CHAPITRE 3 : Le silence avant la trahison

Alexandro Cruz faisait les cent pas, lentement, comme un prédateur enfermé dans une cage trop étroite. Autour de lui, l’air était lourd. Leon Vortex restait légèrement en retrait, attentif au moindre geste de son patron. Carlos Vega et Ousmy Gomez, droits comme des statues, surveillaient sans vraiment bouger. Gabriel Moreau, lui, serrait nerveusement son carnet contre sa poitrine.

Alexandro ne souriait pas. Pas un seul instant. Sa mâchoire était crispée, ses dents serrées au point de blanchir. Quand il parla, sa voix était basse… mais chaque mot frappait comme un coup sec.

– Depuis quelques jours, les chiffres chutent.

Il marqua une pause, continuant de marcher, les mains derrière le dos.

– Les marchandises mettent du temps à sortir. Trop de temps. Et pourtant… nos clients nous font confiance.

Il s’arrêta net.

– Alors dites-moi… qui est en train de tout foutre en l’air ici ?

Le silence tomba d’un coup. Pesant. Étouffant.

Personne ne répondit. Les regards se croisaient, se fuyaient aussitôt. Chacun cherchait à lire sur le visage de l’autre une faute… ou une peur.

Alexandro reprit sa marche, la tête légèrement baissée, comme s’il comptait les secondes.

– Je parle à des murs ?

Cette fois, sa voix monta, tranchante.

– N’est-ce pas à vous que je parle ?!

Leon inspira profondément avant de s’avancer d’un pas.

– S’il te plaît, maître… dit-il avec prudence. On va régler ça. Je te le promets. Tout va rentrer dans l’ordre, dès maintenant.

Alexandro releva lentement la tête. Son regard sombre se posa sur Leon, lourd, perçant, presque dangereux.

– C’est la dernière fois que je répète ça.

Il s’approcha, juste assez pour que personne ne doute de ce qu’il allait dire.

– La prochaine fois… je vous fais disparaître. Un par un. Et je vous remplace sans même y penser.

Un frisson parcourut la pièce.

– Dégagez.

Personne ne discuta. Ils se dirigèrent vers la sortie presque en silence, pressés d’échapper à cette pression suffocante.

La porte claqua.

Et aussitôt, une autre silhouette apparut dans l’encadrement.

Emilio Torres.

Calme. Direct. Il traversa la pièce sans hésiter, s’approcha du bureau et posa une grosse enveloppe dessus.

– Deux cent cinquante mille dollars.

Alexandro jeta un rapide coup d’œil, sans même toucher l’enveloppe.

– Bien.

Il se redressa légèrement.

– Mais la livraison n’est pas terminée. Deux autres clients attendent encore leur part.

Emilio hocha la tête.

– La marchandise est prête ?

– Déjà. Tu passes au dépôt, tu récupères tout, et tu leur livres.

Alexandro marqua une courte pause, puis ajouta, d’un ton plus froid encore :

– Comme d'habitude… évite d’attirer l’attention. Surtout celle de la police.

– Compris.

Emilio se tourna à moitié, puis hésita.

– Les autres clients… c’est qui ?

Alexandro eut un léger mouvement, comme s’il venait seulement d’y penser.

— Ah… oui, j’allais oublier. La grande boîte est pour Salvatore Mancini. La moyenne, pour Dante Moretti.

Emilio inclina légèrement la tête, sans poser de question.

— Bien entendu, maître.

Il attrapa les paquets déjà soigneusement emballés, les cala sous son bras et prit aussitôt la direction de la sortie. Son pas était rapide, précis comme celui de quelqu’un qui sait que la moindre erreur peut coûter cher.

À peine avait-il franchi le seuil que le téléphone d’Alexandro vibra sur la table.

Une sonnerie sèche. Insistante.

Alexandro jeta un coup d’œil à l’écran, décrocha sans se presser.

