Una Relación Falsa con el Capitán de Hockey

AURORA

Su lado de la habitación es un auténtico desastre.

Me refiero a mi compañera de piso.

La ropa cuelga a medio salir de los cajones y la cama parece como si alguien hubiera luchado con un oso en ella y hubiera perdido.

Me quedo paralizada en la puerta de la residencia C, habitación 214, con una mano agarrada al asa de mi maleta y la otra sujetando el papel arrugado de la residencia en el que claramente pone «se solicita compañera de habitación femenina».

«Se solicita» es la palabra clave, al parecer.

Un suspiro se escapa de mis labios.

«Vale», murmuro para mis adentros. «No voy a juzgar. Quizá esté pasando por algo».

La habitación en sí es enorme en comparación con el diminuto piso que mamá y yo compartíamos en casa. Hay dos camas situadas en lados opuestos, separadas por un estrecho pasillo. Las grandes ventanas dan a la pista de hockey que hay fuera, donde la luz del sol se refleja en el hielo como si fuera cristal.

Hielo.

Solo con verlo, siento un nudo en el pecho de la emoción.

La Universidad de Northford.

La universidad de la que la gente solo susurraba en las competiciones porque era casi imposible entrar con una beca deportiva a menos que fueras rico, tuvieras talento o ambas cosas.

Solo estoy aquí por tres razones. La primera es que patino. La segunda es que mi novio Brian estudia aquí. Y la tercera razón, que es la más importante para mí, es que mi madre se mató a trabajar para ayudarme a llegar hasta aquí.

Así que no, no voy a quejarme de una compañera de habitación desordenada.

Aunque su lado de la habitación parezca que haya pasado un tornado.

Arrasto mi maleta al interior y cierro la puerta tras de mí antes de dar unos golpecitos con los hombros. El viaje en autobús de ocho horas hasta aquí me ha destrozado oficialmente la columna vertebral.

—Hola —digo con torpeza a la habitación vacía—. Soy Aurora Chen. Patinadora artística. Becada. Siempre sin un duro.

Silencio.

Asiento con la cabeza para mí misma.

«Genial. Bonita charla».

Dejo las maletas junto a la cama y echo un vistazo a la zona de desastre que tengo enfrente. Quizá limpiar un poco ayudaría a romper el hielo cuando ella vuelva.

Quiero decir, ¿qué clase de compañera de habitación sería si simplemente ignorara el desorden?

Una mejor que yo, probablemente.

Me acerco al otro lado de la habitación y empiezo a recoger la ropa del suelo.

Entonces me detengo.

Junto al escritorio hay una hombrera enorme.

Parpadeo.

«¿Qué demonios?».

La levanto con cuidado.

Sin duda, es equipamiento de hockey.

Hay más cosas metidas debajo de la silla, junto a un palo de hockey apoyado contra la pared.

Vale.

Quizá mi compañera de piso tenga un novio que juegue al hockey.

Tiene que ser eso.

Es decir, es imposible que...

Mis ojos se fijan en una foto enmarcada que está boca abajo sobre el escritorio.

Por curiosidad, le doy la vuelta.

Un chico de pelo oscuro con una camiseta de hockey sonríe a la cámara con el brazo alrededor de una guapa morena.

Ninguno de los dos es, sin duda, mi compañera de piso.

Me quedo mirando la foto.

«…Quizá el novio viva aquí», concluyo.

Tiene sentido.

Probablemente demasiado sentido.

Aun así, hay algo que me parece raro.

Echo un vistazo hacia la puerta del baño antes de acercarme y abrirla.

Entonces me quedo paralizada.

Hay desodorante de hombre en el lavabo.

Una maquinilla de afeitar junto al lavabo.

Unos calzoncillos bóxer negros colgados de la barra de la ducha.

Mi cerebro rechaza inmediatamente la información.

No.

Ni hablar.

Quizá su novio se ducha aquí a veces.

Quizá prácticamente vive aquí.

Quizá...

Mi mirada se posa en el frasco de colonia que hay junto al lavabo.

Un frasco de colonia que parece muy caro.

Salgo lentamente del baño.

«No», susurro. «No. La residencia no haría eso. Es ilegal. Probablemente».

¿Verdad?

…¿Verdad?

