Thèse sur le Plaisir - Chapitre 1

C'était le premier lundi du semestre. La salle 106, vaste et vitrée, était déjà remplie de chaises occupées, de cahiers ouverts et de regards attentifs lorsque la poignée de porte tourna avec retard. Un silence rapide et gênant se répandit, comme si le temps retenait son souffle un instant.

Elle entra à pas décidés, mais non pressés, comme si le retard faisait partie d'un rituel. La jupe noire épousait ses cuisses à chaque mouvement, et le chemisier blanc était légèrement ouvert au col, non par distraction, mais par choix. Ses yeux ne cherchèrent pas d'excuses, elle fixa simplement le professeur, immobile devant le tableau, avec l'assurance de quelqu'un qui attendait quelque chose.

Il leva les yeux du livre qu'il tenait.

« Nom ? » demanda-t-il, la voix basse, coupante.

« Luna Andrade », répondit-elle, avec un demi-sourire qui ne demandait pas pardon, mais de l'attention.

Il ne sourit pas en retour.

« Il y a des règles dans cette discipline. La ponctualité en est une. La prochaine fois coûtera des points de présence. »

Elle acquiesça, et en se tournant pour trouver une chaise, il remarqua son cou dégagé, sa nuque partiellement visible sous les mèches brunes attachées de manière négligente. Elle n'était pas une étudiante ordinaire. Il le sentit avant même qu'elle ne s'assoie.

Le cours se poursuivit. « Littérature et Corps », c'était le nom de la matière. Il parlait de Clarice Lispector avec une cadence qui mêlait philosophie et érotisme, comme si chaque phrase avait une seconde couche audible seulement pour des oreilles attentives. Luna gardait le menton appuyé sur sa main, mais les yeux rivés sur lui. Elle ne prenait pas de notes. Elle l'absorbait.

À la fin, il annonça la première activité notée :

« Rédaction. Sujet libre. Quinze mille caractères. Mais je veux sentir le corps dans chaque ligne. Pas de dissertations froides. Je veux que vous vous donniez. » Il marqua une pause et ajouta : « Avec des mots, du moins pour l'instant. »

Certains rirent. Pas elle. Elle sourit, mais avec la malice de celle qui captait plus que ce qui était dit.

La semaine passa. Il pensa à elle avec une fréquence étrange — non comme une étudiante, mais comme une présence. Il y avait quelque chose dans ses yeux qui le déstabilisait. De la confiance ? De la provocation ? Ou ce dangereux mélange des deux ?

Lorsqu'il commença à corriger les rédactions, un soir après le cours, il ne s'attendait pas à ce qu'il allait trouver en ouvrant la sienne.

La première ligne était déjà un coup de poing :

« La première fois que je me suis sentie nue, ce fut devant un homme qui ne m'a pas touchée. »

Il s'arrêta. Respira profondément. Continua.

« C'était son regard. Il a traversé mes mots et a vu la chair en eux. C'était un professeur. Toute la salle a disparu, sauf lui. Et moi, palpitant entre les paragraphes. »

Le texte n'utilisait pas de noms, mais il était trop intime pour être générique. Il parlait de désir contenu, de doigts qui ne bougent pas, mais menacent. De voix qui dictent la théorie tandis que l'esprit de l'étudiante imagine des ordres.

« Je voulais répondre aux questions avec la bouche occupée d'une autre manière. »

Il ferma les yeux. C'était insolent, dangereux… et absurdement bien écrit. Ce n'était pas un texte vulgaire — c'était une invitation déguisée en métaphore. Littéraire, oui. Mais trempé d'intentions.

Il termina la lecture avec la main crispée sur le stylo, les cuisses raides sous la table. Il se sentit exposé. Surveillé. Défié.

Il corrigea le texte avec peu d'annotations techniques. Il n'y avait rien à corriger. Mais, au bas de la page, il hésita quelques secondes avant d'écrire de sa propre main :

« Vous avez du talent. Mais vous devez apprendre à être plus... disciplinée. »

Il signa de ses initiales à côté. Il voulait qu'elle sache qu'il avait tout lu. Et qu'il répondait.

Au cours suivant, Luna arriva à l'heure. Même assurance. Même posture de celle qui savait exactement l'effet qu'elle provoquait. Il distribua les textes corrigés. Quand il lui tendit le sien, ses doigts touchèrent les siens une fraction de seconde de plus que nécessaire.

Elle ne le remercia pas. Elle regarda simplement l'enveloppe avec les feuilles agrafées et, plus tard, assise au fond de la salle, elle fit glisser son pouce jusqu'au coin inférieur de la dernière page. Là, elle trouva l'annotation.

Elle lut. Sourit. Puis lécha le coin de ses lèvres comme si elle avait goûté à quelque chose de doux et d'interdit.

Cette nuit-là, il ne se coucha pas tôt.

Il se servit un whisky, s'assit dans le fauteuil de son bureau, et relut la rédaction. Chaque ligne portait maintenant un nouveau poids — il sentait qu'elle l'avait écrite pour lui, comme une offrande, un code, une confession camouflée. Et il avait répondu.

Si elle n'avait été qu'une étudiante de plus tentant de séduire avec vulgarité, il l'aurait recalée. Mais elle avait joué avec intelligence. Avec une sensualité littéraire. Et cela le désarmait plus que n'importe quel décolleté.

Son téléphone vibra.

Notification sur l'e-mail académique :

« Objet : À propos de la rédaction — Luna Andrade. »

Il hésita avant d'ouvrir. Puis il cliqua.

« Professeur, je vous remercie pour vos corrections. Mais je ne comprends toujours pas bien ce que vous vouliez dire par "discipline".

Devrais-je venir pour une démonstration pratique ?

Cordialement,

Luna. »

Il lut. Puis relut. Puis regarda l'écran pendant de longues minutes, le verre entre les doigts et le cœur battant plus vite qu'il n'était permis.

Elle portait un chemisier légèrement ouvert et une jupe trop ajustée pour un mardi. Lorsqu'il entra dans la salle, ses yeux rencontrèrent les siens avant ceux de tout autre étudiant.

Elle tenait un stylo entre ses lèvres. Non par distraction. Mais comme un avertissement.

Quand il demanda que l'on lise un passage de Bataille à voix haute, elle se proposa. Et elle lut d'une voix posée, sans aucune honte dans les mots :

« Il n'y a pas de plaisir sans excès, sans transgression. L'érotisme est l'approbation de la vie jusque dans la mort. »

Silence. Quelques étudiants rirent nerveusement. Pas lui. Il se contenta de la regarder — yeux dans les yeux — et répondit :

« Excellent choix, Mademoiselle Andrade. Il semble que vous ayez déjà compris l'essence du cours. »

Elle sourit.

Mais il le sentit. La tension avait maintenant une vie propre. Et ce n'était pas seulement lui qui l'alimentait. Elle jouait aussi. Peut-être avec plus de courage.

En sortant, elle passa près de lui dans le couloir, seule. Elle s'arrêta à ses côtés, trop près.

« Pensez-vous que je progresse en matière de discipline, professeur ? »

Il respira profondément.

« Vous progressez. Mais il reste encore beaucoup à apprendre. »

Elle inclina la tête, les yeux dans les siens :

« J'aime apprendre avec quelqu'un qui sait enseigner… dans la pratique. »

Et elle partit. Pas légers. Cheveux détachés. Comme si elle laissait derrière elle une traînée de poudre sur le point de prendre feu.

Il ne bougea pas pendant quelques secondes.

Mais il sut, à cet instant, que la première ligne de cette histoire était déjà écrite.

Et que les chapitres suivants seraient dangereusement délicieux.