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Chapitre 6 : Le Poids des Clés
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2025-11-26 21:08:52Sofia
Je baisse les yeux, jouant avec ma serviette. Je sens son regard peser sur moi, évaluant, jaugeant la véracité de mes mots.
— Tu as besoin de repos, dit-il finalement, sa voix neutre. C’est sans doute mieux. Ces réceptions sont épuisantes. Tu resteras ici. Marco veillera sur toi.
— Je n’ai pas besoin de Marco, protesté-je faiblement. Je vais juste dormir.
— Marco restera, coupe-t-il avec une douceur qui n’admet pas de réplique. Je ne veux pas que tu sois seule si tu tombes plus malade.
Bien sûr. Même malade, je dois être gardée. Emprisonnée. Je hoche la tête, feignant la résignation, alors qu’un affreux soulagement m’envahit. La première étape est franchie.
La journée est un supplice. Je reste alitée, écoutant les bruits de la maison se préparer pour le soir. Lorenzo entre une fois, pose une main froide sur mon front.
— Tu n’as pas de fièvre.
— C’est… c’est neuralgique. C’est comme ça.
Il hoche la tête, son expression impénétrable. Il se penche, dépose un baiser sur mon front.
— Repose-toi. Je rentrerai tôt.
Quand il part, enfin, le soir venu, le silence qui envahit la demeure est assourdissant. Je me lève, enroulée dans un peignoir. Mes jambes sont de la guimauve. Marco est en bas, dans le hall d’entrée. Je l’entend allumer la télévision. Le son étouffé des actualités me parvient.
Mon cœur bat à se rompre. C’est maintenant. Le plan est simple, terrifiant. La femme de Luca doit arriver, se faire passer pour une esthéticienne envoyée par mon spa habituel pour un soin d’urgence, sur « commande de M. Rossi » pour me remonter le moral. Une audace incroyable. Si Marco vérifie…
Je me poste à la fenêtre de ma chambre, guettant les phares d’une voiture. Les minutes sont des heures. Et puis, je la vois. Une petite voiture discrète. Elle se gare plus loin dans l’allée. Une femme en uniforme blanc, avec une mallette, en sort et marche d’un pas décidé vers la porte d’entrée.
J’entends la sonnette. Les pas lourds de Marco. Les murmures. Je retiens mon souffle. S’il appelle Lorenzo… S’il a le moindre doute…
La porte de ma chambre s’ouvre. Marco apparaît, son visage impassible.
— Une esthéticienne, Signora Rossi. Votre mari a pris rendez-vous pour vous. C’est une attention de sa part.
Le monde vacille. Lorenzo. Il a devancé Luca ? C’est un piège ? Mon sourire est crispé.
— Oh… c’est… c’est gentil. Faites-la monter.
La femme qui entre est jeune, le visage sérieux. Elle n’a pas le regard vague d’une esthéticienne. Ses yeux balayent rapidement la pièce, puis se posent sur moi.
— Bonsoir, Signora Rossi. Je m’appelle Elena. On m’a dit que vous aviez besoin de vous détendre.
Marco reste sur le pas de la porte, méfiant.
— Je vous laisse, Signora. J’serai juste en bas. Appelez si vous avez besoin de quoi que ce soit.
Il referme la porte. Nous ne sommes plus seules, mais son ombre est juste derrière le bois.
La femme , Elena , pose sa mallette et parle d’une voix claire, professionnelle, pour les murs qui ont peut-être des oreilles.
— Allongez-vous, je vais commencer par un massage du visage. Cela devrait aider votre migraine.
Je m’allonge sur le lit, le corps raide comme une planche. Elle sort des flacons, fait tinter des instruments. Puis, tout en préparant ses produits, elle se penche très près de mon oreille. Son murmure est à peine audible.
— La clé est dans le flacon bleu. Videz-le dans le lavabo. Gardez-la. Copiez tout. Je reviendrai la récupérer dans deux heures, sur le même prétexte.
