Vendu au parrain de Moscou

POV : Alima

Je pousse la porte d'entrée avec le peu d'énergie qui me reste, c'est à dire presque rien.

 Douze heures de garde à l'hôpital, trois patients en détresse respiratoire d'affilée, un interne qui m'a reproché une prescription que je n'avais même pas rédigée, puis trois heures de plus à la bibliothèque à réviser la cardiologie jusqu'à ce que les lettres se mettent à danser devant mes yeux. Il est presque une heure du matin, et mes jambes tremblent légèrement à chaque marche, comme si mon corps avait déjà décidé de s'endormir sans attendre mon accord. Une douleur sourde s'est installée entre mes omoplates depuis des heures, ce genre de fatigue qui ne se contente plus des muscles et s'infiltre jusque dans les os, jusque dans la façon même dont je respire.

La maison est plongée dans le noir. Silencieuse, presque trop silencieuse, comme si elle retenait elle-même son souffle. Tout le monde dort déjà, mon père, ma mère, Igor. Je referme la porte tout doucement derrière moi, par réflexe, pour ne réveiller personne, et je me dirige vers la cuisine sans allumer la lumière principale, guidée seulement par la lueur bleutée qui vient de la fenêtre.

Le frigo grince légèrement en s'ouvrant, ce même grincement familier que j'entends depuis l'enfance. À l'intérieur, sur l'étagère du milieu, une assiette couverte de film plastique m'attend. Je reconnais tout de suite l'odeur discrète qui s'en échappe, celle des pelmeni de ma mère, un reste de la veille qu'elle a mis de côté pour moi, comme chaque soir où je rentre trop tard pour manger avec les autres. Ce petit geste silencieux me serre un peu la gorge. C'est le seul langage d'amour qu'elle sait encore m'offrir, dans cette maison où les mots ne circulent presque plus.

J'attrape l'assiette encore froide, une fourchette dans le tiroir qui grince lui aussi, et je monte l'escalier sur la pointe des pieds, en évitant machinalement la troisième marche qui craque toujours. Je n'ai pas envie de manger seule dans cette cuisine glaciale, sous les néons blafards, dans ce silence trop lourd pour être vraiment reposant. Ma chambre, au moins, a quelque chose de rassurant. Un espace qui m'appartient encore, à peu près.

Je pose l'assiette sur mon lit, me débarrasse de mon jean, de mon manteau, et je m'assois en tailleur, mes cours étalés autour de moi. Le chauffage fonctionne bien ce soir, ce qui n'est déjà pas rien dans cette maison où les factures s'accumulent. 

Un schéma des valves cardiaques, dessiné de ma propre main, dont je n'arrive toujours pas à retenir l'ordre exact. Je mange distraitement, une bouchée, une ligne de cours, une autre bouchée. Le goût familier des pelmeni, la pâte un peu trop cuite, la viande légèrement fade, tout ça me rassure sans que je sache vraiment pourquoi. Je passe la fourchette sur le bord de l'assiette pour récupérer le reste de crème aigre, ce geste que je fais depuis que je suis enfant, et pendant une seconde je repense à ma mère debout devant la cuisinière, bien avant que ce genre de scène ne devienne rare entre nous. Je repousse cette pensée aussi vite qu'elle est venue. Trop fatiguée, ce soir, pour m'attarder sur ce qui a changé dans cette maison.

Mes paupières deviennent lourdes malgré moi. Les mots se mettent à flotter sur la page, les phrases se répètent sans que j'en comprenne vraiment le sens. Je sens le sommeil monter comme une marée, lente et irrésistible, et je n'ai plus la force de lutter contre elle. Quelque part au fond de moi, une petite voix me rappelle qu'il faudrait ranger l'assiette, éteindre la lampe, me glisser sous les draps comme il se doit. Cette voix-là perd, comme toujours, contre le poids de mes propres paupières.

Je ne sens pas vraiment le moment où je m'endors. Mon front finit contre mon cahier, la fourchette encore entre mes doigts, une dernière pensée à moitié formée sur le trajet du sang dans le ventricule gauche, puis plus rien.

Morphée me saisit.

Un bruit me tire du sommeil.

Sourd, lourd, presque irréel dans le silence de la nuit. Je crois d'abord que je rêve encore, que c'est un fragment égaré de fatigue, une illusion née de trop d'heures sans dormir. Mais le bruit revient, plus net cette fois, quelque chose qui cède quelque part en bas de la maison, du bois qui craque d'une façon qu'aucun meuble n'aurait dû produire.

