Semua Bab SOUS LA DOMINATION DE L'ALPHA : Bab 1 - Bab 10

Alba L’été s’étire paresseusement sur la petite ville de Willow Creek, une de ces bourgades américaines où tout le monde se connaît, et où le temps semble s’écouler au rythme des cigales et des cloches de l’église du centre. Les rues pavées, bordées de maisons en bois peintes de couleurs passées par le soleil, respirent la tranquillité. Mais moi, je ne viens pas ici pour la tranquillité. Je viens pour passer l’été chez ma meilleure amie, et je sens déjà que tout va être différent cette année.Mes parents ont insisté pour m’accompagner jusqu’à la grande maison au bord de la forêt. La voiture ralentit en tournant dans l’allée gravillonnée, et je les entends échanger des banalités, mais je suis ailleurs. Mon regard se perd sur l’ombre des arbres, là où les rayons du soleil se frayent un chemin à travers les feuilles. La maison se dresse majestueuse, un peu trop parfaite pour un endroit si reculé : des volets verts, un porche en bois verni, et cette aura de mystère qui semble m’attirer m

AlbaLa chambre de Samantha sent la lavande et le bois ancien. Je suis allongée sur son lit, le menton calé dans mes mains, pendant qu’elle, assise en tailleur sur le tapis, trie des photos sur son téléphone. La lune filtre à travers les grands pins, dessinant des ombres mouvantes sur les murs.— Alors, raconte ! je lance, avide de détails terre-à-terre, de ces histoires simples qui semblent si loin de mon tourment intérieur.Samantha éclate de son rire cristallin, un son qui devrait être rassurant, mais qui ce soir grince légèrement à mes oreilles. Ses canines me semblent soudain plus blanches, plus affûtées.— Cette année ? Un désastre, ma chérie. Mais un désastre délicieux. Il y a eu Marc, le poète, qui sentait le vieux livre et le café. Trop dans sa tête. Puis Léo, le sportif, qui sentait la transpiration et l’arrogance. Trop dans ses muscles.Je ris, mais le son est forcé. Je me surprends à comparer inconsciemment ses récits à la présence brute, presque animale, qui hante mes pen

AlbaLa porte de ma chambre d'amis se referme dans un claquement sourd, coupant net le fil de la conversation avec Samantha. Le silence qui m'accueille est lourd, presque oppressant. Les mots de mon amie, ses confidences crues, résonnent encore en moi, mais ils se sont transformés. Ils ne parlent plus de garçons de notre âge, de maladresses juvéniles. Ils ont pris la forme, la voix, la présence de son père.Mes doigts tremblent en défaisant les boutons de mon chemisier. Le tissu glisse de mes épaules et tombe en tas sur le sol de bois ciré. Un frisson me parcourt, mais ce n'est pas à cause de la fraîcheur de la nuit. L'air est doux, chargé du parfum de la forêt et du silence de la grande maison.Je me tourne face au grand miroir accroché au-dessus de la commode. La lune, pleine et laiteuse, inonde la pièce d'une lumière fantomatique. Je me regarde.Mon reflet me observe, une inconnue aux yeux trop grands, brillants d'une fièvre nouvelle. Mes cheveux châtains sont ébouriffés, comme si

AlbaJe recule d'un pas chancelant, puis deux, quittant le balcon comme on quitte le bord d'un précipice. La porte-fenêtre se referme dans un claquement sourd qui résonne comme un coup de feu dans le silence de ma tête. Le dos collé contre la paroi froide, je ferme les yeux, mais son image est incrustée au fond de mes paupières, plus vive que la réalité.Son torse.Dieu, son torse.Large, pâle sous la lune, strié de muscles qui dessinaient un relief de force pure. La toison sombre, une flèche sauvage traçant un chemin vers la ceinture de son pantalon, vers ce qui était caché, interdit. J'avais vu la puissance de ses bras, la carrure qui promettait de m'engloutir. Et ses yeux… ses yeux qui m'avaient déshabillée, possédée, bien plus efficacement que des mains.Un gémissement m'échappe, étouffé dans le silence de la chambre. Ma main presse le creux de mon ventre, où une douleur-aiguïsie, un besoin viscéral, s'est enracinée. C'est plus fort que la honte, plus fort que la peur. C'est un ap

AlbaJ’ouvre les yeux.Un vertige brutal me submerge, comme si on venait de me pousser du haut d’une falaise. Le tronc du chêne est rude et réel contre mon dos. La lumière filtre à travers les feuilles, inchangée. Le chant des oiseaux a repris, normal, insouciant.Il n’est pas là.Il n’a jamais été là.La scène tout entière , ses pas, sa voix, ses doigts sur ma joue, cette intimité brûlante et humiliante , s’est déroulée dans l’arène close de mon crâne. Un fantasme si vif, si charnel, qu’il a usurpé la réalité. Mon cœur bat à coups désordonnés, non pas de passion, mais de panique. Ma joue ne brûle que de honte. Mon corps tout entier est un leurre, trahi par ses propres pulsions.Je ferme les yeux un instant, essayant de chasser les derniers vestiges de l’illusion, mais ils résistent, collants comme de la toile d’araignée. Le goût de son nom sur ma langue. La sensation fantôme de sa main sur ma mâchoire. « À toi. » J’ai dit « À toi » à un homme qui n’était pas là. À mon amie. À la fill