Capítulo 3: Los Números No Cuadran

Su padre nunca le pedía favores, lo cual era exactamente por lo que él, que estaba a punto de pedirle, debería haberla asustado más de lo que lo hizo.

Imogen llamó a la puerta del despacho a las siete cincuenta y ocho, dos minutos antes por costumbre más que por entusiasmo, y encontró a Nathaniel ya sentado detrás de su escritorio con una carpeta cerrada frente a él como si pudiera escapar si la dejaba fuera de su vista. No levantó la vista de inmediato. Eso solo ya le dijo que algo iba mal.

"Llegaste temprano", dijo finalmente.

"Dijiste a las ocho."

"Lo dije." Señaló la silla frente a él, la misma silla en la que se había sentado de adolescente esperando escuchar lo decepcionantes que eran sus notas comparadas con las de Celeste, aunque el recuerdo se sentía más agudo esta mañana de lo habitual. "Cierra la puerta."

La cerró y se sentó, con las manos entrelazadas en el regazo de la manera en que había aprendido a sentarse en esta habitación hace mucho tiempo, una postura que decía que estaba escuchando sin decir que también estaba preparada para algo.

"¿Qué está pasando, papá?"

"No es nada serio." Abrió la carpeta, la giró para que quedara frente a ella y la deslizó por el escritorio. "Necesito un segundo par de ojos en los números del último trimestre antes de que salgan a la junta la próxima semana."

Imogen escaneó la página y le tomó menos de diez segundos ver la misma discrepancia que había notado semanas antes en un informe diferente, una brecha entre los ingresos proyectados y los ingresos reales que había sido llenada silenciosamente con un número que no remontaba a nada que ella reconociera.

"Esta partida", dijo, tocando la página. "Los ingresos suplementarios de diseño. ¿De dónde viene esto?"

"Es un ajuste de redondeo. Contabilidad los limpia cada trimestre."

"Esto no es redondeo, papá. Son cuarenta mil dólares."

"Es una tecnicidad." Su voz se mantuvo uniforme, pero su mano se movió para enderezar una pila de papeles que no necesitaban ser enderezados, un gesto que ella reconocía de las cenas familiares de la infancia cuando estaba cubriendo algo que no quería decir en voz alta. "Necesito que te asegures de que las proyecciones de ingresos de diseño en la nueva línea coincidan con este número cuando la junta lo revise."

"¿Coincidir cómo? El número real de la colección no se acerca a esto."

"Entonces acércalo."

Imogen lo miró propiamente, y por primera vez en más tiempo del que podía recordar, vio algo en el rostro de su padre que la inquietó más de lo que su habitual distanciamiento jamás lo había hecho. Parecía cansado de una manera que no tenía nada que ver con el sueño.

"Me estás pidiendo que infle los números", dijo lentamente.

"Te estoy pidiendo que los presentes favorablemente."

"Eso es lo mismo con mejor iluminación."

"Imogen." Dijo su nombre de la manera en que solía hacerlo cuando ella era pequeña y hacía demasiadas preguntas en la mesa de la cena, una advertencia envuelta en paciencia que se adelgazaba por segundos. "Esta empresa necesita un trimestre fuerte. Lo sabes mejor que nadie, ya que la mitad de lo que nos mantiene a flote sale de ese sótano tuyo."

Algo en su pecho se apretó ante eso, mitad orgullo y mitad algo más cercano a sentirse usada, aunque no podía separar del todo las dos cosas. "Si la colección está funcionando tan bien, ¿por qué el informe necesita relleno en absoluto?"

"Porque funcionar bien no es lo mismo que funcionar lo suficientemente bien. No para lo que viene."

"¿Qué viene?"

Él dudó, y en esa duda Imogen sintió que el suelo se movía ligeramente bajo una conversación que había pensado que era sobre hojas de cálculo y nada más.

