الفصل 6: الكعبان المحرّمان

تجلس على الكرسي أمام مكتبي. تشبك ساقيها. تنظر إليّ.

— أنت لا تبتسم أبداً، تقول. لا تضحك أبداً. لا تظهر مشاعرك أبداً. ففكرت أن ربما، قلب في قهوتك سيذكرك أن لديك واحداً.

أحدق بها. أصابعي تتشنج حول الكأس. الحرارة تخترق الخزف، تحرق راحتي.

— تظنين أنه ليس لديّ قلب؟ أقول.

— أظن أنك تخفيه جيداً جداً.

— وتظنين أن قلباً في رغوة الحليب سيجعله يظهر؟

— لا. لكنها بداية.

أشرب. القهوة مثالية. ساخنة، غنية، محلاة قليلاً. كما أحبها. كما تعلمت.

— إنها جيدة، أقول.

— أعرف.

— أنتِ واثقة من نفسك.

— دائماً.

أضع الكأس. القلب لا يزال هناك، سليماً، يطفو على السطح. أنظر إليه. لا أستطيع منع نفسي.

— تريدين أن تعلميني كيف أرسمها؟ تسأل.

— لا.

— لماذا؟

— لأنني لا أحتاج معرفة رسم قلوب في رغوة الحليب.

— تحتاج شيئاً أكثر أهمية.

— ماذا؟

— أن تبتسم. مرة في الأسبوع على الأقل.

— هذا في معاهدة السلام.

— بالضبط. المادة الأولى: الرئيس سيحاول أن يبتسم مرة في الأسبوع.

أتذكر الورقة اللاصقة الوردية التي ألصقتها على مكتبي قبل أسبوعين. معاهدة السلام. الهدنة الهشة. الاتفاق غير المحتمل بين الإعصار والجبل الجليدي.

— احتفظتِ بها؟ تسأل.

— لا.

— كاذب.

لا أجيب. تبتسم. تعرف أنني احتفظت بها. تعرف أنني أحفظها في محفظتي، بجانب بطاقة هويتي، ككنز ثمين.

— تريدين أن أعلمك شيئاً آخر؟ تقول.

— ماذا؟

— أن أرقص.

— لا.

— أن أغني.

— لا.

— أن أعيش.

أنظر إليها. عيناها الخضراوان تخترقانني. إنها جادة. للمرة الأولى، إنها جادة.

— لماذا تريدين تعليمي أن أعيش؟ أقول.

— لأنك لا تعيش. أنت تنجو. هذا ليس نفس الشيء.

الصمت يسقط. صمت ثقيل، كثيف، محمّل بكل ما لا نقوله.

— أنتِ لا تعرفينني، أقول.

— ربما. لكنني أتعلم.

— تتعلمين ماذا؟

— أنك تشرب قهوتك بدون سكر صباحاً، لكن بنصف ملعقة بعد الظهر. أنك تعمل حتى منتصف الليل كل مساء. أن ليس لديك أصدقاء. أن ليس لديك عائلة. أنك وحيد.

أتجمد. كيف عرفت كل هذا؟ كيف لاحظت كل هذه التفاصيل؟

— أنتِ تجسسين عليّ، أقول.

— أنا أراقبك. كما تراقبني أنت.

— أنا لا أراقبك.

— بلى. منذ اليوم الأول. تنظر إليّ عبر الجدار الزجاجي. تعتقد أنني لا أرى، لكنني أرى.

لا أجيب. محقة. دائماً محقة.

— لماذا تراقبني؟ تسأل.

— لأنك مختلفة.

— مختلفة عن من؟

— عن الجميع.

تبتسم. ابتسامة ناعمة، حنونة، خجولة تقريباً.

— هذه أول مرة تجاملني، تقول.

— لم تكن مجاملة.

— بلى. كانت مجاملة.

لا أجيب. أنظر إلى القلب في الرغوة. لا يزال هناك، سليم، رائع.

— اشرب، تقول. قبل أن يختفي.

أشرب. القلب يتشوه، ينكسر، يختفي. لكن الدفء يبقى.

— غداً، سأرسم لك آخر، تقول.

— لماذا؟

— لأنك تحتاجه.

تنهض. تتجه نحو الباب. تتوقف على العتبة.

— سيد ستيرن، تقول دون أن تستدير.

— نعم؟

— كدت تبتسم اليوم.

