Capítulo 4: Grietas en la armadura

Freya llegó al tercer piso sin aliento y furiosa.

“Crees que eres lista”, dijo Freya, deteniéndose dos escalones por debajo de Clara. “De pie ahí arriba como una reina. Es patético.”

Clara mantuvo la mano en el bolsillo. “¿Qué quieres, Freya?”

“Quiero que dejes de jugar a casitas con mi prometido.” La voz de Freya se alzó, y subió los últimos escalones hasta estar lo bastante cerca para tocarla. “Quiero que recuerdes que no eres nada. No eras nada antes de esta boda y no serás nada después.”

“Soy su esposa”, dijo Clara en voz baja. “Eres tú quien está en mi pasillo.”

La mano de Freya se movió rápido. Clara la vio venir y le agarró la muñeca antes de que el bofetón aterrizara.

Los ojos de Freya se abrieron de par en par. “Suéltame.”

“No.” Clara sostuvo la muñeca de su hermana y no se permitió temblar. “Me has pegado por última vez. ¿Me entiendes?”

Freya tiró del brazo hacia atrás, y por un momento su rostro fue puro shock. Luego se torció en algo más feo.

“Te arrepentirás de eso”, susurró Freya. “Me aseguraré de que te arrepientas.”

Se giró y bajó la escalera a toda prisa, y Clara se quedó sola en el pasillo con el corazón latiendo y las manos finalmente firmes.

Abajo, Steven estaba en el vestíbulo cuando Freya llegó al final.

“Freya.” Su voz era plana. “¿Qué te dije sobre venir aquí sin invitación?”

“Tu esposa acaba de atacarme”, dijo Freya, y su voz se quebró a la perfección. “Me agarró la muñeca. Mírala, Steven. Mira lo que me ha hecho.”

Steven miró la muñeca de Freya, luego hacia arriba de la escalera a Clara, que no se había movido.

“Clara”, llamó. “Baja aquí.”

Clara bajó despacio, y no miró a Freya. Se detuvo al pie de la escalera, y su voz era baja pero clara.

“Intentó abofetearme”, dijo Clara. “Le atrapé la mano. Eso es todo.”

Los ojos de Steven se movieron entre las dos hermanas. “Freya. Enséñame la muñeca.”

Freya extendió el brazo, y Steven lo tomó, girándolo suavemente a la luz. No había ninguna marca. No había nada en absoluto.

“Vete a casa”, dijo Steven, y su voz era hielo.

El rostro de Freya se desplomó. “Steven, te está mintiendo. Siempre te miente, y un día lo verás, y cuando lo hagas—”

“Vete a casa.”

Freya se fue. La puerta se cerró de golpe a sus espaldas, y la casa quedó en silencio.

Steven se giró hacia Clara. La estudió durante un largo momento, y su expresión era ilegible.

“¿La has herido?”, preguntó.

“No”, dijo Clara.

Steven asintió despacio. “Te creo.”

Tres palabras. La respiración de Clara se cortó en el pecho, y no sabía qué decir.

“No pongas esa cara de sorpresa”, dijo Steven, y se apartó. “Ve a comer algo. Pareces no haber comido en una semana.”

Entró en su estudio y cerró la puerta, y Clara se quedó sola en el vestíbulo con el corazón latiendo y algo cálido y aterrador floreciendo en su pecho.

Las siguientes semanas fueron extrañas.

Steven no se ablandó, exactamente. Todavía la miraba con sospecha. Todavía pasaba a su lado sin decir una palabra. Pero las pequeñas crueldades se detuvieron, y en su lugar llegaron pequeñas cosas no dichas.

Una manta en su cama más gruesa que la que tenía.

Una tetera de té dejada fuera de su puerta la mañana en que despertó con un resfriado.

Un abrigo nuevo colgado en su armario la semana en que cambió el tiempo, con las etiquetas todavía puestas.

Clara nunca preguntó de dónde venían. Nunca le dio las gracias en voz alta. Pero cada vez que encontraba uno de estos pequeños regalos, se sentaba en su cama con las manos en el regazo y el corazón doliendo, y no sabía si reír o llorar.

Una noche, no pudo dormir.

Bajó a hurtadillas a la cocina por un vaso de agua, y encontró a Steven ya allí, de pie junto a la encimera en pantalones de chándal y una camisa arrugada, mirando un vaso de whisky.

Él levantó la vista cuando ella entró, y por un momento ninguno de los dos habló.

“¿Tampoco podías dormir?”, preguntó Clara.

Steven negó con la cabeza. “No.”

Clara se acercó a la encimera y se sirvió agua, y se quedaron en silencio, lo bastante cerca para tocarse.

“Has perdido peso”, dijo Steven, sin mirarla.

Clara se encogió de hombros. “Estoy bien.”

“No lo estás.” Dejó el vaso con más fuerza de la necesaria. “El personal me dice que apenas comes cuando estoy en casa. Dicen que esperas a que haya salido de la habitación.”

Clara no dijo nada.

“Clara.” Se giró hacia ella, y su voz era áspera. “¿Por qué te estás muriendo de hambre en mi casa?”

“No me estoy muriendo de hambre”, dijo Clara en voz baja. “Solo intento seguir las reglas.”

La mandíbula de Steven se tensó. Se giró, sacó un recipiente de la nevera y calentó el guiso que sobraba en el microondas. Luego colocó el bol delante de ella con una cuchara.

“Come”, dijo.

Clara comió. Steven la observó, su expresión ilegible, y cuando terminó, cogió el bol y lo lavó él mismo.

En el umbral, Clara se detuvo. “Steven.”

Él se giró.

“Gracias”, dijo ella. “Por creerme. Sobre Freya.”

Steven la miró durante un largo momento. Luego dijo: “No hagas que me arrepienta.”

Clara asintió y subió.

Pero la paz no duró.

Dos noches después, Clara bajó a desayunar y encontró a Steven en la mesa con el teléfono en la mano y el rostro blanco como el papel.

“¿Steven?”, preguntó Clara, deteniéndose en el umbral. “¿Qué ocurre?”

Él levantó la vista hacia ella, y sus ojos volvían a ser fríos. Más fríos de lo que los había visto en semanas.

“¿Dónde estabas anoche?”, preguntó.

Clara parpadeó. “En mi habitación. Dormida. ¿Por qué?”

“Alguien en esta casa filtró mis documentos de la fusión a la prensa.” Steven dejó el teléfono despacio, y su voz era mortalmente silenciosa. “La filtración vino de un dispositivo en el tercer piso.”

La sangre de Clara se heló. “Eso no es posible. Estaba dormida—”

“Entonces, ¿cómo”, dijo Steven, poniéndose de pie despacio, “explicas esto?”

Giró el teléfono hacia ella, y el corazón de Clara se detuvo.

En la pantalla había una foto de ella, tomada desde un ángulo oculto, de pie en el estudio la noche anterior.

“Steven, yo no estaba en tu estudio”, susurró Clara, y su voz tembló. “Estaba en mi habitación. Te lo juro.”

“Entonces, ¿quién hizo esta foto?”, preguntó Steven, y su voz era fría y dura y nada parecida a la del hombre que le había calentado el guiso a medianoche. “¿Quién más tiene acceso al tercer piso, Clara?”

Clara lo miró, y su corazón se hizo añicos.

“Freya”, dijo, y su voz se quebró. “Tiene que ser Freya. Steven, tienes que creerme.”

Pero Steven no respondió.

La puerta principal se abrió abajo, y la voz de Freya resonó, dulce y triunfante.

“¡Steven! He encontrado algo en la habitación de Clara. Algo que necesitas ver.”