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بيت / Romance / Vendu au parrain de Moscou / CHAPITRE 141 — Dialyse

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CHAPITRE 141 — Dialyse

مؤلف: N.Emma
last update تاريخ النشر: 2026-10-24 06:09:47

POV Alima

La machine fait un bruit de respiration.

Un souffle long, régulier, qui monte et retombe, couvert par le gargouillis discret du sang qui circule dans des tubulures transparentes. Je regarde le liquide sombre glisser le long du circuit, quitter le bras maigre de Sergueï Rjevski, traverser le filtre, revenir par une seconde veine. Quatre heur

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  • Vendu au parrain de Moscou    CHAPITRE 141 — Dialyse

    POV AlimaLa machine fait un bruit de respiration.Un souffle long, régulier, qui monte et retombe, couvert par le gargouillis discret du sang qui circule dans des tubulures transparentes. Je regarde le liquide sombre glisser le long du circuit, quitter le bras maigre de Sergueï Rjevski, traverser le filtre, revenir par une seconde veine. Quatre heures par séance. Trois séances sur sept jours. Les lumières du couloir sont éteintes, la nuit s'attarde derrière les vitres du troisième étage de Sklifosovski, et la professeure Nazarova, debout à côté de moi, les lunettes relevées sur le front, lit à voix basse les chiffres sur son écran.— Thallium sanguin à cent vingt-deux microgrammes par litre &a

  • Vendu au parrain de Moscou    CHAPITRE 140 — La convalescence

    POV NikolaiJe me réveille avant elle, et c'est une première.La chambre est grise. Une lueur de neige filtre entre les rideaux, très pâle, qui dessine sur le plafond la fissure en forme de rivière. La douleur, ce matin, ne mord plus. Elle s'est assourdie en une chaleur lourde, régulière, autour de mes côtes. Je tourne la tête. Alima dort à côté de moi, sur le flanc, un bras replié sous l'oreiller, l'autre posé en travers de ma taille, au-dessus du pansement, avec une précaution même dans le sommeil. Ses paupières sont gonflées. Elle a pleuré, cette nuit, sans que je l'entende. Je le sais à la façon dont ses cils se collent.Je ne bouge pas. Je regarde ce visage que j

  • Vendu au parrain de Moscou    CHAPITRE 139 — Ce que j'ai fait de toi

    POV AlimaMon père ne s'assoit pas.Il reste debout dans l'embrasure du salon, une main sur le chambranle, comme s'il craignait que la pièce ne l'accepte pas s'il y entrait tout à fait. Les cahiers de Sonia sont étalés sur le tapis, la lampe jette sur le visage de Nikolai une lueur dorée, et la neige continue de tomber derrière la vitre, sans un bruit. Je ne vois que mon père. Ses épaules voûtées, ses mains qui pendent, ce visage couleur de papier mouillé que je lui ai vu hier devant la tombe de Ievguénia.— Ce n'était pas un cancer, répète-t-il.— Papa. Entre.Il fait trois pas. Il s'arrête au milieu du tapis. Sonia, très droite sur ses genoux, ferme son cahier sans un mot.— Mon père s'appelait Mikhaïl, dit-il. Tu ne l'as jamais connu, tu n'étais pas née. Il était professeur de latin. Il portait une petite barbe grise, il sentait le tabac à pipe et l'encre de Chine. Il disait que le plus beau mot de la langue russe était kliouch. La clef.Je sens la main de Nikolai bouger sur le dos

  • Vendu au parrain de Moscou    CHAPITRE 138 — Le siégé vacant

    POV NikolaiSonia Pavlova a transformé mon salon en salle d'archives.Elle est assise en tailleur au milieu du tapis, enveloppée dans un plaid écossais que ma belle-mère lui a prêté, les cheveux roulés en chignon de fortune, une marque jaunâtre sur la joue qu'elle porte comme une décoration. Autour d'elle, une dizaine de cahiers ouverts, un atlas des blasons déplié sur la table basse, des feuilles volantes couvertes d'une écriture ronde et pressée. Elle a quarante heures de captivité derrière elle, trois heures de sommeil, et l'air d'une femme que rien ne pourra plus empêcher de parler.Je suis étendu sur le canapé, le flanc raide sous un plaid, une tasse de bouillon refroidi à portée de main. Il est quinze heures, la neige tombe sur le jardin sans bruit. Alima est rentrée de l'hôpital il y a vingt minutes. Elle s'est assise en face de moi, dans le fauteuil de cuir, sa blouse encore sur le bras, le visage tiré. Elle m'a tout raconté d'une voix très égale : la chambre trois cent douze,

  • Vendu au parrain de Moscou    CHAPITRE 137 — Le thé des clefs

    POV AlimaAndreï Rjevski ne crie pas. Il regarde ses mains pendant un long moment, comme on regarde un objet qu'on vient de vous remettre et dont on ne comprend pas l'usage, puis il se met à rire. Un rire sec, bref, sans joie, qui se brise dans sa gorge.— Ce sont des lignes, dit-il. Des lignes sur mes ongles.— Oui.— Je les ai depuis combien de temps, d'après vous ?— Environ trois semaines. Peut-être un peu plus.— Trois semaines.Il répète le mot, très bas. Ses doigts se crispent sur ses genoux. Je vois ses épaules se raidir, puis s'abaisser d'un coup, comme celles d'un homme qui vient de comprendre qu'il n'a plus à jouer la comédie devant personne. La professeure Nazarova est déjà là, petite et ronde, ses lunettes épaisses étincelant sous les néons. Elle ne pose aucune question. Elle fait signe à deux infirmiers, prononce trois ordres brefs, et l'un d'eux roule vers nous un fauteuil.— Je peux marcher, dit Andreï.— Pas pour l'instant, monsieur.Il s'assoit. Il se laisse emmener.

  • Vendu au parrain de Moscou    CHAPITRE 136 — Le the de peredelkino

    POV NikolaiIl décroche à la troisième sonnerie. Je n'avais pas imaginé qu'il décrocherait.Il est cinq heures quarante du matin. La maison dort. Je suis assis dans mon bureau, sur la chaise de bois, un plaid sur les genoux, le flanc rongé par une douleur que je ne regarde plus. Devant moi, le téléphone fixe, un modèle ancien aux touches noires, que je n'ai pas utilisé depuis des années. J'ai trouvé son numéro privé dans les papiers de mon père, noté à l'encre sur la page de garde d'un annuaire. Je ne sais pas qui l'a écrit. Je ne sais pas non plus pourquoi il fonctionne encore.— Allô.La voix est celle d'un homme qui n'a pas

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