Je me redresse d'un coup, le cœur battant déjà trop vite, encore à moitié perdue entre le sommeil et l'éveil. Le bruit continue, plus fort, plus proche. Des voix d'hommes, de plus en plus nombreuses, en bas, que je n'ai jamais entendues dans cette maison. Des pas, nombreux, qui montent l'escalier sans se soucier du bruit qu'ils font, comme s'ils n'avaient plus besoin de se cacher.

Je perçois brièvement la voix de mon père. Paniquée. Suppliante. Une voix que je ne lui ai jamais entendue de toute ma vie, pas même dans ses pires colères.

Mon corps réagit avant même que mon esprit ait fini de comprendre. Il se passe quelque chose.

Je n'ai pas le temps de me lever complètement que ma porte s'ouvre déjà d'un coup sec, sans qu'on prenne la peine de frapper, sans qu'on me laisse la moindre seconde pour me préparer à quoi que ce soit.

Un homme se tient dans l'encadrement. Armé d'un fusil qui n'a rien d'un jouet. Le visage complètement fermé, totalement impassible face à ma terreur, comme si ma peur ne représentait rien de plus qu'un détail sans importance dans sa soirée. Il ne dit qu'une phrase, sèche, sans appel, presque ennuyée.

— Descends. Avec les autres.

Je me lève, les jambes flageolantes, sans même prendre le temps d'attraper un vêtement de plus que celui que je porte déjà pour dormir. L'homme me pousse légèrement dans le dos, sans brutalité excessive mais sans douceur non plus, juste assez pour me faire avancer plus vite que je ne le voudrais.

Plus vite que ma tête, qui se demande encore ce qui se passe.

Je descends les marches. Mon cœur cogne si fort dans ma poitrine que j'en ressens la vibration jusque dans mes tempes. L'air lui même semble différent, plus lourd, chargé d'une tension que je n'ai jamais respirée auparavant dans cette maison. Le bois froid des marches me mord la plante des pieds, et je remarque, avec cette étrange lucidité que la peur apporte parfois, que je n'ai même pas pensé à enfiler mes chaussons.

Les marches grincent sous son poids. Le mien n'a pas le temps de s'en soucier.

À la dernière marche, je découvre le salon familial méconnaissable.

Envahi d'hommes armés, debout, immobiles, disposés comme une haie glaciale tout autour de la pièce. Mon père est à genoux au milieu, tremblant de tout son corps. Ma mère pleure en silence, recroquevillée près de l'icône accrochée au mur, ses lèvres remuent à peine dans une prière que je devine plus que je ne l'entends. Igor, lui, est maintenu au sol, à plat ventre sur le plancher, incapable de croiser le regard de qui que ce soit, même le mien, une semelle appuyée contre sa tempe.

Et au-dessus de lui, exactement au centre de la pièce, assis avec un calme presque absurde au milieu de tout ce chaos, un homme.

Je ne remarque d'abord que les détails les plus étranges. Ses mains posées sur ses genoux, parfaitement immobiles. Le tissu sombre et impeccable de son costume, comme s'il venait de sortir d'un dîner mondain plutôt que d'une intrusion nocturne. Il ne porte pas d'arme visible dans les mains. Il n'en a pas besoin. Je le comprends en une fraction de seconde, rien qu'à la façon dont les hommes armés autour de lui, des hommes qui, une minute plus tôt, ont forcé notre porte sans la moindre hésitation, semblent eux ne jamais oser le regarder plus de deux secondes.

Un froid métallique se colle soudain contre ma propre tempe, me faisant sursauter, avant qu'une main ne m'oblige à m'agenouiller à mon tour, à côté de mon père. Le carrelage froid me mord les genoux à travers le tissu fin de mon vêtement de nuit. Je sens l'odeur âcre de la peur qui flotte dans la pièce, mêlée à celle, plus douce, de l'encens que ma mère fait brûler devant son icône chaque soir. Mon souffle se bloque dans ma poitrine.

À quelques secondes près, je sens que je frôle la tachycardie.

Seule la voix de mon père s'élève encore, suppliant, répétant les mêmes mots sans qu'ils semblent atteindre l'homme assis, toujours aussi calme dans son costume impeccable, mon frère aîné toujours écrasé sous son pied.

