Was Die Zurückweisung Kostet

**KAPITEL 2**  

**Was die Zurückweisung kostet**

Sie wurde am nächsten Morgen von zwei von Cadens Wächtern zur Rudel Grenze eskortiert.

Nicht unfreundlich. Das war beinahe schlimmer – die unpersönliche Effizienz, die Tatsache, dass keine Grausamkeit nötig war, weil überhaupt kein Gefühl erforderlich war. Man reichte ihr einen Rucksack mit Standard-Omega-Vorräten: Trockennahrung, einen Wasserschlauch, eine Decke, dünn genug, um sie in eine Tasche zu falten, und ein kleines Messer, weil selbst Ausgestoßenen wenigstens das gegen die Grenzlande zustand. Die Wächter standen zu beiden Seiten der Territoriale Markierung – eine Reihe schwarzer Steine mit dem Siegel von Iron Veil – und warteten, bis sie die Grenze überschritt.

Sera stand noch einen Moment lang auf der Rudelseite.

Sie atmete Kiefernduft und kalte Luft ein und den tiefen, vertrauten Geruch ihres Zuhauses. Sie dachte an sechzehn Jahre Mahlzeiten am Omega-Tisch. Beim Schlafen in den Gemeinschaftsquartieren, umgeben vom Atem anderer Wölfe. An das kleine, vorsichtige Leben, das sie sich aus geborgtem Licht und geduldiger Hoffnung aufgebaut hatte. Sie dachte an die Beanspruchung Zeremonie, an das Band, das wie etwas vom Himmel Gesandtes eingeschnappt war, an Cadens Gesicht in dem Moment, in dem er es gespürt hatte – diese eine unbewachte Sekunde, bevor Lyra Stones Blick ihn neu kalibriert hatte.

Sie gönnte sich diesen Moment, privat und vollständig.

Dann trat sie über die Grenze und schaute nicht zurück.

Die ersten drei Tage waren ein ehrliches Elend.

Die Grenzlande waren nicht sanft zu Neuankömmlingen, und die Kälte, die durch den uralten Wald zog, war nicht die saubere Berge Kälte von Iron Veils Territorium. Sie war feucht, drang in die Knochen und trug Geräusche mit sich, die keine erkennbare Quelle hatten – tiefe Resonanzen in einer Tonlage, die Seras Wolf permanent unruhig hielt, das Nackenfell aufgestellt und wachsam. Sie schlief schlecht, wachte oft auf und benutze das Messer zweimal gegen Dinge, die ihr in der Dunkelheit zu nahe kamen. Sie verwandelte sich nicht. Das Verwandle erforderte mehr Energie, als sie sich leisten konnte, und ihr Wolf war noch immer von der Zurückweisung gebrochen. Das durchtrennte Band hinterließ einen Phantom-Schmerz, der in unvorhersehbaren Abständen von ihrer Brust ausstrahlte und ihr den Atem nahm.

Am vierten Tag fand sie die Ruinen.

Sie wären beinahe an ihnen vorbeigelaufen – der Wald hatte Jahrhunderte an den Steinen gearbeitet und alles mit Moos überzogen und geduldig Baumwurzeln durch die Mauern geschlungen. Aber etwas ließ sie innehalten. Ihr Wolf wurde sehr still, auf eine Weise, die sich von Angst unterschied – stiller als Angst und älter. Sie schob sich durch einen Vorhang hängender Farne und stand in dem, was einst ein Hof gewesen war.

Es war eine Waldsiedlung gewesen. Oder hätte es einmal sein sollen. Steinsäulen standen in unregelmäßigen Abständen, verziert mit Symbolen, die sie aus keiner Rudel Geschichte kannte, die man sie gelehrt hatte. Nicht überraschend – die Ausbildung der Omegas war praktisch, nicht gelehrt. Doch ein Teil von ihr erkannte die Gravuren trotzdem, an dem Ort unter dem Denken, wo Blut und Instinkt wohnten. Der Mond war prominent vertreten. Und Feuer. Und ein Wolf mitten in der Verwandlung, gefangen in diesem unmöglichen Raum zwischen den Formen, umgeben von etwas, das man nur als Flammen beschreiben konnte.

Silberne Flammen.

Sie berührte eine der Gravuren und spürte, wie sich etwas unter dem Stein bewegte.

