An den verfluchten Alpha verkauft

LUCIENNEIch sah, wie mein Gefährte jemanden tötete.In der Nacht unserer Hochzeit.Der metallische Geruch von Blut traf mich zuerst—dick, faulig, kroch in meine Nase wie etwas Lebendiges. Dann sah ich ihn. Jonas. Er stand über dem Körper, während scharlachrotes Blut von seinen Händen tropfte, und das Mondlicht fiel durch das Fenster unseres Schlafzimmers, als wollte es jede schreckliche Wahrheit dieses Moments enthüllen.Der Alpha—sein Vater—lag zusammengekrümmt auf unserem Boden. Leblose Augen, die ins Nichts starrten.Ich konnte nicht atmen. Mich nicht bewegen. Die Hochzeitsnacht, für die ich gekämpft und gespart hatte, die zerbrechliche Hoffnung, die ich mir wie eine Rüstung umgelegt hatte—alles zerbrach zwischen einem Herzschlag und dem nächsten.Das passierte nicht. Das konnte nicht passieren.Aber es passierte.Jonas drehte sich zu mir um. Einmal. Nur einmal. Die Hälfte seines Gesichts lag im Schatten, die andere im Licht, und ich wusste—ich wusste—dass ich, Lucienne Fisher, To

LUCIENNEIch hatte noch drei Tage zu leben.Ich verbrachte sie damit, mich daran zu erinnern, wie man stirbt.Der Kerker war genau so, wie ich es erwartet hatte: kalter Stein, Ratten und Dunkelheit, die dick genug war, um daran zu ersticken. Ich machte mich in der Ecke am weitesten vom Eimer, der nach Urin stank, zusammen und schloss die Augen.Nicht zum Schlafen. Schlaf würde nicht kommen.Sondern um mein Leben zu katalogisieren. Um zu sehen, ob es etwas gab, das es wert war, betrauert zu werden.Siebzehn Jahre Überleben. Den Kopf gesenkt halten, den Mund geschlossen, die Hoffnungen so tief vergraben, dass sie nicht gegen mich verwendet werden konnten.Und wofür?Um mit dreiundzwanzig für einen Mord zu sterben, den ich nicht begangen hatte.Brillant, Lucienne. Wirklich brillant.Tag Eins.„Lucienne?“Ich öffnete die Augen. Nina stand in der Tür, Tränen liefen ihr über das Gesicht, ein Tontässchen zitterte in ihren Händen. Meine einzige Freundin. Die einzige Person in diesem von der G

AZRAELDer Fluch schrie.Töten. Zerreißen. Zerfetzen. Verschlingen.Vier Jahre davon. Vier Jahre, in denen ich gegen meinen eigenen Wolf, gegen meinen eigenen Verstand kämpfte, jede gottverdammte Sekunde.Ich saß auf meinem schwarzen Hengst, die Wüstensonne brannte auf das weiße Leinen meiner Gewänder—geschichtet, fließend, mit einem Gürtel aus gehämmertem Silber gebunden. Mein Ghutra war traditionell gebunden, das weiße Tuch von einem schwarzen Agal gehalten, das Gesicht vor der gnadenlosen Mittagshitze geschützt. Unter den Gewändern brannten die Fluchmale wie Brandzeichen über meiner Brust, tropften wie verschüttete Tinte in Richtung Herz.Wenn sie es erreichten, würde ich sterben oder wild werden.Beide Optionen waren besser als dieses endlose Schreien in meinem Schädel.Der Marktplatz war Chaos—Händler schrien, Tiere bäumten sich auf, zu viele Herzschläge pumpten Blut unter zerbrechlicher Haut. Jeder Hals ungeschützt. Verletzlich. Einfach.Ich griff die Zügel fester, das Leder bis