All Chapters of APOLLO - Falcão do Morro: Chapter 1 - Chapter 10

Antes de ser Falcão, ele foi apenas Apollo. Um nome que ninguém chamava com carinho. Um menino gerado no lugar errado, nascido na família errada, criado no silêncio errado. A casa cheirava a cigarro velho e promessas quebradas. As paredes ouviam gritos que nunca eram dirigidos a ele, mas que o atravessavam mesmo assim. Ninguém perguntou se doía. Ninguém estendeu a mão quando a noite ficava fria demais. Ninguém ouviu quando ele ainda acreditava que palavras podiam salvar. Ele cresceu aprendendo a desaparecer. A respirar baixo. A não esperar. A única certeza que carregava era a do abandono — uma palavra que se entranhou na pele antes mesmo de ele saber soletrá-la. Abandono era o cheiro da porta batendo. Era o prato vazio na mesa. Era o olhar que atravessava o corredor sem jamais pousar nele. Apollo Dias aprendeu cedo que o mundo não tinha espaço para meninos que ainda pediam abrigo. Então parou de pedir. Até o dia em que confiou no demônio errado. Não foi um monstro de chifres e

O homem que destruíra sua vida e o trancara por cinco anos ainda caminhava livre pelas ruas, enquanto Falcão carregava no corpo as marcas das grades, a fome de toque e a dificuldade constante de lembrar que ainda era capaz de sentir qualquer coisa além de ódio. O capacete ficou pesado nas mãos dela por um segundo antes de ela aceitar. O motor roncando baixo, o asfalto molhado da avenida refletindo as luzes da cidade, e o aperto firme dos braços dela em sua cintura diziam tudo: medo. Medo bom. Falcão acelerou de propósito, cortando entre os carros, sentindo o corpo dela se colar mais, o rosto enterrado entre suas costas, o grito abafado contra o tecido da camisa. O vento batia no cabelo solto, na barba, nas cicatrizes que a prisão deixara. Cada curva era um lembrete de que ele estava fora. Cada acelerada era um teste. Ela apertou mais. Ele diminuiu só o suficiente para não perder o equilíbrio, o canto da boca puxando um sorriso frio. O prédio ainda tinha o mesmo porteiro sonolento. Fa

O alvo de Angelina Monteiro era conquistar a própria liberdade longe do pai que a tratava como um peso vivo, mas a dificuldade maior agora era enfrentar o homem que a despedaçara e reconstruíra numa única noite, enquanto o medo de ser vista como frágil e a atração selvagem que ele despertava ameaçavam destruir todo o controle que ela lutara para manter. Uma semana. Sete dias desde que ela atravessara a porta daquele quarto pequeno atrás do bar, com o corpo ainda latejando e o orgulho em frangalhos. Sete dias em que as amigas se culparam, pediram desculpas, juraram nunca mais a levarem para nenhum rolê. Angel ouvira tudo em silêncio. A culpa era dela. Só dela. Tinha aceitado a aposta, tinha subido naquela moto, tinha empurrado a porta e tirado a própria blusa. Ele usara camisinha. Ela tomava anticoncepcional desde os dezesseis por causa do fluxo irregular. Estava tudo sob controle. Pelo menos o lado prático. O resto… o resto era outra história. Ela nunca fora a garota de contos de fa

O alvo de Angelina Monteiro era construir uma vida em que ninguém ditasse suas escolhas — nem o pai ausente, nem o dinheiro, nem qualquer homem —, mas a dificuldade maior naquela madrugada era resistir ao homem que a salvara de um assalto minutos antes e agora a conduzia pela cidade em alta velocidade, despertando no corpo dela um desejo que ameaçava destruir todo o controle que ela lutava para manter. O vento cortava o rosto mesmo com o capacete. A moto de Falcão avançava entre os carros como se o asfalto fosse só uma sugestão. Angel apertava a cintura dele com força suficiente para sentir os músculos duros sob a jaqueta, o calor do corpo atravessando o tecido. Cada curva fazia o estômago revirar. Cada acelerada mandava um choque de adrenalina direto para as pernas. Ela odiava admitir, mas parte dela gostava. Gostava do perigo. Gostava de não saber exatamente para onde estavam indo. Gostava de ter os braços ao redor de alguém que, uma semana antes, a fizera descobrir sensações que ai

O alvo de Angelina Monteiro era finalmente tomar as rédeas do próprio desejo sem pedir licença a ninguém, mas a dificuldade maior naquela madrugada era o homem que a prendia contra a parede — intenso, perigoso e capaz de fazer o corpo dela esquecer todos os planos de independência que ela construíra com tanto cuidado ao longo dos últimos anos. O casaco de moletom foi arrancado num único movimento brusco. As costas de Angel bateram na parede fria da sala. O impacto arrancou um gemido surpreso da garganta dela. As pernas já estavam abertas ao redor da cintura de Falcão, e ele estava tão profundamente enterrado que ela sentia cada centímetro, cada veia, cada pulsação. O preenchimento era quase doloroso de tão completo. Cada estocada empurrava o ar para fora dos pulmões. Os lábios dele sugavam o pescoço com fome, a barba grossa raspava a pele sensível deixando marcas vermelhas, e os sons que saíam da boca dela não tinham mais nenhum pudor residual. Ela agarrou o cabelo da nuca dele com a