تخرج. الباب يُغلق. أبقى وحدي في مكتبي، الكأس الفارغ بين يديّ، القلب في الرغوة ذاب في القهوة.

وأبتسم.

سكارليت

صباح الاثنين. أسوأ لحظة في الأسبوع. اللحظة التي يبدأ فيها كل شيء من جديد، حين تنهار آمال نهاية الأسبوع، حين يستعيد الواقع حقوقه. ومع ذلك، أبتسم وأنا أدخل مبنى ستيرن إنتربرايزس، لأن لديّ زوجاً جديداً من الأحذية.

كعبان مذهلان، اثنا عشر سنتيمتراً من الارتفاع الخالص، بأشرطة رفيعة تتشابك حول كاحلي كأفاعٍ من الجلد الأسود. إنهما رائعان. إنهما خطيران. إنهما أنا.

أعبر البهو الرخامي، أحيّي موظفة الاستقبال التي ترد بإيماءة بالكاد محسوسة، أنغمس في المصعد. الأبواب تنغلق. أنظر إلى انعكاسي في الفولاذ المصقول.

فسطاني أحمر. أحمر عميق، قرمزي تقريباً، يصفق على بشرتي الشاحبة. شعري الأحمر مربوط في كعكة تقريبية تهرب منها خصلات متمردة. أقراطي صواعق فضية تلمع مع كل حركة.

وحذائي. حذائي الرائع، الساحر، المستحيل.

الأبواب تنفتح في الطابق الأربعين. أخرج. أسير نحو مكتبي. كعباي يقرعان على السجادة الرمادية بصوت مكتوم، منتظم، واثق. صوت يقول: أنا هنا، أنا حية، ولست خائفة.

آدم بالفعل في مكتبه. أراه عبر الجدار الزجاجي. جالس خلف طاولة عمله، غارق في ملفات، يبدو أكثر جدية من أي وقت مضى. لا يرفع عينيه حين أمر أمام مكتبه. يواصل العمل.

أستقر في مكاني. أشغّل حاسوبي. أتحقق من رسائلي. كل شيء طبيعي. كل شيء هادئ. هادئ أكثر من اللازم.

في التاسعة تماماً، يُفتح باب مكتبي. آدم يدخل دون طرق، كالعادة. يتوقف على العتبة. ينظر إليّ.

— صباح الخير، أقول بابتسامة مشرقة.

— صباح الخير، يجيب بصوت محايد.

لا يتحرك. يحدق بي. عيناه الرماديتان تنزلان ببطء على طول جسدي، تتوقفان عند فسطاني الأحمر، عند ساقيّ، عند حذائي.

— هناك مشكلة؟ أقول.

— هذا ليس عرض أزياء، يقول.

— عفواً؟

— ملابسك. هذا ليس عرض أزياء. أنتِ في مكتب، ليس على منصة عرض.

أنهض. أقترب منه. كعباي يقرعان على الأرض. أتوقف على بعد سنتيمترات.

— تجد أنني مبالغة في الأناقة؟ أقول.

— أجد أنك مبالغة في... الظهور.

— الظهور؟

— نعم. الظهور. تجذبين الانتباه. تجعلين الناس يلاحظونك. هذا ليس مهنياً.

أنظر إليه. عيناه الرماديتان باردتان، بعيدتان، ناقدتان. لكنني أرى شيئاً آخر. بريق. شق. إحراج.

— أنت غير مرتاح حين أجذب الانتباه؟ أقول.

— لا.

— بلى. أنت غير مرتاح لأن الآخرين يرونك تنظر.

— هذا سخيف.

— هذه هي الحقيقة.

يشد فكيه. أراه يكافح للحفاظ على هدوئه. أراه يقاوم الرغبة في الرد عليّ.

— كعباك، يقول أخيراً. إنهما مرتفعان جداً.

— إنهما اثنا عشر سنتيمتراً.

— هذا كثير.

— لماذا؟

— لأنه غير عملي. قد تسقطين. قد تؤذين نفسك. قد تسكبين القهوة.

أبتسم. يتذكر القهوة. اليوم الأول. البقعة على مكتبه الماهوغني.

— لم أسقط قط، أقول.

— لكل شيء بداية.

— أنت قلق عليّ؟

— أنا قلق على شركتي. حادث عمل يعني أوراقاً.