الفصل2

كانت إيزابيلا واقفة أسفل الدرج، ترتدي فستانًا أبيض بسيطًا، تجسيدًا للبراءة الهشّة.

ما إن رأتني حتى أشرقت ابتسامة عريضة على وجهها وقالت بلطفٍ كاذب:

"لابد أنكِ صوفيا، أليس كذلك؟ أنا إيزابيلا. سُررت بلقائك أخيرًا."

لم أجبها. اكتفيت بالنظر إليها من أعلى الدرج بصمتٍ بارد.

خرج الدون رومانو من غرفة الجلوس، وعلى وجهه ملامح حنانٍ نادر لم أرَها يومًا موجهة نحوي.

قال وهو يمدّ ذراعيه نحوها:

"إيزابيلا، لا بد أنك متعبة من السفر. دَعي صوفيا تُريك غرفتك."

ردّت بابتسامةٍ عذبة:

"شكرًا، عمّي رومانو."

ثم أضاف بصوتٍ حازمٍ موجهًا كلامه لي:

"اسكني في غرفة صوفيا يا إيزابيلا، فهي أكثر الغرف ضوءًا، مناسبةٌ تمامًا لفترة تعافيها."

التفتُّ إليه بدهشةٍ صامتة.

"غرفتي؟"

قال دون أن يرفّ له جفن:

"من الآن فصاعدًا، ستكون غرفة إيزابيلا. يمكنك الانتقال إلى الطابق الثالث، هناك غرفة ضيوفٍ فارغة."

انفلتت مني ضحكةٌ باردة قصيرة.

"لا داعي."

صعدتُ إلى غرفتي وبدأتُ أضع أمتعتي في الحقيبة.

بعد نصف ساعة، كنت أجرّ حقيبتي على السلالم متجهة إلى الباب الرئيسي.

توقّف أبي حين رآني وقال بوجهٍ عابس:

"إلى أين تظنين نفسك ذاهبة؟"

"سأغادر." أجبت دون أن ألتفت. "بما أنني لم أعد من هذه العائلة، فلا سبب لبقائي هنا."

صرخ خلفي:

"صوفيا! زفافك بعد أسبوعين! لا تكوني سخيفة!"

"أعلم." قلت وأنا أفتح الباب. "سأكون في الزفاف كما وعدت، فقط لأُتمّ الاتفاق."

أغلقت الباب خلفي بقوة، وانطلقتُ بسيارتي مبتعدةً عن قصر آل رومانو دون نظرةٍ واحدة إلى الخلف.

كانت محطتي الأولى فندق بلازا الفخم في مانهاتن — الأرقى في المدينة.

وقفتُ عند مكتب الاستقبال وقلت ببرود:

"أريد أغلى جناحٍ عندكم."

سأل الموظف:

"كم ليلة؟"

"أسبوعان."

دفعت الحساب باستخدام البطاقة الائتمانية الإضافية التي منحني إياها أبي — تلك التي لا حدّ لها سوى خمسة ملايين دولار، ولم أستخدمها قط.

لكن اليوم... كنتُ أنوي أن أستنزفها عن آخرها.

ما إن دخلت الجناح حتى بدأت تنفيذ انتقامي على طريقتي الخاصة — انتقام من نوعٍ فاخر.

اتصلت بمصممة الأزياء الخاصة فيرا وانغ وطلبت ثلاث فساتين زفافٍ مفصلة حسب المقاس، سعر الواحد منها مئة ألف دولار.

ثم اشتريت عشر مجموعات من المجوهرات الفاخرة وساعتين من رولكس إصدارٍ محدود.

في يومٍ واحد فقط، أنفقتُ قرابة أربعة ملايين دولار.

لم تمضِ ساعات حتى جاءني اتصالٌ غاضب من أبي.

"صوفيا! هل جننتِ؟ أنفقتِ أربعة ملايين في يوم واحد؟!"

تمددتُ على الأريكة الجلدية الوثيرة أحتسي الشمبانيا وقلت بلامبالاة:

"وما المشكلة؟ سأُرسل إلى بوسطن قريبًا. أليس من الطبيعي أن أترك انطباعًا جيدًا؟"

"هل تحتاجين إلى كل هذا الإنفاق لتتركي انطباعًا؟!"