Elle se redresse, reprenant son volume normal.
— Fermez les yeux, Signora. Détendez-vous.
Mes doigts tremblants attrapent le petit flacon bleu. Je fais semblant de tousser, me dirige vers la salle de bain attenante. Sous le bruit de l’eau qui coule, je dévisse le flacon. Un petit cylindre métallique, une clé USB minuscule, glisse dans ma paume. Je la serre si fort que le métal s’enfonce dans ma chair. Je vide le produit dans le lavabo, le parfum sucré m’envahissant les narines. Je range le flacon vide dans la mallette, la clé USB cachée au creux de ma main.
Je reviens sur le lit, la trahison nichée dans mon poing fermé. Le « soin » dure une éternité. Chaque caresse sur mon visage est un rappel de l’horloge qui tourne. Où la cacher ? Marco pourrait fouiller la chambre.
L’idée vient, désespérée. Sous son regard, je me lève pour boire un verre d’eau sur la table de nuit. D’un geste feintant de maladresse, je fais tomber le verre. L’eau se répand.
— Oh, je suis si maladroite !
Bab terbaru
SANG ET CHAGRIN CHAPITRE 23 : LES CENDRES ET LA GRILLE 2
SofiaJ’achète mes pigments. Des ocres, des terres de Sienne brûlée, du noir d’ivoire. Des couleurs de cendre et de blessure. Puis, au lieu de rentrer, je m’assois sur un banc dans un square déserté par l’hiver. Je sors le carnet que j’ai glissé dans mon sac. Un nouveau. Il est vierge.J’ouvre une boîte de pastels secs, achetés en même temps que les terres. Et je commence à dessiner. Pas des formes, pas des paysages. Des grilles. Des barreaux. Des entrelacs de lignes dures, noires, qui se croisent et s’enchevêtrent sur la page blanche. Je les dessine avec une rage froide, appuyant si fort que la craie grince et se brise. Dans les interstices, je glisse des touches de couleur : le rouge de ma colère, le bleu-nuit de mes bleus, le blanc glacé de ma détermination.Je ne dessine pas ma prison. Je dessine la lime. Dans son abstraction, dans sa répétition obsessionnelle, c’est elle. Chaque trait est une dent qui s’aiguise.Le temps passe. Je suis en retard pour le déjeuner. Je le sais. C’es
SANG ET CHAGRIN CHAPITRE 22 : LES CENDRES ET LA GRILLE 1
SofiaLe jour s’infiltre entre les lames des persiennes, découpant des barres de lumière pâle sur le parquet. Je suis éveillée depuis longtemps. Immobile. J’écoute la maison. Le silence a changé de nature. Il n’est plus chargé de la tension explosive de la nuit dernière, mais d’une froideur minérale, comme après une tempête. Tout semble gelé, suspendu.Je me lève. Mes muscles protestent, douloureux là où ils se sont tendus à se briser. Devant le miroir, j’examine les stigmates. La marque en bracelet autour de mon bras a viré au bleu-noir, violacée aux endroits où ses doigts ont le plus pressé. L’éraflure sur mon cou est fine, rouge. Je passe mes doigts dessus. Ces marques ne sont pas des blessures. Ce sont des cartographies. Des preuves à charge.Je m’habille avec soin. Une robe sombre, à manches longues, qui couvre tout. Je coiffe mes cheveux, lisse chaque mèche. Le visage que je compose est lisse, neutre. Un mur de porcelaine. À l’intérieur, quelque chose de nouveau s’est solidifié.
SANG ET CHAGRIN CHAPITRE 21 : L’IMPASSE
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SANG ET CHAGRIN CHAPITRE 20 : LE GÉOGRAPHE DE LA PEUR
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SANG ET CHAGRIN CHAPITRE 19 : LA FUGUE 2
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SANG ET CHAGRIN CHAPITRE 18 : LA FUGUE
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