Chapitre Quatre

Une bouteille se brisa. Un grognement furieux déchira l'air. Deux loups, ivres et enragés, se jetèrent l'un sur l'autre.

Le chaos s'installa. Des chaises raclèrent le sol. Des tables furent renversées. Des rugissements et des cris emplirent l'air. Le barman hurla en saisissant une batte de baseball sous le comptoir.

Les yeux verts de l'inconnu se tournèrent brusquement vers la bagarre, une lueur d'irritation traversant son visage. Mais sa main restait fermement, possessivement, posée sur la mienne au bar. Il n'avait pas l'air effrayé. Il avait l'air… agacé.

Puis, son regard se posa de nouveau sur moi, intense et indéchiffrable. Au milieu de la violence soudaine, du verre brisé, des grognements bestiaux, sa voix perça le silence, basse et d'une assurance absolue, adressée uniquement à moi :

« Reste près de moi.»

Sa poigne se resserra légèrement. Non pas une requête, plutôt un ordre. Et dans ces profondeurs verdoyantes, pour la première fois de la nuit, j'aperçus quelque chose qui n'était ni observation ni pouvoir.

Ses yeux semblaient porteurs d'une promesse et, derrière lui, reflété dans le miroir brisé du bar tandis que la bagarre se rapprochait, je le vis. Un bref instant, la lueur d'un or prédateur au cœur de ce vert impossible.

Loup.

Le chaos éclata. Des verres volèrent en éclats. Des grognements déchirèrent l'air, tels des bêtes sauvages déchaînées. Des corps s'écrasèrent contre les tables, projetant des verres. Le Howling Moon devint une cage de violence.

Mais l'étranger ? Celui aux yeux comme un feu de forêt capturé et à la main qui brûlait la mienne malgré la brume du whisky ? Il ne broncha pas. Juste une lueur d'agacement profond traversa son visage, comme un roi dérangé par une bagarre de paysans. Sa poigne sur ma main se resserra – non pas douloureusement, mais avec une certitude absolue qui me cloua à mon tabouret, tandis que mon instinct me hurlait de fuir.

« Reste près de moi », avait-il dit. Pas une suggestion. Un ordre qui résonnait en moi comme une vibration.

Il bougea alors. Non pas dans la mêlée, mais en la contournant, me tirant de mon tabouret avec une force désinvolte. Il maintint son corps en biais entre moi et la bagarre qui faisait rage, me protégeant de sa simple stature. Ses mouvements étaient économes, d'une précision terrifiante, tandis qu'il nous guidait vers la sortie de service, utilisant les chaises renversées et les clients en fuite comme abri. Ses yeux verts et étranges scrutaient la pièce, ne manquant rien, calculant les trajectoires comme un prédateur évaluant les menaces qui pèsent sur… quoi ? Son compagnon de boisson ?

Nous débouchâmes dans la ruelle derrière le bar. Le passage brutal de la chaleur étouffante à l'obscurité froide et humide fut brutal. La pluie avait commencé, une bruine glacée et continue qui rendait glissant le trottoir crasseux et collait des mèches de mes cheveux auburn à mon visage. Les bruits de la bagarre s'estompèrent derrière la lourde porte coupe-feu, remplacés par le crépitement de la pluie et les battements frénétiques de mon cœur.

Il ne lâcha pas ma main. Il se mit simplement à marcher, m'entraînant à ses côtés de grandes enjambées profondes vers un SUV noir et élégant, garé sous un lampadaire vacillant. Il paraissait cher, puissant, totalement déplacé dans cette ruelle sordide. Comme lui.

« Qui… ? » commençai-je, la voix tremblante, le courage du whisky s'évaporant rapidement, laissant place à une froide appréhension et à la confusion. Le monde bascula légèrement. Trop d'alcool, trop de descente d'adrénaline.

