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Kapitel 5 — Elenas Sicht

Die vierzehnstündige Flugreise nach Paris glich einem Martyrium. Jeder Zentimeter meines Körpers schmerzte, der Gehirntumor drückte mit unbarmherziger Härte auf meine Nerven, und die Übelkeit begleitete mich wie ein ständiger Schatten. Doch die Aussicht auf Freiheit und die Erfüllung meines alten Traums verliehen mir eine letzte, verzweifelte Kraft.

Als die Boeing auf dem Flughafen Charles de Gaulle aufsetzte, spürte ich zum ersten Mal seit Jahren so etwas wie Erleichterung. Ich hatte es geschafft. Ich war in Paris.

Doch mein Körper hatte seine Reserven restlos aufgebraucht. Als ich den Koffer vom Gepäckband nahm und durch die gläsernen Ausgangstüren der Ankunftshalle treten wollte, versagten plötzlich meine Beine. Die Welt kippte zur Seite. Ein greller Blitz zuckte durch meine Augen, und die Kacheln des Fußbodens rauschten unaufhaltsam auf mich zu, bevor alles in tiefem Schwarz versank.

Als ich die Augen öffnete, roch es nicht nach den schmutzigen Straßen des Flughafens, sondern nach sterilem Metall, Ozon und Desinfektionsmittel. Ich lag in einem weißen Krankenbett, umgeben von blinkenden Monitoren.

Ein junger Mann in weißem Arztkittel stand an meinem Bett. Er hatte markante Gesichtszüge, wache, dunkle Augen und trug ein Namensschild mit der Aufschrift Dr. Julian Laurent.

„Guten Morgen, Kämpferin“, sagte er mit einem leichten französischen Akzent in der Stimme. „Sie hatten ziemliches Glück im Unglück. Sie haben im Terminal einen schweren epileptischen Anfall erlitten – vermutlich ausgelöst durch eine schwere, unbehandelte intrakranielle Raumforderung. Als wir Ihre Akten geprüft und Ihre MRT-Bilder gesehen haben, die Sie in Ihrer Handtasche bei sich trugen, haben wir uns ernsthaft gefragt, wie in aller Welt ein Arzt Sie mit diesem Befund überhaupt ein Flugzeug besteigen lassen konnte.“

Ich blinzelte benommen. „Ich... ich musste weg. Ich wollte nach Paris.“

„Nach Paris, um hier auf der Intensivstation zu sterben?“, fragte Julian mit einer Mischung aus Wut und fassungslosem Mitleid. „Hören Sie, ich bin Neurochirurg. Ich sehe jeden Tag Patienten mit Tumoren, aber Ihr Zustand ist kritisch. Wenn Sie sich nicht umgehend einer Operation unterziehen, riskieren Sie Ihr Leben innerhalb von Wochen.“

„Ich habe kein Geld für eine Operation“, flüsterte ich schwach und wich seinem Blick aus. „Und es ist egal. Ich wollte nur meine letzten Monate hier verbringen... frei von den Menschen, die mich zerstört haben.“

Julian musterte mich intensiv. Er wollte gerade etwas erwidern, als sein Blick auf eine alte, abgegriffene Taschenuhr fiel, die beim Auspacken meiner Tasche auf den Nachttisch gerutscht war.

Er griff danach. Seine Hand begann plötzlich sichtbar zu zittern.

„Wo... wo haben Sie diese Uhr her?“, fragte er mit tonloser, gepresster Stimme. Seine Augen starrten auf das kleine, verblasste Familienporträt im Inneren des Deckels – eine Mutter, ein Vater, drei kleine Jungen und ein winziges Mädchen.

„Die... die gehört mir“, stammelte ich überrascht. „Die habe ich schon als Kind besessen. Seit der Entführung vor zwanzig Jahren... ich habe meine Erinnerungen an damals verloren, ich weiß nicht einmal, wer meine biologischen Eltern sind.“

Julian starrte mich an, als hätte er ein Gespenst gesehen. „Haben Sie... haben Sie ein sternförmiges Muttermal unter dem linken Schulterblatt?“

Ich hielt den Atem an. „Woher... woher wissen Sie das?“

Bevor Julian antworten konnte, flog die Zimmertür auf. Eine elegante, ältere Dame mit silbergrauem Haar, tränenüberströmten Augen und perlenbesetzten Ohrringen stürzte in den Raum. Sie blieb wie vom Schlag getroffen stehen, starrte mich an und stieß einen erstickten Schrei aus:

„Cici... Mein Gott... Cici, mein kleiner Engel!“

Bevor ich begriff, wie mir geschah, war die Frau an meinem Bett, warf sich über meinen Oberkörper und schloss mich so fest in die Arme, als wolle sie mich nie wieder loslassen. Sie weinte hemmungslos, küsste meine Wangen und wiederholte immer wieder denselben Namen: Cici.

Julian trat neben sie, seine Augen ebenfalls feucht. „Elena... oder besser gesagt: Cynthia Cynclair Laurent. Sie sind nicht allein. Das ist unsere Mutter. Und ich bin Julian – Ihr Bruder.“

In diesem Moment, umgeben von der plötzlichen, überwältigenden Wärme einer Familie, die mich jahrzehntelang gesucht und betrauert hatte, brachen alle Dämme in mir zusammen. Ich war nicht das verlassene Waisenkind, das man nach Belieben wegwerfen konnte. Ich war eine Laurent. Und meine Rache hatte gerade erst begonnen.