Nichts Dramatisches geschah. Kein Machtschub, keine Stimme aus dem Himmel. Nur dieses schwache Vibrieren, wie ein Herzschlag, der nicht ihrer war, und die seltsame Überzeugung, dass dieser Ort gewartet hatte – dass er speziell gewartet hatte und dass das Warten nun vorbei war.

Sie schlug ihr Lager in den Ruinen auf. Sie sagte sich, es sei praktisch. Besserer Schutz, teilweise Wände. Sie sagte sich, sie bliebe nicht, weil etwas an diesem Ort den Phantomschmerz in ihrer Brust etwas leichter atembar machte.

Beides stimmte.

In der siebten Nacht kam das Fieber.

Es begann in ihren Knochen – eine tiefe, unerbittliche Hitze, die nichts mit der Außentemperatur zu tun hatte. Sie lag in ihrem Schlafsack und brannte von innen, ihr Wolf wand sich gegen das Gefühl, und durch den Nebel hindurch dachte sie: Das ist die Zurückweisung. Das passiert mit unverpackten Wölfen, wenn das Band durchtrennt wird. Sie hatte die Geschichten gehört. Fieber, dann Schwäche, dann Verlöschen. Manche überlebten es. Manche nicht.

Sie schloss die Augen und ging an einen sehr dunklen und stillen Ort in sich selbst.

Irgendwo in der Dunkelheit war noch etwas anderes.

Es war sehr alt. Sie hatte kein anderes Wort dafür – alt wie die Berge alt waren, alt wie der Mond alt war, alt auf eine Weise, die ihre eigenen zweiundzwanzig Jahre wie einen Atemzug an der Flanke eines Berges wirken ließ. Es hatte keine Sprache, nicht genau. Es hatte Eindrücke und Empfindungen, und was es am deutlichsten vermittelte, war Erkenntnis. Du. Endlich du. Nach so langer Zeit, du.

Sera sagte, in welchem Teil von ihr sie auch immer noch Worte formen konnte: Ich sterbe.

Das alte Ding sagte, auf die Weise, wie es Dinge sagte: Nein. Du wachst auf.

Das Fieber brach kurz vor der Dämmerung.

Sie lag in den Ruinen und sah zu, wie der Himmel durch die Lücken in der zerstörten Decke heller wurde, und atmete vorsichtig, während sie die Folgen katalogisierte. Sie fühlte sich seltsam. Nicht krank – das Gegenteil von krank. Sie fühlte sich wie ein Draht, der so lange unter Spannung gestanden hatte, dass die Spannung zum Hintergrundgeräusch geworden war, und jemand hatte sie endlich gelöst. Sie fühlte, als gäbe es mehr Raum in ihr als zuvor. Als wäre etwas zusammengepresst gewesen und nun durfte es sich ausdehnen.

Sie hob die Hand und betrachtete sie im frühen Morgenlicht.

Ihre Haut hatte einen schwachen Lichtschimmer. Kaum wahrnehmbar, verschwunden, sobald sie direkt hinsah, nur in der peripheren Sicht sichtbar. Wie Mondlicht, nur von innen.

Sie dachte an die Gravur. Der Wolf mitten in der Verwandlung. Die silberne Flamme.

„Was bist du“, sagte sie laut zu dem, was in der Dunkelheit zu ihr gesprochen hatte.

Das Ding in ihr – älter als die Ruinen, älter als das Rudel, so alt wie der Mond selbst – wogte als Antwort.

Lunas Feuer, sagte es auf seine Weise. Mondfeuer. Das Geschenk des ersten Wolfs, das seit Generationen vor deiner Großmutter in deinem Blut schlief. Wartend auf den Moment, in dem es gebraucht wurde.

Und wurde es? Gebraucht?

Der Eindruck, den es zurückgab, war Antwort genug – ein Aufblitzen von Cadens Gesicht, die formellen Worte der Zurückweisung, die fackeln erleuchtete Lichtung, und dann ein langer, langer Blick in die Zukunft, zu undeutlich, um konkrete Ereignisse zu erkennen, doch mit einer klaren emotionalen Wahrheit: Ja. Der Moment war jetzt. Die Not war hier. Und etwas Außergewöhnliches würde beginnen.

Sera setzte sich auf. Ihr Körper fühlte sich vollkommen anders an – dieselbe Form, doch in der Substanz neu geschrieben, wie ein Gebäude, unter dessen alten Fundamenten neue gelegt worden waren.

