Chapitre 3 : Supplier 

Sasha 

La lumière dorée des appliques murales caresse les murs sombres de la suite, projetant des ombres longues et sinueuses qui dansent sur le velours noir du canapé. L’air est épais, chargé d’un parfum envoûtant , un mélange de cuir neuf, de whisky vieilli et de cette odeur musquée, presque animale, qui émane de Volkov quand il est excité. Je me tiens au centre de la pièce, les talons aiguilles enfoncés dans l’épaisse moquette, sentant le poids de son regard sur moi avant même qu’il n’ait ouvert la bouche.

Il est assis dans le fauteuil en cuir, les jambes écartées, une main négligemment posée sur l’accoudoir, l’autre serrant un verre de cristal à moitié vide. Ses yeux, d’un gris froid comme l’acier, me dévorent sans pudeur, parcourant chaque courbe de mon corps comme s’il pouvait déjà me déshabiller rien qu’en me regardant. La bosse dans son pantalon , grosse, tendue contre le tissu de son costume sur mesure , trahit son impatience. Il ne fait même pas semblant de la cacher. Pourquoi le ferait-il ? Il sait que je l’ai remarquée. Il veut que je la remarque.

— Enlève. 

Un ordre. Sec. Sans fioritures. Sa voix est rauque, comme si les mots eux-mêmes lui coûtaient, comme s’il devait se retenir de m’arracher mes vêtements à mains nues.

Je ne réponds pas. Je n’ai pas besoin de répondre. Un sourire lent, presque cruel, étire mes lèvres tandis que je porte une main à la nuque, là où les boucles de mes cheveux blonds s’accrochent à la fermeture éclair de ma robe. Le tissu noir, moulant comme une seconde peau, épouse chaque courbe de mon corps , mes hanches généreuses, ma taille fine, la rondeur de mes seins qui menacent de déborder du décolleté plongeant. Je sais à quel point cette robe peut le rendre fou. Je l’ai choisie pour ça.

D’un geste calculé, je tire lentement sur la fermeture, libérant un sifflement presque imperceptible. Le tissu cède, s’ouvrant comme une blessure sur ma peau pâle, révélant l’échancrure de ma lingerie , un ensemble de dentelle rouge sang, si fin que je peux sentir le frottement du tissu contre mes tétons déjà durs. Volkov émet un grognement sourd, ses doigts se crispant autour du verre. Un filet d’ambre liquide déborde, coule sur ses phalanges sans qu’il ne semble s’en soucier.

— Plus lentement. 

Je ris, bas, guttural. Un son qui vient du fond de ma gorge, chargé de promesses et de défis.

— Tu veux que je prenne mon temps ? Ma voix est un murmure, presque un ronronnement, tandis que je fais glisser une bretelle le long de mon épaule, puis l’autre. La robe glisse, s’accroche un instant à la courbe de mes seins avant de tomber en un tas soyeux à mes pieds. Je reste là, en lingerie, les mains posées sur mes hanches, offrant mon corps à son regard affamé.

Ses yeux s’assombrissent. Il se penche légèrement en avant, comme si une force invisible l’attirait vers moi, mais il reste cloué à son fauteuil. Je sais pourquoi. Parce que je ne lui ai pas donné la permission de bouger. Pas encore.

— Tourne-toi. 

Je m’exécute, lentement, en faisant rouler mes hanches d’un mouvement fluide, sensuel. Mon cul , ronde, ferme, à peine couvert par le string en dentelle , se balance sous ses yeux, et j’entends sa respiration devenir plus rauque. Quand je fais face à lui à nouveau, ses pupilles sont dilatées, ses lèvres légèrement entrouvertes. Il a l’air d’un homme au bord de la rupture, prêt à tout pour me toucher.

Mais il ne bouge pas.

Pas encore.

Je passe un doigt sous la bretelle de mon soutien-gorge, la faisant glisser le long de mon bras avant de la laisser tomber. Mes seins se libèrent, lourds, les tétons roses et gonflés par l’air frais de la pièce. Je les fais rouler entre mes doigts, pinçant légèrement les pointes, un gémissement étouffé s’échappant de mes lèvres. Volkov serre les dents si fort que j’entends presque ses molaires grincer.

— Putain, Sasha… 

— Chut. Je secoue la tête, un sourire en coin. « Regarde seulement. 

Je descends les mains le long de mon ventre, effleurant la peau sensible juste au-dessus de la ceinture de mon string. Mes ongles grattent légèrement le tissu, puis je glisse un doigt sous l’élastique, le faisant claquer contre ma peau avant de le faire descendre, centimètre par centimètre. Le string tombe, et je le pousse du bout de mon talon, l’envoyant valser vers lui. Il atterrit près de ses pieds, une tache écarlate sur le tapis noir.

Maintenant, je suis nue. Complètement. Et il me dévisage comme si j’étais à la fois le péché et la rédemption.

— Approche. Sa voix est un grondement, presque méconnaissable.