L'épreuve

Une semaine après l'accident. Appartement de Julian – Newport Beach, 28 novembre, 22h00.

Julian n'est pas bien.

Alex le sait avant même de franchir la porte. Il n'a pas répondu à ses messages de la journée. Pas un "bonjour", pas un "je pense à toi". Rien. Elle a appelé Ours.

— Il est chez lui, a dit Ours. Il n'est pas sorti de la journée. Les stores sont fermés.

— Il boit ?

— Je ne sais pas. Mais il n'a reçu aucune visite.

Alex a pris sa voiture. Elle est arrivée devant l'immeuble de Julian vingt minutes plus tard. Elle a utilisé le code qu'il lui avait donné – un jour, je te le donnerai, pour que tu puisses venir quand tu veux – et elle est montée.

L'appartement est sombre. Les rideaux tirés. Des verres sales dans l'évier. Une bouteille de whisky à moitié vide sur la table basse.

Julian est avachi dans le canapé, en caleçon et t-shirt. La télévision est allumée sans le son. Des images défilent. Il ne les regarde pas.

— Julian.

Il ne répond pas tout de suite. Il lève lentement la tête. Ses yeux sont rouges, cernés, vides.

— Alex. Je t'ai pas répondu. Désolé.

— Ce n'est pas grave.

Elle s'assoit à côté de lui. Elle ne dit rien tout de suite. Elle attend. Elle pose sa main sur la sienne. Il ne la retire pas.

— Je ne peux pas y retourner, dit-il enfin.

— À l'hôpital ?

— Voir Marcus. Lui dans son lit. Les tubes. Les bruits. Les infirmières qui parlent de lui comme s'il était déjà mort.

Sa voix craque. Il n'a pas pleuré devant elle. Il pleure, maintenant. Des larmes silencieuses qui coulent le long de ses joues.

— C'est ma faute, dit-il.

Alex ne bronche pas.

— Pourquoi ce serait ta faute ?

— J'aurais dû être avec lui. Ce soir-là. Il m'avait invité. J'ai dit non parce que je voulais te voir. Toi. Si j'avais été là, peut-être que j'aurais conduit. Peut-être que l'accident n'aurait pas eu lieu. Peut-être qu'il marcherait encore.

Il se prend la tête dans les mains.

Alex le regarde. Elle écoute ses sanglots. Elle pense : Tu n'aurais rien changé. J'aurais trouvé un autre moyen. Marcus devait tomber. Toi aussi. Mais toi, ce sera plus lent.

À voix haute, elle dit :

— Tu ne peux pas savoir ce qui serait arrivé, Julian. Tu ne peux pas te détruire avec des "peut-être". Marcus a besoin de toi debout. Pas effondré.

— Je n'y arrive pas.

— Alors je vais t'aider.

Elle se lève. Elle va dans la cuisine. Elle ouvre les placards. Elle trouve du café, des œufs, du pain. Elle prépare à manger.

Julian la regarde faire, immobile.

— Pourquoi tu fais ça ? demande-t-il.

— Parce que quelqu'un doit s'occuper de toi. Et que tu n'as personne d'autre pour le faire.

C'est un mensonge. Sa famille est là. Mais Alex sait ce qu'il a besoin d'entendre. Qu'il est seul. Qu'elle est la seule. Qu'il ne peut compter que sur elle.

Il se lève. Il vient derrière elle. Il pose ses mains sur ses épaules.

— Tu es trop bonne pour moi, dit-il.

— Je suis ce dont tu as besoin.

Il la serre contre lui. Elle sent son souffle dans ses cheveux. Elle ferme les yeux.

Tu as besoin de moi pour te détruire, pense-t-elle. Et je vais le faire.

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Ils mangent en silence. Julian reprend un peu de couleurs. Il boit du café, pas du whisky. Alex a vidé la bouteille dans l'évier sans qu'il le voie.

— Parle-moi de toi, dit-il soudain.

— De moi ?

— Tu sais tout de moi. Ma famille, Marcus, Sophia. Toi, je ne sais rien. Tu es orpheline. Tu viens de l'Oregon. C'est tout.

Alex pose sa fourchette. Elle a préparé cette conversation. Elle a des réponses prêtes. Vraies ? Fausses ? Peu importe. Il les croira.

— Mes parents sont morts dans un accident de voiture quand j'avais quinze ans. Je n'avais personne d'autre. Une tante éloignée m'a recueillie. Elle est morte l'année dernière.

— C'est dur de perdre les siens.

— On s'habitue. On n'oublie pas. Mais on s'habitue.

Julian la regarde avec une tendresse presque douloureuse.

