Capítulo 9. Conmigo no se juega

Capítulo 9. Conmigo no se juega

Pov Adrián:

Llevo 48 horas sin dormir y para nada este es el lugar donde me gustaría estar. Hace solo unas horas la dejé en el sofá, después de que terminase la cena. Estaba dormida y tranquila. Y yo aquí, perdiendo el tiempo con esta escoria. Pero el trabajo es el que manda y el placer puede esperar.

Camino lentamente alrededor de esos desgraciados, uno de ellos se ha hecho sus necesidades encima. No me sorprende, Ivan es el mejor en el arte de la tortura.

Están de rodillas y bien atados. Apenas si sus rostros se pueden reconocer después de tantos golpes.

Levanto la cabeza de uno de ellos y le enseño el móvil. No es la foto de ella subiendo al autobús, es peor. Es una foto hecha de ayer, a las tres de la tarde. Anastasia saliendo de la facultad y dirigiéndose a mi coche

Ivan está a mi lado con unas tenazas en la mano.

—¿Quién os manda esto? —pregunto—. ¿Quién os ha pedido que sigáis a la chica?

Ninguno contesta. El más joven me mira y sonríe. Ya le faltan dos dientes y como siga así no serán los únicos.

—Vete a la m****a, Santos. Tú, tu negocio, y tu puta embarazada. Ellas lo pagarán.

El móvil me vibra en el bolsillo. Es la alerta de la cámara de casa. Lo ignoro. En este momento tengo cosas más importantes que hacer que mirar cómo duerme. Primero tengo que asegurarme de que siga durmiendo segura.

Me quito el reloj y lo dejo sobre la caja, Ivan ya sabe lo que significa eso.

Saco la pistola de mi chaqueta.

—No —digo—. No la vais a tocar.

Apunto al que se ha callado primero. Al más joven, no debe tener más de dieciocho años.

—Mira lo que pasa cuando se juega conmigo —le digo al otro.

Disparo.

Uno menos. La sangre salpica mi chaqueta y mi cara.

Recargo de nuevo y apunto al otro con la pistola metida en su boca. Está llorando, tiene miedo, pero mi corazón no se ablanda. Yo no tengo corazón.

—Nadie toca lo que es mío —digo—. ¿Me has entendido? Nadie.

Disparo de nuevo.

Se hace un silencio que solo es roto por el zumbido de las luces del almacén.

—Ivan, que lo limpien todo, no quiero ningún rastro pero... antes toma una foto y envíasela a Nikolay Vasíliev como advertencia. Que vea que conmigo no se juega.

—Como ordene, señor.

Mientras salgo a la calle veo cómo dos hombres pasan a mi lado corriendo. A veces me sorprende la eficiencia de Ivan. Lleva conmigo desde el principio, nos criamos juntos en las calles, él cuida mi espalda y yo la suya.

No han pasado ni tres minutos y escucho las sirenas a lo lejos. Esto es demasiado rápido. Alguien nos ha vendido y yo voy a averiguar quién.

Ivan sale detrás de mí limpiándose las manos con un trapo.

—Señor, alguien ha debido de dar un chivatazo —dice—. Vienen dos patrullas.

—Joder —digo—. Nikolay ha llamado a la policía para limpiarse las manos. Qué listo se cree el cabrón del ruso.

Corremos al Mercedes negro que tenemos en la parte de atrás. Me subo de copiloto. Aún tengo la pistola en la mano y la chaqueta manchada. La tiro al asiento trasero.

Ivan conduce. Le encanta esta parte, me recuerda a las carreras ilegales de hace unos años...

—Agárrate —dice y sale derrapando del polígono.

Por el retrovisor veo las luces azules. Dos coches. M****a, nos están siguiendo.

Cruzamos el polígono a ciento ochenta por hora e Ivan se ríe, el muy cabrón.

—No van a cogernos, sabes que soy el mejor en esto, señor.

Yo no me río, raras veces lo hago, saco el móvil y hago una llamada.

—Saca el pájaro. Pista 3. En veinte minutos —digo y cuelgo.

Ivan gira bruscamente a la derecha y nos metemos por un callejón lleno de contenedores. El primer coche de policía no puede seguirnos, se queda atascado. El segundo parece que tiene más suerte.

—Uno menos... —dice Ivan.

—Bloquéalo.

Ivan sonríe y da un volantazo. Embestimos un contenedor de obra. El contenedor cae en medio del callejón.

Oímos detrás el frenazo y el golpe de la patrulla contra el metal. Las sirenas se quedan lejos.

—No esperaba menos de ti —le digo.

En diez minutos llegamos al aeródromo privado. Ya es de noche. El Gulfstream está con las luces encendidas y la escalerilla bajada. Mi piloto, Marcus, fuma fuera con cara de sueño.

—¿Otra vez quemando cosas? —pregunta al vernos.

—Limpia esto —le digo tirándole la chaqueta ensangrentada al suelo—. O quémala, lo que prefieras, pero la quiero lejos de mi vista.

Subo al avión. Me cambio de camisa en el baño y me miro al espejo. Tengo un corte en la ceja que no había visto antes. Sangre seca. Me limpio la cara con un pañuelo y me lavo las manos con una botella de agua. A mi mente vuelve esa maldita frase "ellas lo pagarán". Le doy un puñetazo al espejo lleno de rabia. Los cristales se clavan en mi carne y la sangre comienza a brotar.

Me siento con la mano vendada, Ivan me ve y sin decir nada vuelve con un botiquín, cura mi mano y retira los cristales de mi carne. No es la primera vez que lo hace y tampoco será la última. El avión despega, cierro los ojos y me permito relajarme por unas horas.

Abro el móvil. Por fin.

Abro la aplicación de seguimiento de casa. La veo tumbada en la cama, Está leyendo un libro y se acaricia la barriga. Leo sus labios y le dice: "no patees a mamá tan fuerte, se ve que has sacado la fuerza de papá".

La miro más tiempo del que debería y tomo una captura de pantalla.

Guardo el móvil en el bolsillo y miro por la ventana. Ya se ven las luces de la ciudad, estamos a punto de aterrizar.

—Vámonos a casa —le digo a Ivan—. Quiero volver lo antes posible.