Le mensonge sous le sceau d'or

Chapitre 1LyséaLe matin du 3 février se lève sur Astrévale comme une promesse trop parfaite.Je suis debout devant la baie vitrée de notre chambre, les paumes posées à plat sur le verre froid, et je regarde la cité dorée s'éveiller sous un ciel de nacre rose. Les premiers rayons du soleil frappent les flèches de marbre des tours Drakhar, allumant des reflets mordorés sur les façades de verre et d'acier. À cette hauteur, le bruit de la ville n'est qu'un murmure ouaté, une respiration lointaine qui monte des boulevards comme une prière païenne. La lumière coule sur mes bras nus, tiède déjà malgré l'hiver, et je ferme les yeux un instant, savourant ce silence que je crois mien.La soie de mon peignoir glisse sur ma peau quand je me tourne vers le lit. Vaelen dort encore, ou fait semblant. Son torse nu émerge des draps froissés, sculpté par des années de discipline physique, et ses cheveux noirs cascadent sur l'oreiller en désordre. Même dans le sommeil, son visage garde cette tension i

Chapitre 3LyséaLa pluie transperce ma robe en quelques secondes.Je marche dans les jardins du domaine sans vraiment savoir où je vais, les bras serrés contre ma poitrine, les cheveux plaqués sur mes joues par l’averse glacée. Les allées de gravier crissent sous mes escarpins, et les buis taillés avec une rigueur militaire ruissellent d’eau comme des sculptures de jade liquide. Le ciel est une plaque de plomb uniforme, si bas qu’on croirait pouvoir le toucher en levant la main. L’air sent la terre mouillée, le cyprès, le sel qui remonte de la mer invisible derrière les brumes.Je grelotte, mais je ne rentre pas. Je ne peux pas. Chaque goutte qui frappe ma peau est une piqûre bienvenue, une sensation concrète dans un monde qui vient de perdre toute réalité. Le certificat scellé d’or tourne en boucle dans ma tête, et chaque fois que je ferme les yeux, je revois le nom de Seraphina imprimé en lettres gothiques sur le contrat de mariage de mon propre époux.Non. Pas mon époux. Rien n’es

Chapitre 5LyséaLe sommeil ne vient pas.Je suis allongée dans notre lit, les yeux ouverts sur le plafond que je ne vois plus, les mains croisées sur le ventre, et mon esprit tourne en boucle comme un film dont on aurait cassé la bobine. Les mêmes images, les mêmes sons, la même scène qui se répète inlassablement, obsessionnelle, cruelle.Vienne. L'automne. Il y a trois ans.La galerie d'art était une ancienne imprimerie réhabilitée, vaste espace de briques apparentes et de verrière industrielle, suspendue entre deux siècles comme un pont fragile. Ce soir-là, on inaugurait une exposition de peintres contemporains, et j'étais venue avec quelques camarades de l'université, une flûte de champagne à la main, un carnet de croquis sous le bras. Je portais une robe bleu nuit, toute simple, dénichée dans une friperie de la vieille ville, et mes doigts étaient encore tachés de gouache parce que j'avais oublié de les laver après l'atelier.Je m'en souviens avec une précision presque douloureus