Capítulo 7

Carrola no lo negó.

Al contrario, levantó con orgullo la barbilla.

—Es mi mamá.

—¿Tu mamá es cocinera? No me digas tonterías.

La voz suave de Simona se escuchó acompañada de una sonrisa.

—No es ninguna broma, Luvina. Ahora trabajo por mi cuenta, tengo mi propio canal de videos donde comparto recetas y consejos de cocina. También ofrezco el servicio de ir a preparar comida a domicilio. Si algún día lo necesitas, puedes contar conmigo.

La muchacha a la que nombró se sonrojó ante la calidez y la belleza de Simona, incómoda por la atención.

—¿Señora Simona, se acuerda de mi nombre?

—Claro. Recuerdo a todas las compañeras de Carrola.

Luego miró al resto:

—Si tienen alguna pregunta, también pueden hacérmela.

Simona ya venía preparada para esa situación.

La que había sido esposa de Ignacio Herrero, ahora se presentaba como cocinera a domicilio. Tarde o temprano, eso daría de qué hablar. Mejor mostrarse con entereza desde el inicio.

Antes de esto, madre e hija ya lo habían conversado.

Carrola no tenía miedo de que hablaran del trabajo de su madre.

Estaba tranquila: mientras fuera honesto, ella siempre la apoyaría.

Los demás, aunque pensaran lo que pensaran, en la casa de Francisca nadie se atrevió a decir algo desagradable.

Al contrario, varios pidieron el contacto de Simona, asegurando que más adelante la llamarían para que cocinara.

Incluso siguieron su canal. Aunque apenas lo había abierto y solo había subido de prisa algunos videos sencillos de esa mañana, ya era un inicio.

Después, Simona se retiró a descansar, sin interferir más con los jóvenes.

Desde la cocina, miró hacia el jardín. En medio del pasto verde, dentro de un pabellón lejano, se distinguía una silueta erguida. Rolando estaba allí, hablando por celular.

Pensó que él no había ido a la oficina ese día y que, entre atender a los muchachos, casi ni había comido bien.

Francisca le había abierto esa oportunidad de presentarse, pero sin la aprobación del dueño de la casa, nunca habría sido posible.

Además, recordaba cómo Rolando la había ayudado en otra ocasión. Tenía que agradecerle.

—Hugo, quiero preparar algo de té y bocadillos para el señor Olivar, ¿puedo? Quiero darle las gracias por lo de hoy con Francisca.

—Por supuesto. Pero al señor no le gustan los postres. Lo demás, hazlo como creas.

—De acuerdo.

Simona se movió rápido. Con los ingredientes disponibles armó unas piezas sencillas, acompañadas de una tetera de té floral.

Con la charola en las manos llegó al pabellón justo cuando Rolando colgaba la llamada.

Sus ojos brillaron curvándose en una sonrisa tenue, la voz suave.

—Señor Olivar, preparé unos bocadillos con té. No sé si le gusten.

Los ojos oscuros de Rolando titilaron. Se sentó y Simona enseguida le sirvió el té.

Sus dedos largos y blancos, con uñas limpias, pasaron frente a él un instante al posar la taza.

—Es ingrediente de su propia casa, solo le hice un ajuste. No sé si le agrade el sabor. Es un detalle, para agradecer su ayuda.

Rolando bebió en silencio. El té era el de siempre, pero ese día tenía un aroma distinto, fresco. No supo identificar qué era, solo que le recordaba a la presencia de Simona: una suavidad que rodeaba e iba entrando poco a poco, mezclándose con el sabor.

Oscureció la mirada, dejó la taza y habló con voz baja y tranquila:

—No hay de qué. Fue algo mínimo.

—Para usted fue mínimo. Para mí significó mucho.

Rolando no respondió. Siguió bebiendo.

Simona pensó un momento y decidió no interrumpirlo más.

—Señor Olivar, disfrute con calma. Yo me retiro.

Dio media vuelta y se fue. Rolando permaneció con la taza, los ojos fijos en su silueta que se alejaba, envuelto en el aroma del té durante un largo rato.

Por la tarde, los invitados se fueron. Francisca y Carrola estaban felices, rodeando a Simona y celebrando lo bien que había salido todo.

—Oigan, mejor no se vayan. Quédense esta noche. Mañana vamos juntas a la escuela —propuso Francisca.

Simona fue la primera en negarse.

—Carrola puede quedarse. Yo prefiero regresar a casa.

No le conviene quedarse aquí.

Francisca la abrazó de inmediato. Ya lo tenía planeado.

—Señora Simona, no te vayas. Carrola siempre dice que dormir contigo es lo más cómodo. Ay, yo también quiero dormir contigo. Tranquila, mi tío ya salió. A esta hora seguro tiene compromisos y volverá muy tarde.

Simona, acorralada por Francisca, no tuvo más remedio que sonreír y aceptar.

Esa noche, después de cenar, las tres se recostaron juntas.

Francisca, acurrucada en el cuerpo cálido de Simona, suspiró bajito:

—Qué bonito. Yo siempre envidié a Carrola. Tener a su mamá siempre cerca…

Los padres de Francisca vivían casi todo el tiempo en el extranjero. Era su mayor vacío.

Aunque amaba a su madre, lo que más envidiaba era tener a alguien como Simona.

Carrola rió con naturalidad:

—Somos súper amigas. Mi mamá también es tu mamá.

Simona las abrazó a ambas, y con su voz baja y melodiosa las fue arrullando hasta que se durmieron.

Ella, en cambio, no tenía sueño.

No estar en su propia casa le dejaba cierta inquietud.

Y más allá de eso, en las noches solía hundirse en dudas dolorosas.

De día podía ser clara y fuerte. Pero en soledad, volvía el eco de su matrimonio roto. ¿Por qué, después de tantos años, Ignacio le había sido infiel? ¿De verdad era como decían, que no servía para nada salvo gastar y depender de él? ¿Que sin su rostro bonito no tenía nada?

El divorcio lo había firmado con firmeza, pero en lo profundo sabía lo mucho que le había dolido.

Como no lograba dormir, decidió levantarse y bajar en silencio.

El vestíbulo estaba en penumbras. Al llegar al primer piso distinguió a alguien sentado de espaldas en el sofá.

Se sobresaltó, pero pronto entendió: Rolando había vuelto.

Con la luz tenue de la lámpara lateral, se acercó.

Él estaba recostado, ojos cerrados. A diferencia de la frialdad habitual, ahora fruncía el ceño, con un aire de cansancio. La luz cálida le marcaba la nariz recta y el perfil profundo. La camisa desabotonada, la corbata floja, el cuerpo alto apoyado en el sillón con cierta languidez.

Simona dudó un instante y pensó en saludarlo. Pero Rolando abrió los ojos de golpe.

Dos pupilas negras, filosas como cuchillas, lo cambiaron todo. La atmósfera se volvió asfixiante.