Sie stand auf. Sie ging in die Mitte des zerfallenen Hofes, ihre bloßen Füße auf uraltem Stein, der trotz der morgendlichen Kühle noch warm von der Sonne des Vortags war.

Sie hob die Hand und rief das Feuer.

Es kam.

Silberweiß, nicht orange, nicht golden – silbern wie ihr Haar, silbern wie ihre Augen in Momenten starker Emotion. Es erblühte aus ihrer Handfläche ohne Hitze, oder vielmehr mit einer Hitze, die nicht verbrannte – einer Wärme, die nach innen statt nach außen ging, die sich anfühlte wie im Mondlicht zu stehen, nur stärker. Es bewegte sich, wie sie sich bewegte, reaktiv, intim, als wäre es ebenso ein Teil von ihr wie ihr Herzschlag.

Sie schloss die Hand, und die Flamme verschwand.

Sie öffnete sie erneut. Wieder kam das Feuer.

Sie stand in den Ruinen ihrer Vorfahren und rief das Mondfeuer, bis die Sonne vollständig über die Baumgrenze stieg. Etwas, das im Sterben gelegen hatte, starb zu Ende, und etwas Neues trat an seine Stelle. Und Seraphina Vale, ausgestoßen und verstoßen, begann zu verstehen, was sie war.

Währenddessen, acht Meilen östlich im Rudelhaus von Iron Viel, spaß Alpha Caden Ashford um zwei Uhr morgens in seinem Arbeitszimmer, presste die Ferse seiner Hand gegen sein Brustbein und atmete durch den Schmerz, der sich dort wie ein tief getriebener Splitter festgesetzt hatte.

Er hatte schon früher Gefährtinnen zurückgewiesen. Wölfe, die das Band gespürt hatten und es unpassend fanden, taten das manchmal. Er hatte es als dumpfen Schmerz beschrieben gehört, der im Laufe von Wochen verblasste. Was ihm niemand gesagt hatte – was er für einzigartig in der Moonfire-Blutlinie hielt, auch wenn er das noch nicht wusste – war, dass diese Zurückweisung sich anfühlte, als versuchte man, sich einen Arm abzuschneiden, nur um dann überrascht festzustellen, dass der Arm den Phantomraum weiter heimsuchte.

Er konnte sie immer noch riechen. Das war das Verrückte daran. Schwach wie Rauch, präsent wie eine Erinnerung, dieser seltsame silber-kühle Duft, der anders war als bei jeder anderen Omega-Wölfin, die er je getroffen hatte – eigentlich anders als bei jedem Wolf. Er hatte ihn unbewusst katalogisiert, als er vor ihr bei der Zeremonie gestanden hatte. Sie hatte nach kalter Luft und etwas anderem gerochen, etwas Älterem, etwas, das sein Wolf erkannt hatte und sein Verstand sich geweigert hatte anzuerkennen.

Er stand auf, ging zum Fenster und starrte auf die Baumgrenze hinaus.

„Du bist immer noch wach.“ Lyras Stimme vor der Tür. Er drehte sich nicht um.

„Geh schlafen, Lyra.“

Eine Pause. Dann näherten sich ihre Schritte, und er spürte ihre Hand auf seinem Arm und zwang sich, still zu bleiben.

„Der Rat ist zufrieden“, sagte sie. „Die alten Familien haben zugesehen. "Eine Omega als Luna hätte alles untergraben, was du aufgebaut hast.“

„Ich weiß.“

„Es war die richtige Entscheidung.“

„Ich sagte, ich weiß.“ Seine Stimme klang schärfer als beabsichtigt, und er spürte ihre Reglosigkeit in seinem Rücken, bevor sie sich zurückzog.

„Sie ist wahrscheinlich schon tot“, sagte Lyra, und in ihrem Ton lag etwas, das er nicht genauer untersuchte. „Die Grenzlande sind kein Ort für eine Omega.“

Er sagte nichts. Er starrte weiter auf die Baumgrenze.

Sie ist nicht tot, sagte sein Wolf mit einer Gewissheit, die jede Logik umging. Sie ist nicht tot. Sie ist etwas da draußen. Sie ist etwas, das du zutiefst bereuen wirst, unterschätzt zu haben.

Er ignorierte sei

nen Wolf. Darin war er sehr gut.

Er wusste nur noch nicht, wie teuer ihn diese Fähigkeit zu stehen kommen würde.