Chapitre 7

Chapitre 7

_ Victor

Le dossier de Marc est formel.

Je le tiens entre mes mains, ce dossier à la couverture sobre, au papier épais, au poids dérisoire pour ce qu'il contient. Une vie entière résumée en quinze pages. Son adresse, sa profession, ses revenus, ses fréquentations. Une vie que j'ai manquée, une vie qui s'est construite loin de moi, sans moi. Je tourne les pages, et chaque ligne est une découverte qui m'assomme.

Emma Delacroix. Trente-deux ans. Architecte d'intérieur. Fondatrice et directrice de l'agence Delacroix et Associés, spécialisée dans la restauration de bâtiments historiques. Fortune personnelle estimée à trente millions d'euros. Propriétaire d'un appartement de deux cent cinquante mètres carrés avenue Foch, dans le seizième arrondissement. Une résidence secondaire en Provence, un mas du dix-huitième siècle rénové avec goût. Une collection de tableaux impressionnistes évaluée à plusieurs millions. Aucun crédit, aucune dette, aucun associé gênant. Une réussite impeccable, fulgurante.

Je repose la première page et je ferme les yeux un instant. La femme que j'ai connue était fleuriste. Elle vendait des roses et des pivoines dans une serre du Marais, les doigts pleins de terre, le sourire timide. Elle n'avait pas un sou vaillant. Elle refusait mes cadeaux par fierté, par principe. Et voilà qu'aujourd'hui, six ans plus tard, elle possède une agence qui rivalise avec les plus grands noms de l'architecture parisienne. Une fortune qui la place parmi les femmes les plus riches de la capitale.

Comment est-ce possible ? La réponse est là, page trois, en toutes lettres. Groupe Moreau. Un fonds d'investissement dirigé par un certain Armand Moreau, qui a pris Emma sous son aile six ans plus tôt, qui a financé ses études, qui a lancé son agence, qui l'a introduite dans les cercles les plus fermés de la capitale. Un homme mystérieux, puissant, influent, que personne ne connaît vraiment et que tout le monde respecte.

Page sept. Léa Delacroix. Née le 12 mars, il y a cinq ans et huit mois. Cheveux châtains, yeux gris, aucun antécédent médical notable à part un asthme léger diagnostiqué à l'âge de trois ans. Scolarisée en grande section de maternelle à l'École Internationale de Paris. Décrite par ses professeurs comme une enfant brillante, créative, sociable, avec un caractère affirmé.

Je relis la date de naissance. Le 12 mars. Je calcule dans ma tête, rapidement, puis plus lentement, puis encore une fois. La dernière nuit avec Emma remonte à la veille du mariage, au mois de juin. Du mois de juin au mois de mars, il y a neuf mois. Neuf mois exactement.

Je blêmis.

Le sang se retire de mon visage, de mes mains, de mes membres. Un froid glacial m'envahit, ce froid qu'on ressent quand une hypothèse qu'on refuse d'envisager prend soudain le poids de l'évidence. Les dates correspondent. Les dates correspondent trop bien. Les dates ne peuvent pas correspondre si Emma m'a trompé la veille du mariage.

_ Monsieur Laurent ? Vous êtes pâle. Voulez-vous que j'appelle un médecin ?

La voix de Marc me parvient comme à travers une couche de coton. Il est debout devant moi, son visage impassible fendillé par une inquiétude qu'il ne parvient pas tout à fait à dissimuler. Je fais non de la tête, incapable de parler, incapable de détacher mes yeux de cette date de naissance.

_ Laissez-moi, Marc. Laissez-moi seul.

Il hésite, ouvre la bouche pour protester, puis se ravise. Il connaît mes ordres. Il connaît mon ton. Il hoche la tête, sort de la pièce, referme la porte derrière lui.

Je reste seul avec le dossier. Je le relis. Je relis chaque page, chaque ligne, chaque mot. Les faits sont là. La date de naissance est là. Les yeux gris de l'enfant sont là, imprimés dans ma mémoire depuis l'aéroport.

J'ai besoin d'une certitude. J'ai besoin d'une preuve.

Je décroche mon téléphone et je rappelle Marc.

_ Marc. L'enfant. Je veux un test ADN. En secret. Vous trouvez un moyen, et vous me donnez les résultats. Je ne veux rien d'autre pour l'instant.

_ Bien, monsieur. Ce sera fait.

Je raccroche. Je repose le dossier sur mon bureau, mais je ne le range pas. Je le laisse là, ouvert à la page sept, cette page qui porte le nom de Léa, sa date de naissance, la couleur de ses yeux. Cette page qui contient peut-être la vérité que j'ai refusé de voir pendant six ans.

Si l'enfant est de moi, alors tout ce que j'ai cru depuis le mariage s'effondre. Les photos, les accusations, la trahison. Tout était faux. Tout était un mensonge fabriqué pour me détruire et détruire Emma avec moi.

Si l'enfant est de moi, alors j'ai condamné une innocente.

Cette pensée me glace plus que tout le reste.