Ida et le milliardaire aux mille visages

KlausJe ne dois pas la regarder.C'est la règle numéro un. La seule, à vrai dire. Je la récite en boucle depuis que je suis entré dans cette salle minuscule où l'air sent le renfermé et le vieux monsieur. Ne pas la regarder. Ne pas s'attarder. Rester professionnel, distant, aussi froid que le dossier l'exige.C'est une mission. Rien de plus.Mais quand je suis entré et que je l'ai vue assise sur cette chaise, avec sa robe bleue trop simple et ses cheveux châtains noués en queue de cheval, quelque chose s'est déréglé. Elle n'était pas censée être belle. Pas comme ça. Pas avec cette fragilité de porcelaine qui contredit le feu dans ses prunelles. Elle m'a regardé comme on regarde un mur. Et puis elle a tendu la main.Je ne m'attendais pas à ça.Sa peau est douce , trop douce. Et quand nos doigts se sont touchés, une secousse électrique a remonté mon bras. Ce n'était pas de l'électricité statique. J'ai passé assez de temps au service technique pour faire la différence. C'était autre cho

KlausCinq heures quarante-sept. Le jour se lève à peine, filtrant à travers les rideaux bon marché dans une lumière gris pâle, la couleur des regrets du lendemain.Je n'ai pas fermé l'œil.Le canapé est un instrument de torture, c'est un fait objectif. Mais ce n'est pas le canapé qui m'a tenu éveillé. Ce sont les bruits derrière la cloison. Les froissements de draps. Les soupirs. Et puis... autre chose.Je me lève d'un bond, les muscles raides, et m'étire en direction du plafond. Ma colonne vertébrale émet une série de craquements secs. J'ai besoin d'un café. Noir. Sans sucre. Comme mon âme, dirait Valeska, si elle était là pour plaisanter. Elle ne l'est pas. Elle est à Berlin, à gérer l'empire pendant que je joue les maris de pacotille.La cuisine est minuscule, fonctionnelle. J'attrape la cafetière italienne, la remplis d'eau, tasse le café. Geste mécanique, apaisant. La flamme bleue de la gazinière danse sous le réservoir. Je m'appuie contre le plan de travail et ferme les yeux.M

KlausJe l'évite.C’est une stratégie puérile, indigne d’un agent formé à décrypter le moindre battement de cil, à soutenir un interrogatoire sans ciller, à mentir en respirant la vérité. Mais c’est la seule arme qui me reste depuis ce foutu baiser. Ce baiser qui n'était pas dans le protocole, qui n'aurait jamais dû éclore, ni même être imaginé dans le silence stérile de mon esprit. Depuis, j’érige des murs plus épais que ceux de cet appartement, des fortifications de silence et d’absence.Je pars avant que le jour ne griffe le ciel, quand elle n’est qu’une respiration lente et confiante derrière la cloison. Je rentre quand la ville est lessivée de nuit, quand son souffle est redevenu profond et régulier, emporté par le sommeil. Je prends mes repas debout, adossé au plan de travail glacé de la cuisine, expédiant des bouchées mécaniques, l’oreille tendue, chaque nerf vibrant comme une corde de piano. Si nos orbites se croisent dans l’étroitesse du couloir, je baisse les yeux. Je me dis

KlausCette femme sera ma mort.Pas avec une arme à feu. Pas avec une capsule de cyanure. Mais avec cette nuisette de soie noire qui ne dissimule rien, avec ce sillage de musc et de vanille qui imprègne l’atmosphère et s’accroche à mes muqueuses comme une addiction chimique. Avec ce sourire de triomphe lascif qu’elle m’a décoché avant de s’évanouir dans l’antre de sa chambre. Un sourire qui hurlait en silence : « Viens me chercher, si tu l’oses. »Je n’ai pas fermé l’œil de la nuit. C’est la quatrième nuit consécutive que je passe les yeux grands ouverts, le regard vrillé au plafond blanc, à écouter, derrière la cloison, le rythme hypnotique et ténu de sa respiration. Mais cette nuit était pire que les autres. Parce que cette nuit, je savais exactement ce que la soie caresse et ce qu’elle dévoile. Je savais que ce tissu d’encre fluide épousait le renflement de ses hanches. Je savais qu’à chaque mouvement, la bretelle glissait de son épaule, dénudant le galbe laiteux de son sein. Mon c

KlausElle se rapproche trop, beaucoup trop près. Elle flaire la vérité comme un limier, guidée par son instinct et sa colère.Ce soir, dans le salon, quand elle m’a jeté au visage le loyer, le prêt, la contravention, j’ai vu dans ses yeux la fin de la patience. Elle est en train de raccorder les points, de reconstituer le puzzle interdit. J’ai accumulé les erreurs. Négligences impardonnables. Le loyer réduit, signé de ma main invisible, le prêt versé comme une offrande à son rêve, la contravention effacée par mes contacts. Autant de fissures dans mon armure de mari fantoche. Je ne suis pas un bon comptable. Je suis un époux désastreux. Et je suis pire qu’un mauvais agent : je deviens dangereusement, mortellement négligent.Et tout cela par sa faute. Parce qu’elle habite mon crâne en permanence.J’aurais dû laisser la boutique en paix. Ne rien toucher. Mais un soir, elle est rentrée le visage défait, un carnet de comptes serré dans la main, les yeux rougis. Elle perdait de l’argent. J