Tu m'as rejeté, puis je suis devenue une héritière

Point de vue : Amelia

— Tu ne peux pas vraiment croire que cette robe te va bien, Amelia, dit Diane, sa voix chargée de mépris.

Je restai immobile devant le miroir en pied, le regard fixé sur mes chaussures. Je lissai le devant de la robe trop grande, sentant le tissu rugueux sous mes paumes.

— Je la trouvais jolie, dis-je doucement, ma voix à peine plus haute qu’un murmure. Elle est confortable.

Diane apparut dans le reflet du miroir, ses cheveux lisses tirés en arrière. Elle pinça une mèche égarée de mes cheveux entre ses ongles manucurés, la tira une fois, puis la laissa retomber sur mon épaule.

— Le confort, c’est pour le canapé à la maison, pas pour un dîner de la famille Ashworth, dit ma belle-mère, m’examinant de haut en bas avec une froide désapprobation. Regarde ta taille. Le tissu fait des plis. On dirait un sac de linge. As-tu pris du poids depuis le mois dernier ? Tu sais que les associés de Victor seront à cette table. As-tu écouté un seul de mes conseils concernant tes cheveux ?

J’avalai difficilement, gardant les yeux rivés au sol de marbre froid. Ma mère m’avait appris à nettoyer les maisons des quartiers huppés sans faire de bruit, et mon temps passé au sein de la famille Ashworth m’avait appris à encaisser les petites cruautés de Diane exactement de la même manière — silencieuse, effacée, docile.

— Je vais arranger mes cheveux avant de descendre, dis-je. Je suis désolée, Diane.

— Être désolée ne change rien à la façon dont tu te présentes, Amelia, dit-elle en sortant un rouleau anti-peluches de son sac à main pour le passer agressivement sur mon épaule droite. Victor est l’unique héritier d’Ashworth Global. Les gens te regardent et ils le jugent, lui. Est-ce vraiment ce que tu souhaites pour ton mari ?

— Non, murmurai-je, les yeux toujours baissés vers le marbre. Je voulais simplement qu’il ait bonne allure.

— Alors comporte-toi en conséquence, dit-elle en refermant son sac d’un claquement sec. Arrange-toi les cheveux. Mets un peu de rouge à lèvres pour ne pas avoir l’air si pâle. Et si quelqu’un te pose une question, essaie de parler d’autre chose que de ton petit boulot — personne n’a envie d’entendre parler d’échantillons de papier.

Elle tourna les talons et s’éloigna dans le couloir, ses escarpins résonnant sur le marbre jusqu’à ce que la porte claque derrière elle.

Je restai seule dans la pièce silencieuse pendant un long moment, regardant dans le reflet du miroir ma respiration s’accélérer. Je pressai mes doigts contre la minuscule cicatrice sur ma ligne d’attache des cheveux, la cachant sous ma frange. Puis je déboutonnai le premier bouton de mon col, pris une grande inspiration, et sortis dans le couloir.

*J’avais besoin de Victor. Je ne pouvais pas supporter des heures de sa mère à démolir tout ce qui me concernait à travers la table du dîner. J’avais juste besoin qu’il se tienne à côté de moi, une fois, et qu’il lui dise que j’étais assez bien.*

Je descendis le couloir silencieux vers notre chambre principale, tout au bout. La porte était tirée, mais pas complètement verrouillée. Un mince filet de lumière s’étirait sur le marbre poli du sol.

— Victor ? appelai-je à voix basse, m’arrêtant à quelques pas. Tu es bientôt prêt ? Ta mère est déjà en bas.

Personne ne répondit. À la place, j’entendis un rire aigu à l’intérieur. Ce n’était pas le rire de Victor. C’était plus haut, plus léger, et complètement familier. C’était Isabelle Rourke.

Je me figeai, la main suspendue au-dessus de la poignée, la poitrine serrée.

— Arrête, Victor, fit la voix d’Isabelle à travers l’entrebâillement, suivie d’un froissement de draps. Elle va finir par monter te chercher.

— Elle est en bas à écouter ma mère se plaindre, répondit Victor, la voix calme et désinvolte. Elle ne montera pas.

Mes doigts s’enroulèrent autour de la poignée froide. Je ne réfléchis pas ; je poussai simplement.

La porte s’ouvrit en silence.

La lampe de chevet était allumée, projetant une lumière vive sur les meubles en bois. Victor était assis au bord du grand lit — le lit dans lequel j’avais dormi chaque nuit — sa chemise de costume complètement déboutonnée. Isabelle était assise à côté de lui, sa robe de soie descendue sur une épaule, les cheveux en désordre autour de son visage. Ses chaussures avaient été jetées négligemment sur le marbre, à côté de ma table de nuit.

Tous deux tournèrent la tête vers l’entrée.

Isabelle poussa un cri étouffé, tirant instantanément le drap blanc sur sa poitrine. Victor ne sursauta pas. Il resta assis, les yeux plissés en me regardant.

— Amelia, dit Victor, la voix plate et désinvolte. Il ne se pressa même pas pour reboutonner sa chemise. Tu aurais dû frapper.

Je n’arrivais plus à respirer. La pièce se brouilla alors que je restais figée sur le seuil. Ma bouche s’ouvrit, mais aucun son n’en sortit.

— Isabelle, prends tes affaires, dit Victor à voix basse en lui tournant l’épaule.

— Victor… murmura Isabelle, les yeux écarquillés alors qu’elle s’affairait à ramasser ses chaussures sur le marbre.

J’avalai avec peine et pointai une main tremblante vers le lit.

— Toi… Ma voix se brisa, à peine un souffle. Tu devais faire ça… ici ?

— Ne fais pas de scène, Amelia, dit Victor en se levant calmement pour rentrer sa chemise dans son pantalon. Nous avons des invités qui arrivent bientôt. Retourne dans ta chambre et arrange-toi le visage. Nous discuterons de cela plus tard.

Mes genoux fléchirent sous moi. Je glissai jusqu’à m’asseoir sur le marbre froid, les mains posées sur mes genoux, tandis que ma vision s’évanouissait peu à peu.