Semua Bab LA CAPTIVE DU LYCAN: Bab 11 - Bab 20

Le silence après la guerre est toujours plus bruyant que le combat. Des corps furent ensevelis au lever du jour. Edran, deux éclaireurs tombés, et une vieille sentinelle nommée Harlan. Des chants funéraires résonnaient au bord du cercle sacré. Des loups se tenaient en ligne, immobiles, la tête baissée, le poil hérissé de chagrin. Isalys ne pleurait pas. Elle n’y arrivait pas. Tout en elle était encore sous tension. Chaque muscle, chaque souffle, chaque battement de cœur sonnait comme une alarme silencieuse. Vaena la surveillait du coin de l’œil. — Tu devrais dormir. — Je n’y arrive pas. — Même Thorne dort. Il s’est écroulé. Lira a dû le traîner jusqu’à sa cabane. — Il est l’Alpha. Moi… je ne sais pas encore ce que je suis. Vaena s’approcha, posa une main légère sur son épaule. — Tu es celle qui a tenu face à un Sang-Brisé. Et celle qui l’a regardé dans les yeux sans céder. Tu ne sais pas encore ce que tu es. Mais eux… eux le savent déjà. • Plus tard, quand la nuit reco

C’était Thorne qui l’avait réveillée à l’aube. Il avait juste glissé ces mots contre son oreille, dans un souffle :— Viens. Je veux te montrer un endroit.Elle avait grogné, ensommeillée, mais l’avait suivi. Pieds nus, emmitouflée dans une cape de laine, encore marquée par la chaleur de la nuit.Ils marchèrent longtemps.La forêt s’éveillait doucement autour d’eux. Des buées s’élevaient du sol, des oiseaux chantaient entre les branches. Thorne ne disait rien, mais il jetait parfois des regards en arrière pour s’assurer qu’elle suivait bien. Il la devançait de quelques pas — sans dominer, juste guidant.Et puis enfin, après une montée raide et un détour entre deux rochers couverts de mousse, ils arrivèrent.La cascade.Elle jaillissait d’un repli dans la montagne, haute, étroite, mais puissante. L’eau s’écrasait dans un bassin translucide, d’un bleu presque irréel, comme un secret bien gardé. Les fougères s’agitaient autour, trempées de brume. Il y avait une paix ici, brute et ancestr

Isalys ne parla à personne du rêve. Elle se convainquit que ce n’était qu’un tour de son esprit. Une projection. Une peur ancienne, née des récits de la meute. Elle se le répéta encore et encore, jusqu’à y croire presque. Mais la voix… la voix de cette femme, elle l’entendait encore. Comme une vibration en arrière-fond, un écho qui ne voulait pas mourir. Elle essaya de l’étouffer dans les gestes simples : les entraînements matinaux avec Vaena, les longues marches avec Thorne, les repas partagés, les caresses dans le silence du soir. Et pourtant… des fissures apparurent. • Un matin, alors qu’elle observait Lira donner des ordres à deux sentinelles, Isalys entendit quelqu’un souffler à son oreille : — Ils te mentent. Tous. Depuis le début. Elle se retourna. Personne. Une autre fois, au bord du cercle de pierres, elle s’agenouilla sans réfléchir et prononça à mi-voix : — Keltha vey, shal’anem. Vaena se figea. — Qu’est-ce que tu viens de dire ? Isalys cligna des yeux. — J

Il faisait nuit. Une vraie nuit. Sans lune. Isalys dormait. Son souffle régulier berçait l’espace, lovée contre Thorne. Il ne bougeait pas. Comme s’il la gardait contre l’obscurité elle-même. Mais l’obscurité la voulait. Et cette nuit-là, elle l’emporta. • D’abord, il y eut le froid. Un froid ancien. Dense. Qui ne venait pas de l’air, mais des os. De la mémoire. Puis l’odeur : fumée, fer, terre mouillée. Et ce cri… un hurlement de louve. Pas de douleur. De guerre. Elle se tenait debout dans une clairière enneigée. Autour d’elle, des corps. Tous vêtus de noir. Tous morts. Ses mains étaient couvertes de sang. Elle portait une robe sombre, lacérée par les griffes. Ses cheveux étaient plus longs, plus noirs, ses yeux… argentés. Comme dans les souvenirs de Thorne. “Ashara.” Elle se retourna. Une femme plus âgée s’avançait. Vêtue de blanc. Marquée par des symboles sur la peau. — Ce n’était pas le moment, dit la femme. Tu les as tués trop tôt. Il fallait attendre

Il y a des vérités qu’on enterre dans le silence, comme des graines qu’on espère ne jamais voir germer. Mais la terre se souvient. Et parfois, sous la pleine lune, les souvenirs refleurissent avec violence. Thorne observait le ciel depuis la corniche rocheuse qui dominait la vallée. Le vent portait les parfums de la forêt, la plainte des branches tordues par l’hiver, et… autre chose. Une odeur ancienne. Un frisson qu’il reconnaissait mais qu’il ne voulait pas nommer. Il avait toujours su. Pas depuis le début. Pas consciemment. Mais au fond de lui, quelque chose s’était réveillé la première fois qu’il avait vu Isalys. Pas seulement le lien — non, c’était plus vieux que ça. Plus profond. Un souvenir d’avant le souvenir. C’était un vieux sage, il y a des années, qui avait planté la graine du doute. Il s’appelait Maret, et il vivait en exil sur les hauteurs du nord, entre les ruines de l’ancien cercle. Un homme qui parlait peu, mais dont les rêves guidaient parfois le destin de la m