— Juste quelques minutes.

Sa voix était courte, tranchante. Il raccrocha aussitôt, sans laisser le temps à l’autre de répondre.

Un léger silence retomba dans la pièce.

Salvatore Mancini. Bien sûr. Toujours pressé. Toujours exigeant.

Alexandro soupira à peine, puis composa rapidement un autre numéro. Il porta le téléphone à son oreille, le regard déjà ailleurs, comme s’il anticipait la suite.

— Oui. Tu files comme une ambulance. Tu commences par Salvatore. Immédiatement.

À l’autre bout, Emilio répondit, déjà en mouvement :

— D’accord, maître, tu as ma par…

Mais Alexandro avait déjà raccroché.

Chez lui, les conversations ne duraient jamais longtemps. Pas par impatience… mais par principe.

Chaque seconde avait un prix.

Et dans son monde, parler trop, c’était déjà perdre.

Une dizaine de minutes plus tard, le silence avait repris ses droits.

Un silence épais, presque oppressant.

Alexandro était assis derrière son bureau, les yeux rivés sur l’écran de son ordinateur. Ses doigts bougeaient avec précision, mais son esprit semblait ailleurs, tendu, comme prêt à exploser à la moindre étincelle.

Soudain, il s’arrêta.

Lentement, il tourna la tête… et croisa le regard de Carlos Vega.

— Va me chercher Leon.

Aucun mot en retour. Carlos hocha à peine la tête et sortit aussitôt.

Quelques secondes plus tard, Leon Vortex apparut dans l’encadrement de la porte. Il entra, droit, mais on devinait déjà une certaine tension dans sa posture.

— Me voici, maître.

Alexandro ne leva même pas les yeux tout de suite.

— Leon, prends de l’argent. Va racheter les produits pour la production.

Un léger flottement.

— Il y en a encore plein en stock…

La phrase n’était même pas terminée.

— Arrête de discuter mes ordres. C’est clair ?

Le ton était tombé d’un coup. Froid. Tranchant.

Alexandro se leva brusquement. En quelques pas, il fut sur lui. Sa main attrapa le col de Leon, le tirant vers lui avec une violence sèche.

— Ici… c’est moi qui décide.

Sa voix n’était plus forte. Elle était pire que ça : basse, chargée de menace.

— Tu exécutes… ou tu disparais.

Il le repoussa violemment. Leon recula sans pouvoir se retenir et alla heurter le mur dans un bruit sourd.

Personne n’osa bouger.

Alexandro, déjà, lui tournait le dos. Il retourna vers son bureau comme si rien ne s’était passé.

Et c’est à ce moment précis que son téléphone vibra.

Il répondit aussitôt.

— Oui, Emilio ?

À l’autre bout, la voix était différente. Plus tendue. Pressée.

— Maître… le temps est grave.

Alexandro se figea.

— Qu’y a-t-il ?

— Je viens de voir quelqu’un sortir de chez Moretti… avec une cargaison.

Un silence.

Lourd.

— Quoi ?

Sa voix monta, brusquement.

— Tu racontes quoi, là ? Quelqu’un ?

— Oui, maître. Un élément… il transportait de la drogue.

Les mâchoires d’Alexandro se contractèrent.

— Reviens. Tout de suite. Je veux te voir ici.

Il raccrocha sans attendre.

Cette fois, il ne resta pas debout.

Il se laissa tomber lourdement dans son fauteuil. Ses coudes trouvèrent la table, et pendant quelques secondes, il baissa la tête, immobile.

Puis lentement… il releva le visage.

Ses yeux avaient changé.

Rouges.

Pas de fatigue. Pas de peur.

De la colère.

Une colère profonde. Silencieuse. Presque douloureuse.

Chez Alexandro Cruz, ce n’était jamais un simple accès de rage.

C’était quelque chose de plus sombre.

Quelque chose qui annonçait… que quelqu’un allait payer.