Saco el móvil del bolsillo y vuelvo a consultar el correo de la residencia.

Residencia C. Habitación 214.

Correcto.

Echo otro vistazo a la habitación y, de repente, me fijo en cosas que, de alguna manera, se me habían pasado por alto antes.

La ropa de cama gris oscuro.

Los pósters de hockey.

La bolsa de viaje gigante metida debajo de la cama.

Dios mío.

«Dios mío».

Me tapo la cara con ambas manos.

Es imposible que me hayan asignado un compañero de habitación varón.

Ninguna universidad está tan loca.

Aunque, pensándolo bien, esta es la misma universidad que me cobró cuarenta dólares por un permiso de aparcamiento cuando ni siquiera tengo coche.

Quizá sí que estén locos.

Exhalo con fuerza antes de coger mis artículos de aseo.

Vale.

El pánico ya vendrá después.

Ahora, a ducharme.

Después de ese viaje en autobús infernal, huelo fatal.

Veinte minutos más tarde, el vapor se arremolina en el baño mientras salgo envuelta solo en una toalla, frotándome el pelo húmedo con otra.

La habitación sigue vacía.

Gracias a Dios.

Tiro la ropa sobre la cama y me arrodillo junto a la maleta, rebuscando un pijama limpio.

En ese momento se abre la puerta principal.

Primero se oyen unos pasos pesados.

Luego, una voz masculina grave.

«No voy a disculparme porque ella empezó...»

Levanto la vista.

Un chico está de pie en el umbral.

Alto.

Hombros anchos.

Pelo oscuro que le cae desordenadamente sobre los hombros.

Chaqueta de hockey.

Ojos azules.

Ojos muy azules.

Esos ojos azules se clavan en mí.

Concretamente, en mi toalla.

Durante un largo y aterrador segundo, ninguno de los dos se mueve. Entonces él grita. De verdad, grita.

«¡¿Qué coño?!»

Mi propio grito sale de mi boca inmediatamente después del suyo.

«¡Dios mío!»

Retrocede tambaleándose tan rápido que casi tropieza con sus propios pies antes de cerrar de un portazo la puerta desde fuera.

El silencio se apodera de la habitación.

Mi corazón late con fuerza contra las costillas.

¿Qué.

Acaba.

de pasar?

Desde fuera de la puerta, se oyen gritos ahogados.

«¡¿Por qué hay una chica desnuda en mi habitación?!»

«¡¿Por qué hay un chico en mi habitación?!», le grito yo a mi vez.

Una pausa. Luego, murmullos. Más murmullos. Unos pasos que van y vienen fuera.

Saco la ropa de mi maleta a la velocidad del rayo y me pongo una sudadera con capucha extragrande y unos pantalones cortos antes de sentarme rígida en el borde de la cama, con la cara tan ardiente que parece que vaya a estallar.

Esto no puede estar pasando. La puerta se abre de nuevo con un crujido lento.

El chico entra con cautela, como si yo fuera la peligrosa. De cerca, resulta aún más irritantemente atractivo. Lo cual me parece una descortesía, dadas las circunstancias. Esta vez cierra la puerta con cuidado antes de mirarme fijamente.

Yo le devuelvo la mirada. Ninguno de los dos habla. Por fin, se pasa una mano por la cara. «… ¿Quién eres?»

Parpadeo. «Estás de broma».

«No, en serio», dice. «¿Cómo has conseguido la llave de mi habitación?»

¿Su habitación? ¿Perdón? Me levanto de un salto tan rápido que la cama cruje.

«¿Cómo he conseguido una llave?», repito incrédula. «¿Cómo has conseguido tú una llave?»

Frunce el ceño. «Vivo aquí».

«¡Pues, al parecer, yo también!»

Él me mira fijamente y yo le devuelvo la mirada con más intensidad aún.

En algún lugar a lo lejos, resuena el sonido amortiguado de los vítores procedentes del pabellón de hockey que hay ahí fuera.

El chico suspira profundamente antes de dejar caer su bolsa de deporte al suelo.

«Tienes que estar bromeando», murmura.

Entonces entrecierra ligeramente los ojos.

«… Espera. Oh, no», dice con tono seco.

«¿Qué?»

«Eres la patinadora artística».