"بالطبع." قلت بابتسامةٍ هادئة. "سأتزوج وريث عائلة ستيرلنغ، لا يمكن أن أبدو رخيصة. ثم إن العائلة تدفع خمسمائة مليون دولار من أجل هذا التحالف، أليست بضع ملايين مجرد فتات؟"

راح صوته يتقطع غضبًا:

"أنتِ..."

ضحكتُ بخفةٍ لاذعة:

"آه، نسيتُ... لم أعد أستطيع مناداتك بـ«أبي». من الآن فصاعدًا سأقول: السيد رومانو.

بما أنك تبرأتَ مني، ليس من اللائق أن أُنفق أموالك. لكن لا تقلق، ما إن تصل أموال التحالف، سأُعيد لك المبلغ فورًا."

ثم أغلقت الخط وواصلت التسوق بجنونٍ متعمّد.

كانت خطتي بسيطة: استنزاف سيولة آل رومانو قبل وصول أموال التحالف.

وحين تُحوّل عائلة ستيرلنغ المبلغ — سيذهب مباشرة إلى حسابي الخاص.

إن أراد أبي استعادته... فليتوسل.

لنرَ إن كان لا يزال يفضل تلك المرأة وابنتها بعد ذلك.

وبينما كنت أستعد لجولة المشتريات الأخيرة، اهتز هاتفي برسالة.

كانت من فينسنت.

"لم تأتي إلى المقر منذ ثلاثة أيام. هل هناك مشكلة؟"

تسارعت دقات قلبي، ثم أجبرت نفسي على التماسك.

فينسنت يكره فقط أن تُخالف أوامره، لا أكثر.

أجبت:

"مسائل عائلية بسيطة، سأحلها خلال أيام."

لم يرد.

في الصباح التالي، كنت على وشك الخروج لاستكمال "حملتي الشرائية"، حين أوقفني موظف الاستقبال.

قال بخجلٍ متردد:

"آنسة رومانو، آسف جدًا... لكن حسابك قد تم تجميده. لا يمكنك متابعة الخصم على الغرفة."

تجمدت مكاني.

"ماذا تقصد؟"

"يجب تسوية الفاتورة فورًا، وإلا..." تلعثم قليلًا. "سنُضطر آسفين لطلب مغادرتك."

بعد ساعة، كنت أقف أمام فندق بلازا، حقيبتي إلى جواري... مفلسة، وبلا مأوى.

لم أستطع بيع ما اشتريته — كنت أحتاج تلك المقتنيات كدرعٍ أواجه به العالم في بوسطن.

فكّرت بالاتصال بصديقة، ثم تذكّرت أنني لا أملك أيًّا منهن حقًا.

كل من أحاط بي كان يبحث عن سلطة آل رومانو، لا عني.

والآن، بعد أن تبرأوا مني... من سيهتم؟

حين أرخى الغروب أستاره، وجدت نفسي أتجوّل بلا هدف حتى وصلت إلى سنترال بارك.

جلست على مقعدٍ خالٍ، أحتضن ركبتيّ بصمت.

حلّ الليل، وساد السكون، سوى أزيز السيارات البعيد.

أغمضتُ عينيّ وعددت الأيام: خمسة فقط تفصلني عن الزفاف.

لكن... هل يمكنني العيش في الشوارع حتى ذلك الحين؟

وبينما كنت غارقة في التفكير، ترنّح نحوي بضعة رجالٍ سكارى.

قال أحدهم، تفوح منه رائحة الخمر الرخيص:

"هاي، الجميلة... لوحدِك الليلة؟"

نهضت بحذر.

"ابتعدوا عني."

ضحك آخر ومدّ يده نحوي:

"لا تكوني قاسية. تعالي، اشربي معنا."

تراجعت خطوة، لكن المقعد خلفي قطع طريق الهرب.

وفجأة، دوّى صوتٌ منخفض حادّ في الهواء، كطعنةٍ باردة:

"إنها معي."

التفتُّ بسرعة.

من بين الظلال، خرج فينسنت — وجهه متجهم كالعاصفة.

تراجع الرجال فورًا، متلعثمين، ثم فرّوا من المكان.

اقترب مني بخطواتٍ ثابتة، نظر إلى حقيبتي، ثم إلى المقعد.

قال بصوتٍ منخفضٍ غاضب:

"بلا مأوى... ومع ذلك ترفضين المجيء إليّ؟"