Chapitre 1

Vous êtes aveugle ? » Sa voix perça le bruit de la pluie, la fatigue la brûlant, provoquant un crissement assourdissant qui s'interrompit brusquement.

La vitre passager était déjà à moitié baissée lorsqu'elle aperçut la silhouette d'une femme, immobile et impassible sur le siège à côté de lui. Elle l'observait. Stacy jeta un coup d'œil rapide puis détourna le regard. L'homme en costume de marque était déjà bien assez compliqué à gérer.

L'homme, le visage froid, laissa glisser ses lunettes. « Un problème, mademoiselle ? »

« Vous me posez sérieusement cette question ? Vous venez de traverser une flaque d'eau et de ruiner mes vêtements, et vous me demandez s'il y a un problème ? Comment suis-je censée aller travailler dans cet état ? »

« Vous étiez trop près de la route. » Son regard se posa brièvement sur les documents qu'elle protégeait dans son sac.

« Je vois bien que vous êtes un gamin gâté incapable d'assumer ses erreurs », rétorqua-t-elle. « Alors, c'est ma faute si vous ne savez pas ralentir ? »

« Vous avez pourtant bien vu la voiture, non ? »

« Et vous avez vu la flaque aussi, n'est-ce pas ? » rétorqua-t-elle sèchement. « Vous allez faire nettoyer mes vêtements à sec ou vous ne partez pas. »

Il secoua lentement la tête. « Mademoiselle, veuillez vous éloigner de la voiture. »

« Sinon quoi ? » lança-t-elle en s'approchant. « Vous recommencerez ? Allez-y. Au moins, cette fois, vous ne ferez pas semblant que c'était un accident. »

Une voiture klaxonna derrière lui alors qu'il cherchait à passer la vitesse.

« Je n'ai pas de temps à perdre. Quand vous aurez fini, vous partirez tout seul ! »

« Ah. Vous ne vous excuserez même pas. »

« Je ne vous dois aucune excuse. »

« Comment peut-on être aussi insensible ? » Elle s'approcha encore. « Même l'argent ne pourra pas acheter vos bonnes manières. » 

Il haussa un sourcil, l'air parfaitement détaché. Il l'observa longuement. Son regard s'attarda. Légèrement agacé, il feignit pourtant de ne pas s'en soucier.

Il y eut un silence avant qu'il ne reprenne : « Et est-ce que j'ai l'air de m'en soucier ? » Ses lunettes remontèrent sur son nez tandis qu'il démarrait et s'éloignait.

Stacy se figea un instant après ce contact visuel. Elle resta immobile, sa respiration légèrement plus basse. « Espèce d'idiot sans cœur ! » s'écria-t-elle derrière la voiture. « C'est exactement ce que tu es. »

Elle resta plantée là, s'examinant de la tête aux pieds tandis que l'eau ruisselait de ses vêtements. Les piétons chuchotaient en passant, son corps tremblant de froid. Elle vérifia rapidement ses papiers dans son sac et, heureusement, ils étaient tous intacts. Puis elle reprit le chemin de chez elle.

« Voilà pourquoi je déteste les riches », murmura-t-elle en hélant rapidement un taxi pour aller au travail.

 « Vous êtes en retard ! »

« Je suis désolée, madame. J'étais coincée dans les embouteillages. »

« Et alors ? En quoi est-ce mon problème ? J'ai l'air de m'en soucier ? » rétorqua sa patronne. « Les vêtements de ma cliente ne sont toujours pas finis et elles se plaignent toutes. »

« Je m'en occupe tout de suite, madame. »

« Vous avez intérêt. Sinon, vous êtes virée. »

Ses mains tremblantes se précipitèrent vers la machine à coudre, mais elle ne céda pas.

« Vous avez intérêt à finir mes vêtements parfaitement. Sinon… je ne vous paierai pas ! » s'exclama une cliente à côté d'elle. « Vous me faites toujours attendre et mes vêtements ne sont jamais finis. J'en ai marre ! »

« Je suis désolée, madame. Je finirai vos vêtements parfaitement et rapidement cette fois-ci. »

« N'importe quoi. Arrête de bavarder et mets-toi au travail. »

Ses doigts tremblaient sur la machine. Elle ne les sentait même plus. À ce stade, tout ce dont elle avait besoin, c'était d'une pause.

 « Et qu'est-ce que vous croyez faire ? »

Elle s'immobilisa aussitôt. « Madame. Je me suis dit que, puisque j'avais terminé les vêtements les plus importants, je pouvais déjeuner avant de continuer. »

« Je m'en fiche ! » aboya sa patronne. « Vous devriez finir tous ces vêtements avant même de penser à manger. »

Stacy baissa les yeux. « Je suis désolée, madame. Je vais faire exactement cela. »

« Vous avez intérêt. Et ne faites pas attendre mes clients. » rétorqua sa patronne en la dévisageant de la tête aux pieds. « Et la prochaine fois, ne venez pas travailler dans un état pareil. »

La porte claqua derrière Stacy. Elle avait du mal à tenir une aiguille en place. Un frisson la parcourut avant même qu'elle ait pu assimiler les mots.

Des clients attendaient leurs vêtements dehors. Dehors, des clients chuchotaient.

« Ça fait plus de cinq minutes que je suis assise ici. »

« Elle ne sait même pas faire son travail correctement. »

Stacy retint ses larmes et murmura pour elle-même : « Tout ça parce que j'ai refusé d'être la fille à son papa. » Elle avait terminé son service et fait ses valises, prête à partir.

Elle attendait sous la pluie, cherchant un taxi. Elle tenait à peine debout. Ses mains tremblaient. Ses cheveux étaient mouillés. Ses vêtements dégoulinaient. Elle serrait son sac contre sa poitrine pour protéger les documents à l'intérieur. Son téléphone vibra. C'était son père. « Rentre tout de suite ! »

Elle héla rapidement un taxi pour la maison de son père. Arrivée chez elle en grelottant, elle remarqua une voiture noire de luxe garée devant la maison. La même voiture noire et élégante qui l'avait éclaboussée d'eau plus tôt. La voiture de son père était là aussi.

Son estomac se noua, son cœur s'emballa et elle se figea. Elle sentit immédiatement que quelque chose clochait.

Elle entra précipitamment et vit son père assis dans le salon. Son visage était grave.

Il remarqua aussitôt qu'elle était trempée, mais ne fit aucun commentaire. « Va te changer et reviens. Il faut qu'on parle. Tout de suite ! » Sa voix était empreinte d'urgence.

Sans dire un mot, Stacy se précipita dans sa chambre et claqua la porte. Assise au bord de son lit, elle repensa à sa journée stressante.

« Qu'est-ce qu'il peut bien vouloir me dire ? » se demanda-t-elle. Elle revint plus tard, vêtue de vêtements secs. Ses cheveux étaient encore humides. Elle s'assit aussitôt à côté de son père. Un silence s'installa entre eux.

« Stacy… il est temps que tu comprennes l'accord que j'ai passé quand tu avais neuf ans. » Sa voix se brisa.

 Elle se figea et se tourna vers lui. Son cœur battait la chamade. « De quel accord parles-tu, papa ? »

Il déglutit. Puis, d'une voix à peine audible, il murmura : « Je parle de ton mariage. »

« Mon mariage ? Avec qui ? »