الفصل 5 : الوقاحة الأولى

صمت. صمت طويل. صمت يقول كل ما لا تستطيع الكلمات قوله.

— لديّ اجتماع غير متوقع، يقول أخيراً. أمر شخصي. لا أستطيع إخبارك بالمزيد.

أنظر إليه. وجهه مغلق، لكنني أرى شيئاً في عينيه. بريق. شق. فجوة.

— حسناً، أقول. سألغي مواعيدك.

— شكراً.

— لكنني أريد معرفة السبب.

— لا.

— يوماً ما، ستخبرني.

— لا.

— سنرى.

أجلس على مكتبي. ألتقط الهاتف. أبدأ في إلغاء المواعيد، واحداً واحداً. المستثمرون. العملاء. الشركاء. الجميع.

آدم يراقبني. يبقى واقفاً في إطار الباب، ساكناً، صامتاً.

— أنتِ حقاً لا تُحتملين، يقول.

— شكراً.

— لم تكن مجاملة.

— أعرف. لكنني آخذها على أي حال.

يهز رأسه. ثم، خلافاً لكل التوقعات، يجلس على الكرسي أمام مكتبي. يضع ملفه على ركبتيه. ينظر إليّ.

— أنتِ لا تطلبين السماح أبداً، يقول.

— السماح على ماذا؟

— على وقاحتك.

— لأنني لا أندم عليها.

— هذا هو المشكلة.

— أو الحل.

لا يجيب. يحدق بي. أواصل إلغاء المواعيد. الصمت يستقر بيننا، مريح رغم كل شيء.

— لماذا وظفتني؟ أقول فجأة.

— أخبرتك بالفعل.

— قلت إن خلف الروبوت، هناك إنسان. لكن هذا ليس جواباً حقيقياً.

— هذا الجواب الوحيد الذي ستحصلين عليه.

— لماذا؟

— لأنني لا أثق بموظفيّ.

— أنا لست موظفة كالآخرين.

— لا. أنتِ أسوأ.

أبتسم. لا يبتسم. لكنني أرى نظره يلين. بشكل غير محسوس تقريباً.

— تريد قهوة؟ أقول.

— لا.

— أنا أريد واحدة.

— شربتِ ثلاثاً اليوم بالفعل.

— أعرف. لكنه أقوى مني.

— أنتِ مدمنة.

— تماماً.

ينظر إليّ. طويلاً. ثم ينهض.

— أعود بعد ساعة، يقول.

— إلى أين تذهب؟

— أمر شخصي.

— دائماً غامض.

— دائماً.

يخرج. الباب يُغلق. أبقى وحدي في مكتبي، محاطة ببيرثا، مصباحي البنفسجي، كعبيّ ذوي الاثني عشر سنتيمتراً.

وأبتسم.

آدم

لا تعرف أنني أراقبها. تعتقد أنني غارق في ملفاتي، أنني لا أنتبه إليها، أنني لا أرى كل حركة من حركاتها. مخطئة.

أراقبها منذ اليوم الأول. منذ أن دخلت مكتبي، مبللة، أشعث، رائعة في فوضويّتها. منذ أن سكبت قهوتها على مكتبي الماهوغني وضحكت بتوتر بدلاً من الاعتذار. منذ أن نظرت إليّ بعينيها الخضراوين المتلألئتين وقالت: "خلف الروبوت، هناك إنسان."

لا تعرف كم هذه الجملة هزتني. لا تعرف أنني لا أزال أفكر بها، بعد أسابيع، كل ليلة، حين لا أستطيع النوم.

لا تعرف أنني وظفتها لأنها الشخص الوحيد الذي يحدثني كأنني إنسان. ليس رئيساً. ليس مديراً تنفيذياً. ليس روبوتاً. إنساناً.

لكنني لا أستطيع إخبارها. لا أستطيع الاعتراف بأنني أحتاج وقاحتها، صلفها، فوضويّتها. لا أستطيع إظهارها أن خلف الجليد، هناك رجل يرتجف.

فأراقبها. أدرسها. أسجل كل تفصيل.

اليوم، ترتدي فستاناً أصفر. فستاناً أصفر زاهياً، بزخارف دوّار الشمس، يتنافر مع كل شيء آخر. شعرها الأحمر مطلق، متوحش، غير مروض. أقراطها ريش طاووس. كعباها دائماً بهذا الارتفاع.

إنها تحضّر قهوتي. تفعل ذلك كل صباح، منذ أن اكتشفت أنني لا أشرب أبداً قبل العاشرة. اعتادت أن تحضرها إلى مكتبي، بابتسامة وملاحظة وقحة.

اليوم، أراقبها من مكتبي، عبر الجدار الزجاجي. إنها منحنية فوق آلة القهوة، مركزة، مجتهدة. تستخدم إبريقاً صغيراً من الفولاذ لتحضير الرغوة. تسكب القهوة. ترسم شيئاً في الرغوة.

أنهض. أقترب من الجدار. أضيّق عينيّ.

قلب. رسمت قلباً في رغوة القهوة.

قلبي أنا يتقلص. ينضغط. يتوقف ثانية قبل أن ينطلق بأقصى سرعة.

تستقيم. تراني. تبتسم. ترفع القهوة في اتجاهي، كأنها تريد أن ترينيها.

أعود لأجلس. آخذ ملفاً. أتظاهر بالعمل.

تدخل مكتبي دون طرق. تضع القهوة أمامي.

— قهوتك، تقول.

— شكراً.

— رأيت القلب؟

— نعم.

— إنه قلب.

— أرى ذلك.

— ليس لديك تعليق؟

أرفع عينيّ. تنظر إليّ بابتسامة ماكرة. عيناها الخضراوان تتلألآن. نمشها يتراقص على أنفها.

— إنها قهوة، أقول. ليست عملاً فنياً.

— إنها الاثنان.

— إنها قهوة.

— وقلب.

— وقهوة.

تضحك. ضحكة صافية، عفوية، معدية. لا أضحك. لا أضحك أبداً. لكن شيئاً فيّ يدفأ.

— اشربها قبل أن تبرد، تقول.

آخذ الكأس. أنظر إلى القلب في الرغوة. إنه مثالي. متماثل. رقيق. أخذت وقتها لترسمه.

— لماذا قلب؟ أقول.

— لماذا لا؟

— أطلب جواباً جدياً.

— أعطيك جواباً جدياً.