Chapitre 6 — Communion Nocturne

Alba

La chaleur est devenue insoutenable. Un four brûlant sous ma peau, allumé par les images que les mots de Samantha ont fait naître. Les draps sont des serpents moites autour de mes jambes. Mon sang bourdonne, chaud et lourd, et je n’arrive pas à trouver le repos. L’image de lui, de ses mains, de sa bouche, tourne en boucle dans ma tête, un mantra obsédant.

Je me lève, poussée par une force primitive. Le parquet est glacé sous mes plantes nues. Je n’enfille qu’un short de soie noir, court, scandaleusement court, et un petit haut blanc, si fin qu’il est presque transparent. Le tissu froisse à peine mes seins tendus, mes mamelons durs comme des cailloux sous la soie. Chaque parcelle de ma peau est en alerte, frémissante.

J’écarte la porte-fenêtre du balcon.

La nuit m’avale d’un coup. L’air frais est une gifle délicieuse sur ma peau en feu. Je m’avance, mes mains nues s’agrippant au bois rugueux de la rambarde. Je respire à fond, mais l’air sent les pins, la terre humide, et une autre chose, masculine, un reliquat de son parfum qui hante la maison. Cela empire tout.

Mes yeux, habitués à l’obscurité, parcourent la façade. Et je le vois.

À l’autre bout, sur le grand balcon, il est là. Une silhouette massive et immobile, noire contre la nuit. Il n’est qu’en pantalon, le torse nu. La lune caresse les muscles de son dos, dessine la puissance de ses épaules, la courbe ferme de ses fesses moulées dans le tissu sombre. Mon ventre se serre, un écho douloureux et doux à la fois.

Comme s’il avait senti le poids de mon désir, il se retourne.

Son regard me frappe de plein fouet. Ce n’est pas un coup d’œil, c’est une possession. Mes poumons se vident. Je ne peux plus bouger, clouée sur place, offerte.

Ses yeux, deux braises dans l’ombre, parcourent mon corps avec une lenteur insoutenable. Je sens leur trajet comme une brûlure. Ils se posent sur mes lèvres entrouvertes, descendent le long de mon cou, s’attardent sur la pointe dure de mes seins qui pointent sous le haut transparent. Le tissu devient une insulte, un obstacle trop mince. Mon souffle s’accélère, ma poitrine se soulève, lui offrant le spectacle.

Son regard descend encore, se brûle sur la peau nue de mon ventre, l’espace de chair entre mon haut et mon short. Il s’y attarde, et je sens une chaleur humide, immédiate, envahir le triangle de soie entre mes jambes. Je suis mouillée. Honteusement, délicieusement mouillée, et il le sait. Il doit le savoir.

Il lève lentement le verre qu’il tenait à la main, boit une gorgée. Je vois les muscles de sa gorge bouger. C’est un geste de défi, de domination. Il pose le verre. Sa main libre, large, aux doigts longs, se pose à plat sur la rambarde. Je ne peux m’empêcher d’imaginer cette main sur ma hanche, l’y maintenant, l’autre relevant mon short de soie…

Un frisson violent me parcourt. Je cambre légèrement le dos, sans même en avoir conscience. Une invitation. Une prière.

Un sourire imperceptible, à peine une ombre, entrouvre ses lèvres. Il comprend. Il répond.

D’un geste d’une lenteur calculée, il passe sa main dans ses cheveux. Puis, cette même main redescend, effleurant son propre torse, traçant un chemin dans la sombre toison qui descend sous la ceinture de son pantalon. Mon regard est aimanté, hypnotisé. Je vois le muscle de son bras se tendre, la puissance contenue dans ce simple geste.

Il ne me quitte pas des yeux. C’est un dialogue silencieux, érotique, d’une intimité brutale. Il me dit, sans un mot, qu’il sait. Qu’il voit mon désir. Qu’il le partage.

Sa main s’attarde sur le bouton de son pantalon. Mon cœur s’emballe, prêt à jaillir de ma poitrine. J’oublie de respirer. Le monde se réduit à cette distance entre nous, à cette main, à ce bouton.

Mais il ne va pas plus loin. Il laisse sa main là, une promesse, une menace. Son regard plonge à nouveau dans le mien, plus sombre, plus intense. Il y a une faim là-dedans. Une faim qui répond à la mienne.

Il se penche alors en avant, ses deux mains s’appuyant sur la rambarde, comme un fauque qui s’étire. La position fait saillir les muscles de ses bras, de son torse. Il est magnifique. Terrible. Dangereux.

Il incline la tête, un ultime signe. Pas un au revoir. Un « à bientôt ».

Puis, il se redresse et rentre dans l’ombre de sa chambre. La porte reste ouverte, un rectangle noir et béant.

Je reste là, tremblante, le corps en feu. La moiteur entre mes cuisses est un rappel cuisant de ce qui vient de se passer. Ma peau vibre encore du passage de son regard. Je porte mes doigts à mes lèvres, les sentant brûlantes.

Je suis entrée dans son jeu. J’ai accepté les règles. Et je sais, avec une certitude qui m’emplit de terreur et d’excitation, que la prochaine fois, il n’y aura plus de balcon entre nous.