Mon père continue. Sa voix tremble, monte d'un ton presque suraigu.

— On peut trouver un arrangement. Un délai. Le double si vous voulez, mais laissez-nous un peu de temps, je vous en supplie, un mois, deux semaines, n'importe quoi.

L'homme assis ne répond pas tout de suite. Il prend son temps, comme si le silence lui coûtait moins que la parole. Le pied toujours posé sur la nuque d'Igor, la machette parfaitement immobile dans sa main droite, qu’il pose sur son genou comme un objet du quotidien.

— Un délai, répète-t-il enfin, presque songeur. C'est amusant. Parce que la dernière fois que j'ai envoyé quelqu'un ici pour discuter poliment de cette dette, votre fils a tenté de l'écraser avec sa propre voiture. En pleine rue. Devant témoins.

Un silence glacé s'installe. Mon père tourne la tête vers Igor, incrédule.

— Igor... tu ne m'avais pas dit que...

— Il... il a foncé sur moi, papa, je te jure, j'ai paniqué, j'ai cru qu'il allait me tuer, bafouille mon frère, le visage écrasé contre le plancher.

— Tu as paniqué, répète l'homme, avec un sourire qui n'atteint jamais ses yeux. Un homme est venu vous demander poliment de rembourser une dette que vous avez vous-même contractée, et vous avez tenté de l'envoyer à l'hôpital avec un pare-chocs. Je trouve ça fascinant, cette capacité qu'ont certains hommes à confondre la lâcheté et le courage.

Il marque une pause, laisse le mot flotter un instant dans l'air avant d'ajouter, presque distraitement.

— Je ne savais pas que les aristocrates confondaient les deux à ce point.

Mon père se redresse légèrement, malgré sa position à genoux, comme piqué au vif. Une fierté absurde traverse son regard, plus vive encore que sa peur.

— Notre famille porte un nom, monsieur. Un vrai nom, ancien, respecté bien avant que...

— Bien avant que je n'existe, coupe l'homme, sans hausser le ton. Je sais. Tout le monde ici semble tenir à me le rappeler. Votre nom, cela dit, ne rembourse aucune dette. Et il ne vous empêche pas d'être à genoux devant moi ce soir.

Ma mère laisse échapper un sanglot étouffé. Mon père se tait enfin, la mâchoire serrée, plus humilié par cette remarque que par la position même dans laquelle il se trouve.

L'homme se penche légèrement en avant, coudes sur le genou libre, et pour la première fois, quelque chose dans sa voix devient presque pédagogique.

— Voilà ce qui va se passer, monsieur l'aristo. Puisque l'argent, visiblement, vous ne l'avez pas, et que le respect, visiblement, votre fils ne sait l'exprimer qu'à coups de pare-chocs, je vais récupérer ma mise autrement. Un rein. Peut-être les deux, selon la demande du marché cette semaine. C'est étonnamment rentable, une fois qu'on connaît les bonnes personnes.

Le mot « rein » résonne dans la pièce comme une gifle. Ma mère pousse un cri étranglé. Igor se met à trembler si fort sous le pied qui le maintient au sol que je l'entend claquer des dents contre le parquet.

— Non, supplie mon père, en se penchant en avant, retenu de justesse par un des hommes armés. Non, pas mon fils, je vous en supplie, prenez tout ce qu'on a, la maison, tout, mais pas lui, c'est mon fils, mon seul fils...

L'homme incline légèrement la tête, comme s'il enregistrait une information qui ne le surprenait qu'à moitié.

— Votre seul fils, répète-t-il lentement.

Son regard, jusque-là fixé sur mon père, dérive enfin. Lentement. Il balaie la pièce sans hâte, comme s'il prenait le temps d'inventorier chaque visage présent, chaque détail. Et c'est à cet instant précis, alors que je pensais encore pouvoir rester invisible dans ce carnage, que ses yeux s'arrêtent sur moi.

Il ne dit rien. Il se contente de me regarder, longuement, sans ciller, sans qu'aucune expression ne trahisse ce qu'il pense vraiment. Je sens mon pouls battre jusque dans le bout de mes doigts. Je voudrais détourner les yeux. Je n'y arrive pas.

Et je comprends, avant même qu'il ne prononce un mot de plus, qu'il vient de trouver quelque chose de bien plus intéressant qu'un rein.