Il ne répondit pas. Il releva brusquement la tête, ses narines se dilatant presque imperceptiblement. Son corps se figea, se raidissant. L'agacement passager disparut, remplacé par une immobilité glaciale et concentrée.

« Compagnie », grogna-t-il, le mot seul, bas et menaçant.

Ils surgirent des ténèbres au fond de la ruelle. Sept d'entre eux. De gros loups à l'air féroce, le visage dissimulé par des capuches rabattues pour nous protéger de la pluie, mais leur hostilité irradiait d'eux comme une chaleur intense. Ils se déplaçaient avec l'assurance décontractée de chasseurs en meute, se déployant pour nous barrer le chemin jusqu'au 4x4. Des couteaux brillaient faiblement dans la pénombre. Des poings américains. L'un d'eux brandissait un morceau de tuyau.

Le chef, une brute épaisse aux épaules presque aussi larges que celles de mon inconnu, fit un pas en avant. L'eau de pluie ruisselait sur son visage renfrogné. « Donne-la-moi, beau gosse », ricana-t-il d'une voix rauque et rauque. « La petite Luna est recherchée. Probablement. Si tu t'en vas, tu pourras respirer. »

Recherche ? Sur ma tête ? La froide angoisse se mua en une terreur glaciale. Ethan ? Brielle ? Mes parents ? Qui voulait ma mort à ce point ? L'engourdissement menaçait de m'engloutir à nouveau.

L'inconnu à côté de moi ne réagit pas à la menace. Son regard balaya les sept hommes de main, d'un air dédaigneux, presque ennuyé. Lorsqu'il parla, sa voix était calme, totalement dénuée de peur. « Non. »

Le chef cracha sur le sol humide. « Mauvaise réponse. » Il fit un mouvement brusque de la tête. « Prenez-la. Tuez-le. »

Ils se jetèrent en avant d'un seul mouvement, une vague de violence féroce.

Ce qui suivit fut un tourbillon d'une efficacité brutale qui me coupa le souffle. Mon inconnu ne bougea pas. Ne rugit pas. Il se contenta de… bouger.

Il affronta le premier agresseur de front, parant le coup de tuyau d'un coup d'avant-bras qui résonna comme une branche qui craque. L'homme au tuyau hurla, son poignet visiblement brisé. Mon inconnu pivota, utilisant l'élan de l'homme pour le projeter de tout son poids sur les deux qui chargeaient par la gauche. Ils s'écroulèrent dans un enchevêtrement de membres et de jurons.

Un couteau siffla vers ses côtes. Il esquiva avec une rapidité fulgurante, saisit le poignet de l'agresseur et le tordit d'un coup sec. Le craquement sinistre de l'os résonna contre les murs de la ruelle. Le couteau tomba avec fracas au sol. Un poing se dirigea vers sa tête ; il l'esquiva, se faufila entre les jambes de l'homme et lui asséna un coup de coude dans le plexus solaire. L'homme s'effondra comme une crêpe, haletant.

Deux autres se jetèrent sur lui simultanément. Il se baissa, faisant un croche-pied à l'un d'eux et l'envoyant s'écraser sur le dos sur le béton mouillé. L'autre reçut un violent coup de pied au genou qui se tordit dans un craquement horrible. Il était à terre, hurlant.

Le chef rugit et chargea comme un taureau, ses poings américains luisants. Mon inconnu ne recula pas. Il s'avança dans la charge. Une main jaillit et attrapa le poignet du chef en plein mouvement, stoppant net son coup. L'autre main se serra en un poing et s'abattit sur la mâchoire du chef. L'impact fut assourdissant. La tête du colosse bascula en arrière, ses yeux se révulsèrent et il s'écroula comme une bête abattue, inconscient avant même de toucher le sol.

Le septième homme de main, voyant ses compagnons éliminés en quelques secondes, se figea, les yeux écarquillés de terreur. Il laissa tomber son couteau, se retourna et s'enfuit dans l'obscurité pluvieuse, glissant et se débattant.