— Tu es si forte.

— Je n'ai pas le choix.

Mentir est devenu aussi naturel que respirer. Mais cette fois, il y a un peu de vrai. Elle n'a pas eu le choix. La vie l'a forcée à devenir cette machine. La mort de Clara, l'impunité des Vane, l'indifférence du monde.

Elle n'a pas choisi la haine. La haine l'a choisie.

— Julian, dit-elle doucement. Il faut que tu retournes à l'hôpital. Pas pour Marcus. Pour toi. Pour que tu n'aies pas de regrets.

— Je sais. Mais j'ai peur de le voir à nouveau.

— Je viendrai avec toi.

— Tu ferais ça ?

— Je ferai tout pour toi.

Il la prend dans ses bras. Il pleure encore. Mais cette fois, ce sont des larmes de soulagement.

Alex caresse ses cheveux. Elle regarde par-dessus son épaule. Dans le reflet de la fenêtre, elle voit son visage. Calme. Glacé.

Il m'aime, pense-t-elle. Encore un peu, et il m'épousera. Encore un peu, et je le détruirai.

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Le lendemain, ils vont à l'hôpital ensemble.

Marcus est dans sa chambre. Il ne parle pas. Il regarde le plafond. Il a perdu dix kilos en une semaine. Sa mère est à son chevet, mais il ne la regarde pas.

Julian entre le premier.

— Marcus, dit-il.

Marcus tourne lentement la tête. Ses yeux sont vitreux. La morphine, sans doute. Ou le désespoir.

— Julian. Tu as disparu depuis la dernière fois.

— Je suis désolé. J'aurais dû revenir plus tôt.

— T'aurais rien changé.

Le silence s'installe. Lourd. Gênant.

Alex se tient en retrait. Elle ne veut pas s'imposer. Elle observe. Elle note.

Marcus la voit. Son regard s'assombrit.

— T'as ramené ta copine ?

— Elle voulait te soutenir, dit Julian.

— C'est gentil. Mais j'ai pas besoin de soutien. J'ai besoin de mes jambes.

La mère de Marcus éclate en sanglots. Julian ne sait pas quoi dire. Alex s'avance doucement.

— Marcus, dit-elle. Personne ne peut remplacer ce que tu as perdu. Mais tu n'es pas seul. Tu ne le seras jamais.

Il la regarde. Longuement. Quelque chose dans ses yeux – une lueur de méfiance, ou peut-être de reconnaissance.

— Toi, dit-il, t'es pas comme les autres.

— J'essaie juste d'être là.

Il hoche la peine. Puis il se détourne.

— Laissez-moi. Je veux dormir.

Julian sort. Alex le suit. Dans le couloir, Julian s'effondre contre le mur.

— C’est dur, il me déteste, dit-il.

— Il ne te déteste pas. Il a mal. C'est différent.

— Comment tu fais pour être toujours aussi calme ?

— Je pleure quand je suis seule.

Encore un mensonge. Elle ne pleure pas. Pas depuis la mort de Clara. Les larmes ne servent à rien. L'action, oui. La vengeance, oui. Les larmes, non.

Mais Julian a besoin de croire qu'elle est humaine. Alors elle lui donne cette illusion.

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Deux semaines plus tard, Julian demande à Alex de s'installer chez lui.

— Je ne supporte pas d'être seul, dit-il. Et toi, tu es la seule personne qui me fait du bien.

Elle accepte. Bien sûr.

— À une condition, dit-elle.

— Laquelle ?

— Tu reprends le travail. Tu sors. Tu vis. Je ne veux pas devenir ta garde-malade. Je veux être ta compagne.

Il sourit. Le premier vrai sourire depuis l'accident.

— Marché conclu.

Elle emménage le week-end suivant.

Ce soir-là, alors qu'il dort, elle appelle Ours.

— Je suis officiellement chez lui. J'ai accès à tout. Ses comptes, ses dossiers, ses contacts.

— Et Sophia ?

— Le faux investisseur est en place. Elle est déjà amoureuse. Dans quelques mois, elle aura signé sa ruine.

— Marcus ?

— Marcus n'est pas encore mort. Il faut qu'il souffre un peu plus. Et qu'il sache, avant de mourir.

— Tu veux lui rendre visite ?

— Bientôt. Pas maintenant. Il n'est pas assez brisé.

Elle raccroche.

Elle se regarde dans le miroir de la salle de bain de Julian. Son reflet. Ses lentilles noisette. Ses cheveux blonds.

Un jour, Julian, tu te réveilleras à côté d'un monstre. Ce jour-là, il sera trop tard.