Chapitre 6— Le Fardeau de la Perfection. 2

Alice 

La tresse de sauge et d'ambre. C'est l'offrande que la Luna doit tresser de ses propres mains pour chaque équinoxe, une tresse de sept brins , sept comme les étoiles du Loup, sept comme les vertus de la meute, sept comme les plaies que la première Luna a reçues en protégeant son Alpha. Les brins doivent être égaux, la tension constante, le parfum équilibré. Mes doigts, habitués aux travaux grossiers de la cueillette et de la couture, sont trop épais, trop maladroits. La sauge se casse. L'ambre s'effrite. La cire d'abeille qui lie le tout coule sur mes poignets et brûle, brûle en laissant des marques rouges que je cache sous mes manches.

— Tu forces, dit Dame Corveline. Une tresse n'est pas une corde de pendu. C'est une offrande. Elle doit être souple comme une prière.

Je recommence. Mes doigts saignent à force de manipuler l'ortie sacrée , une plante que l'on tresse dans la couronne de la Luna pour symboliser la douleur qu'elle accepte de porter pour la meute. L'ortie pique. C'est son rôle. Chaque piqûre est une leçon, dit Dame Corveline. Chaque ampoule est un pas vers la couronne. Le soir, dans ma chambre, je regarde mes mains et je ne les reconnais plus. Elles étaient les mains d'une servante , calleuses, certes, mais douces, habituées à la terre et aux plantes. Elles sont devenues les mains d'une martyre, couvertes de coupures, de brûlures, de cloques. Je les trempe dans l'eau froide avant de dormir, et l'eau devient rose, puis rouge, et je la jette par la fenêtre pour que les servantes ne voient pas.

La prière chuchotée. C'est la prière que la Luna doit murmurer quand un enfant naît sous une étoile filante, un événement rare et sacré qui survient une fois par génération. Les mots sont en vieux sylvain, une langue que plus personne ne parle, une langue de voyelles longues et de consonnes chuintantes qui écorche ma gorge à chaque syllabe. Dame Corveline me les fait répéter cent fois, deux cents fois, jusqu'à ce que je les dise sans accent, sans hésitation, sans respiration entre les versets. Jusqu'à ce qu'ils deviennent une mélopée vide de sens, une litanie hypnotique qui tourne dans ma tête la nuit quand j'essaie de dormir.

— Une Luna ne récite pas, dit Dame Corveline. Une Luna prie. Si tu ne sens pas les mots dans ton ventre, ils ne valent rien.

Je ferme les yeux. J'essaie de sentir les mots dans mon ventre. Je ne sens rien. Rien que la peur , la peur de mal faire, la peur de ne pas être à la hauteur, la peur qu'il ne se réveille un matin et qu'il réalise que la Lune s'est trompée, que son âme sœur n'est pas cette Oméga maladroite aux doigts en sang, mais une princesse de haute lignée, une fille de la noblesse d'Argentel, une femme qui sait déjà tous les rites, tous les gestes, toutes les prières.

Mon ventre se serre. Je ravale la peur comme je ravale les excuses. Je recommence.

Les journées passent. Les semaines. Le printemps cède à l'été sans que je le voie vraiment , je passe mes heures enfermée dans la salle des rites ou dans la bibliothèque du château, penchée sur des grimoires qui sentent la moisissure et le temps, à apprendre l'histoire de la meute, les noms des ancêtres, les hauts faits des Alphas défunts. Les batailles gagnées, les traités signés, les frontières défendues. Chaque nom est une pierre que je dois porter. Chaque date est un clou que je dois enfoncer dans ma mémoire. J'ai l'impression que ma tête va éclater, que mon crâne est trop petit pour contenir mille ans d'histoire.

Mes pieds enflent. Les mules d'apparat que l'on m'a cousues , des mules de velours bleu brodées de fil d'argent, des mules de princesse, des mules qu'aucune Oméga n'était censée porter , me blessent aux talons et aux orteils. Le cuir est trop dur, la forme trop étroite. Mes pieds d'Oméga, habitués aux sabots de bois et à la terre nue, ne reconnaissent pas ce luxe. Ils saignent, eux aussi. Chaque pas est une écharde.

— Redresse la nuque, siffle Dame Corveline pour la centième fois. Une Luna ne courbe l'échine devant personne, pas même devant son Alpha. Tu es son égale en dignité, même si tu ne l'es pas en rang. Ne l'oublie jamais.

— Oui, Dame Corveline.

Je redresse la nuque. Je réapprends à tenir mes épaules , vers l'arrière, vers le bas, la poitrine ouverte, le menton parallèle au sol. J'ai passé ma vie à me faire petite, à rentrer les épaules, à baisser la tête. Chaque geste de cette nouvelle posture est une douleur. Mes muscles protestent. Mes vertèbres craquent. Mais je tiens. Je tiens parce que je n'ai pas le choix