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CHAPITRE 137 — Le thé des clefs
publish date:
2026-10-22 07:25:32
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Vendu au parrain de Moscou CHAPITRE 143 — Le lit de timur
POV NikolaiJ'ai apporté des pelmeni.C'est ma belle-mère qui m'y a obligé, à dix-neuf heures, sur le seuil de la cuisine, en me fourrant dans les mains une boîte de plastique chaude, enveloppée dans un torchon à carreaux, avec cette autorité muette qu'on ne discute pas. Il n'a pas dû manger depuis cinq jours. Je ne lui ai pas rappelé qu'on nourrit les opérés par perfusion. Je suis monté dans la voiture, la boîte sur les genoux, et Pacha a fait semblant de ne pas voir mon visage.L'hôpital Botkine, à vingt heures, sent la soupe de choux et le linoléum tiède. Lebedev m'attend à l'entrée du
Vendu au parrain de Moscou CHAPITRE 142 — La clef dans le pot
POV NikolaiLe pot de confiture est posé sur la nappe blanche, entre une bougie et un couteau à fruits, et personne n'ose le toucher.Nous sommes quatre autour de la table de la salle à manger : Alima, qui est rentrée de l'hôpital à midi trente avec un visage de neige, Sonia, les coudes sur un cahier, Pacha, debout près de la porte, et moi. Ma belle-mère, interrogée sur le sort du pot, a répondu avec dignité qu'on ne touche pas au cadeau d'un invité avant qu'il ne soit rentré chez lui, et qu'elle l'avait donc laissé sur le buffet, intact, depuis le soir du dîner. J'ai failli la remercier à genoux.C'est un pot de verre ordinaire, cerclé d'un couvercle métallique rouge. Une étiqu
Vendu au parrain de Moscou CHAPITRE 141 — Dialyse
POV AlimaLa machine fait un bruit de respiration.Un souffle long, régulier, qui monte et retombe, couvert par le gargouillis discret du sang qui circule dans des tubulures transparentes. Je regarde le liquide sombre glisser le long du circuit, quitter le bras maigre de Sergueï Rjevski, traverser le filtre, revenir par une seconde veine. Quatre heures par séance. Trois séances sur sept jours. Les lumières du couloir sont éteintes, la nuit s'attarde derrière les vitres du troisième étage de Sklifosovski, et la professeure Nazarova, debout à côté de moi, les lunettes relevées sur le front, lit à voix basse les chiffres sur son écran.— Thallium sanguin à cent vingt-deux microgrammes par litre &a
Vendu au parrain de Moscou CHAPITRE 140 — La convalescence
POV NikolaiJe me réveille avant elle, et c'est une première.La chambre est grise. Une lueur de neige filtre entre les rideaux, très pâle, qui dessine sur le plafond la fissure en forme de rivière. La douleur, ce matin, ne mord plus. Elle s'est assourdie en une chaleur lourde, régulière, autour de mes côtes. Je tourne la tête. Alima dort à côté de moi, sur le flanc, un bras replié sous l'oreiller, l'autre posé en travers de ma taille, au-dessus du pansement, avec une précaution même dans le sommeil. Ses paupières sont gonflées. Elle a pleuré, cette nuit, sans que je l'entende. Je le sais à la façon dont ses cils se collent.Je ne bouge pas. Je regarde ce visage que j
Vendu au parrain de Moscou CHAPITRE 139 — Ce que j'ai fait de toi
POV AlimaMon père ne s'assoit pas.Il reste debout dans l'embrasure du salon, une main sur le chambranle, comme s'il craignait que la pièce ne l'accepte pas s'il y entrait tout à fait. Les cahiers de Sonia sont étalés sur le tapis, la lampe jette sur le visage de Nikolai une lueur dorée, et la neige continue de tomber derrière la vitre, sans un bruit. Je ne vois que mon père. Ses épaules voûtées, ses mains qui pendent, ce visage couleur de papier mouillé que je lui ai vu hier devant la tombe de Ievguénia.— Ce n'était pas un cancer, répète-t-il.— Papa. Entre.Il fait trois pas. Il s'arrête au milieu du tapis. Sonia, très droite sur ses genoux, ferme son cahier sans un mot.— Mon père s'appelait Mikhaïl, dit-il. Tu ne l'as jamais connu, tu n'étais pas née. Il était professeur de latin. Il portait une petite barbe grise, il sentait le tabac à pipe et l'encre de Chine. Il disait que le plus beau mot de la langue russe était kliouch. La clef.Je sens la main de Nikolai bouger sur le dos
Vendu au parrain de Moscou CHAPITRE 138 — Le siégé vacant
POV NikolaiSonia Pavlova a transformé mon salon en salle d'archives.Elle est assise en tailleur au milieu du tapis, enveloppée dans un plaid écossais que ma belle-mère lui a prêté, les cheveux roulés en chignon de fortune, une marque jaunâtre sur la joue qu'elle porte comme une décoration. Autour d'elle, une dizaine de cahiers ouverts, un atlas des blasons déplié sur la table basse, des feuilles volantes couvertes d'une écriture ronde et pressée. Elle a quarante heures de captivité derrière elle, trois heures de sommeil, et l'air d'une femme que rien ne pourra plus empêcher de parler.Je suis étendu sur le canapé, le flanc raide sous un plaid, une tasse de bouillon refroidi à portée de main. Il est quinze heures, la neige tombe sur le jardin sans bruit. Alima est rentrée de l'hôpital il y a vingt minutes. Elle s'est assise en face de moi, dans le fauteuil de cuir, sa blouse encore sur le bras, le visage tiré. Elle m'a tout raconté d'une voix très égale : la chambre trois cent douze,
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