"Hay conversaciones en marcha", dijo con cuidado, "sobre el futuro de esta empresa. Conversaciones más grandes que los números de un trimestre. Necesito que este informe se mantenga firme hasta que esas conversaciones terminen. Eso es todo lo que estoy pidiendo."

"Eso es mucho pedir sin decirme qué son realmente esas conversaciones."

"Lo sabrás pronto. Te lo prometo."

"Papá, si algo está mal con la empresa, necesito saberlo ahora, no pronto."

"No hay nada mal con la empresa." Su tono se agudizó, solo ligeramente, solo lo suficiente para que Imogen reconociera el mismo borde frágil de cada conversación difícil que él había evitado tener como era debido. "Yo me encargo. Necesito que tú te encargues de este único informe, en silencio, y me dejes lidiar con el resto."

Imogen miró la carpeta de nuevo, al número que no pertenecía a ningún lugar que pudiera rastrear, y sintió el mismo instinto que había sentido semanas antes cuando detectó por primera vez la versión más pequeña de esta discrepancia y se dijo que no era nada que valiera la pena perseguir. Quería creerle. Había pasado toda su vida queriendo creerle, principalmente porque la alternativa significaba confrontar exactamente cuánto de la supervivencia de esta empresa se había convertido silenciosamente en su responsabilidad sin que nadie se molestara en decírselo en voz alta.

"Está bien", dijo. "Haré que los números de diseño coincidan con el informe. Pero quiero que sepas que no me gusta hacer esto a ciegas."

"Anotado." Algo en sus hombros se aflojó ante su respuesta, un alivio que no se molestó en ocultar. "Gracias, Imogen. Lo digo en serio."

"Solo dime una cosa. ¿Esto tiene que ver con la conversación de la fusión? Nora mencionó que Cross Industries salió en una reunión de proveedores."

La mandíbula de Nathaniel se tensó, solo por un segundo, antes de suavizar su expresión de nuevo en algo neutral. "¿Dónde escuchó eso?"

"¿Importa dónde? ¿Es verdad?"

"Ha habido conversaciones preliminares. Nada decidido."

"¿Conversaciones preliminares lo suficientemente serias como para necesitar un informe trimestral rellenado?"

"Imogen, necesito que confíes en mí en esto. Solo por un poco más de tiempo."

Quería presionar más, exigir la imagen completa en lugar de la versión cuidadosa y editada que él le seguía entregando pieza por pieza, pero el teléfono en su escritorio sonó antes de que pudiera decidir hasta dónde llevarlo. Nathaniel miró la pantalla, y cualquier color que quedara en su rostro se drenó aún más ante el nombre que aparecía allí.

"Tengo que contestar", dijo, ya alcanzándolo.

"Papá"

"Terminaremos esto más tarde." Le hizo señas hacia la puerta, con el teléfono ya en su oreja, su voz cambiando al tono suave y practicado que usaba para cualquiera fuera de la familia. "Sí, soy Nathaniel Ashworth."

Imogen se levantó lentamente, con la carpeta todavía en sus manos, y se movió hacia la puerta, aunque algo la mantuvo sin abrirla de inmediato. Se quedó justo el tiempo suficiente para oír las siguientes palabras de la boca de su padre, palabras que la detuvieron en seco con la mano todavía en el pomo.

"Cross Industries. Sí, por supuesto. Hemos estado esperando su llamada."

Se giró de vuelta hacia él, pero él ya había girado su silla lejos de ella, con la voz más baja, más cuidadosa, más deliberada de lo que la había oído hablar en años. Cualquiera que fuera esta llamada, ya no era preliminar, y no era el tipo de conversación destinada a sus oídos.

"Papá", dijo de nuevo, más bajo esta vez. "¿Qué está pasando?"

Levantó un dedo sin darse la vuelta, una orden silenciosa de esperar, e Imogen se quedó congelada en la puerta del despacho de su padre, los números rellenados en su mano de repente sintiéndose muy pequeños comparados con lo que se estaba desarrollando al otro lado de esa llamada telefónica.