MasukSa collection de premières éditions, ses romans préférés, ses livres d'art. Papiers administratifs. Des factures, des contrats, des relevés. Rien d'intéressant. Je fouille, je trie, je mets de côté ce qui peut être gardé, ce qui doit être jeté, ce qui ira aux archives. Les heures passent. La lumière change à travers la petite lucarne.
Et puis je tombe sur une malle en cuir marron, ferm
Henri de Montfort nous regarde tour à tour. Ses yeux s'attardent sur nos mains entrelacées, sur nos visages fermés, sur nos postures. Il cherche une faille. Il ne trouve rien.--- Je vois, dit-il enfin. Et en quoi cela me regarde-t-il ?--- En rien, dis-je. Cela ne vous regarde pas. Cela ne regarde personne. Mais nous savons que vous êtes derrière les menaces. Les lettres anonymes. Les photos. L'espionnage.--- Je ne sais pas de quoi vous parlez.--- Si. Vous savez.Je pose sur son bureau le dossier que j'ai préparé. Des pages et des pages de preuves, de témoignages, de rapports. Des photos de ses hommes, de ses contacts, de ses comptes offshore. Des enregistrements, des relevés bancaires, des témoignages sous serment.--- Vous avez engagé Jean-Philippe Delmas pour faire le sale boulot. Vous lui avez fourni l'argent, les contacts, les informations. Vous
ChloéIls viennent vers moi en même temps.Matthias par-devant, ses yeux gris fixés sur les miens. Raphaël par-derrière, ses mains déjà sur mes hanches. Leurs corps se pressent contre le mien. Leurs souffles se mêlent. Leurs mains sur mon corps. Leurs bouches sur ma peau. Leurs cœurs qui battent la chamade.--- On va le faire, dit Matthias.Sa voix est grave, rauque, chargée de désir et de peur.--- On va le faire, dit Raphaël.Sa voix est douce, calme, apaisante.--- Ensemble.--- Ensemble.Ils me déshabillent lentement, comme on dépouille un fruit mûr, avec précaution, avec dévotion, avec amour. Ma robe tombe à mes pieds dans un froissement de soie. Mon soutien-gorge glisse sur mes épaules, libère mes seins. Ma culotte est retirée d'un geste doux, presque tendre, presque religieux.Je suis nue entre eux. Offerte. Vulnérable. Aimée.Matthias me prend par-devant. Sa bouche sur la
ChloéJe n'ai pas le choix ?Il a dit que je n'ai pas le choix ?La phrase résonne dans ma tête comme un coup de gong, comme un marteau sur une enclume, comme une porte qu'on claque. Je n'ai pas le choix. Comme si j'étais une enfant à qui on donne des ordres. Comme si je n'avais pas mon mot à dire. Comme si je n'étais pas une partenaire à part entière de cette histoire. Comme si je n'étais pas leur égale.--- Qu'est-ce que tu veux dire par "je n'ai pas le choix" ?Ma voix est calme. Trop calme. C'est le signe que je suis en colère. Une colère blanche, froide, dangereuse. Matthias le sait. Il recule d'un pas. Il a peur. Je le vois.--- Je veux dire que cette réunion est dangereuse. Que je ne veux pas te mettre en danger. Que tu dois rester ici, en sécurité, pendant que Raphaël et moi on va régl
MatthiasL'affaire Delmas est classée. L'homme est parti. Il a vendu son appartement dans la nuit, sans prévenir personne, sans laisser d'adresse. Il a disparu de nos vies comme une ombre chassée par la lumière. Nous n'avons pas porté plainte. Nous n'avons pas appelé la police. Nous avons choisi la clémence, la pitié, l'oubli.Mais les menaces, elles, n'ont pas complètement disparu. Elles ont changé de visage, de voix, de mains.Car Delmas n'était qu'un exécutant. Un homme de paille. Une main tendue par quelqu'un d'autre. Le vrai cerveau est ailleurs, tapi dans l'ombre des hautes sphères de la finance, dans les conseils d'administration aux murs capitonnés, dans les dîners en ville où l'on parle de nous sans nous connaître, où l'on juge notre amour sans l'avoir jamais vu.Un concurrent. Un rival. Un ennemi
Raphaël---C'est moi qui trouve.Les jours passent. Les nuits aussi. Nous travaillons sans relâche, Matthias et moi, comme des forcenés, comme des possédés. Les pistes se multiplient, puis s'effondrent. Les suspects apparaissent, puis disparaissent. La frustration monte.Et puis, un soir, je tombe sur un nom.Un nom que je ne connais pas. Un nom que Matthias ne connaît pas non plus. Un nom qui n'apparaît dans aucun dossier officiel, aucune base de données, aucun fichier.Jean-Philippe Delmas.Soixante-deux ans. Ancien bras droit d'Auguste Delacroix.Il a travaillé pour mon père pendant vingt ans. Il était son homme de confiance, son conseiller, son ami. Il gérait les dossiers sensibles, les contrats secrets, les alliances stratégiques.Et puis, un jour, il a disparu.Écarté. Viré. Rayé d
Et lentement, doucement, comme une prière, ils font l'amour avec moi.Matthias d'abord. Il écarte mes cuisses, glisse sa main entre mes jambes. Il me caresse, me prépare, me fait gémir. Puis il me pénètre par-derrière, doucement, profondément, en une seule fois.Ses mains sont sur mes hanches. Sa bouche sur ma nuque. Son souffle chaud contre ma peau.Raphaël est devant. Il me caresse les seins, les pétrit doucement, joue avec mes tétons durcis. Il m'embrasse, me murmure des mots doux, des mots tendres, des mots d'amour.--- Tu es belle, dit-il. Tu es tellement belle. Tu es tout pour nous.Matthias bouge en moi. Lentement. Profondément. Chaque va-et-vient est une caresse, une promesse, une déclaration.Puis c'est au tour de Raphaël. Il se glisse entre mes jambes, me pénètre par-devant, lentement, tendrement. Ses yeux dans
ChloéL'étude du notaire est dans le 16e arrondissement. Un immeuble haussmannien, des moulures au plafond, des meubles en acajou, un silence qui pèse. Je suis arrivée la première. Par choix. Pour ne pas avoir à entrer a
ChloéJe pleure. Sans m'en rendre compte. Les larmes coulent.--- Et moi ? dit Raphaël derrière moi.Matthias le regarde. Longtemps.--- Toi, tu l'aimes aussi. Je le sais. Je l'ai toujours su.--- Et alors ?--- Alors, je ne sais pas. Je ne sais pas
LAURENCELa lumière me brûle les paupières.Je me tourne dans le lit, la main tendue vers l'autre côté, vers la chaleur qui devrait s'y trouver.Rien.Le drap est froid. L'oreiller est froid. La place de Damon est vide depuis des heures.Mes doigts se referment sur le vide, et quelque chose se serr
DamonJe ne me souviens pas avoir jamais fait l'amour comme ça.Sans stratégie. Sans performance. Sans ce petit compteur mental qui évaluait, comparait, jaugeait le plaisir de l'autre pour mieux le monnayer plus tard.Ses ongles labourent mon dos. Mes mains meurtrissent ses hanches. Nos souffles se







