LA CAPTIVE DU LYCAN

La forêt sentait la peur.

Le vent glissait entre les arbres avec un silence inhabituel, comme s’il craignait de révéler sa présence. Les branches se pliaient sous son souffle, et chaque craquement dans l’ombre faisait frémir les plus braves. Cette nuit-là, la Lune n’éclairait pas le ciel. Elle se cachait derrière un voile épais de nuages, et les ténèbres semblaient plus profondes que jamais.

Isalys courait.

Ses pieds nus frappaient le sol humide de la forêt, ses jambes griffées par les ronces et les branches basses. Elle sentait son cœur battre à toute vitesse dans sa poitrine, et le sang pulsait dans ses oreilles comme un tambour. L’air froid mordait sa peau, mais elle n’avait pas le temps d’avoir froid. Elle devait s’éloigner. Survivre.

Derrière elle, des cris. Des hurlements. Des rugissements.

La chasse était lancée.

Tout avait commencé une heure plus tôt. Le village de Marnwick dormait paisiblement lorsqu’un grondement sourd s’était élevé dans l’air. D’abord lointain, presque un écho, puis de plus en plus proche, jusqu’à faire trembler les murs de chaume. Les bêtes étaient arrivées dans un chaos d’ombres et de griffes, renversant les portes, brisant les fenêtres, emportant les vivants. Les loups-garous.

Les anciens les appelaient les Lycanthes, des êtres maudits par la Lune, mi-hommes, mi-bêtes, vivant en meute dans les montagnes noires. Personne ne les avait vus depuis des années. Certains disaient qu’ils avaient disparu. Isalys n’y avait jamais cru. Et ce soir, ses peurs d’enfant prenaient vie sous la forme de crocs et de griffes.

Elle avait vu sa tante se faire emporter. Un cri étouffé, puis plus rien. Le sang. Le feu. Les hurlements.

Isalys avait fui par l’arrière de la maison, s’était glissée dans la forêt, espérant que l’obscurité la protégerait. Mais elle savait qu’elle ne pourrait pas leur échapper longtemps. Les Lycanthes traquaient comme des loups. Ils sentaient la peur, entendaient les battements de cœur, respiraient la terreur.

Et elle était seule.

Un bruit sur sa droite la fit sursauter. Elle s’arrêta net, plaquant une main contre sa bouche pour étouffer sa respiration. Les feuilles frémirent. Un souffle. Une présence.

Elle fit un pas en arrière.

Et le sol disparut sous ses pieds.

Elle dégringola dans une pente raide, sa tête heurta une racine, et tout devint noir.

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Quand elle ouvrit les yeux, la douleur lui vrilla le crâne. Elle tenta de bouger, mais ses poignets étaient liés. Une corde rugueuse, serrée, creusait sa peau. Elle haleta, paniquée, ses yeux cherchant à percer l’obscurité.

Elle était dans une grotte.

Le sol était froid sous elle, la pierre rugueuse. Quelques torches éclairaient les parois, projetant des ombres mouvantes comme des silhouettes dansantes. L’odeur de cendre, de bois brûlé et de fourrure saturait l’air. Elle n’était pas seule.

Des bruits de pas lourds résonnèrent dans le couloir. Des pas lents, assurés, comme si celui qui s’approchait n’avait rien à craindre.

Il entra.

Grand. Large d’épaules. Torse nu, couvert de cicatrices anciennes. Ses cheveux noirs retombaient en mèches épaisses sur ses épaules, et ses yeux… des yeux dorés, lumineux, inhumains. Ils la fixaient comme s’ils pouvaient lire jusqu’au plus profond d’elle.

Il était effrayant. Mais magnifique. Comme un prédateur parfait.

— Tu es réveillée.

Sa voix était grave, rocailleuse, avec une étrange autorité naturelle. Il s’approcha d’elle, s’accroupit, et la contempla un instant sans rien dire. Isalys retint son souffle, incapable de détourner le regard. Il tendit la main et effleura son menton.

— Humaine… si frêle. Et pourtant…

Il fronça les sourcils, comme s’il hésitait. Puis il se redressa.

— Ton nom.

Elle ne répondit pas. Ses mâchoires étaient crispées, son cœur tambourinant dans sa poitrine.

— Ton nom, répéta-t-il, plus bas, plus menaçant.

Elle rassembla son courage. Elle ne voulait pas montrer sa peur.

— Isalys.

Il hocha la tête.

— Isalys. Guérisseuse du village. Celle qui parle aux plantes, à la terre. Celle que les anciens redoutent et respectent.

Elle se figea. Comment savait-il cela ?

— Tu étais recherchée, dit-il. Tu es… utile.

Elle sentit son sang se glacer. Elle n’était pas tombée sur eux par hasard. Ils l’avaient voulue. Ciblée.

— Pourquoi moi ? demanda-t-elle d’une voix tremblante.

L’homme se détourna. Il ne répondit pas immédiatement. Il marcha jusqu’à l’entrée de la grotte, puis, sans se retourner :

— Parce que la Lune t’a désignée.

Il sortit.

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Le silence retomba comme un couperet.

Isalys resta là, seule, les poignets liés, la gorge sèche. Les mots résonnaient dans son esprit : la Lune t’a désignée. Que voulait-il dire ? Était-ce une superstition ? Une croyance barbare ? Ou quelque chose de plus ancien, de plus profond ?

Elle savait que certains rituels liaient les Lycanthes à la Lune. Des pactes. Des malédictions. Mais elle n’avait jamais entendu parler d’un lien entre une humaine et un Alpha.

Alpha.

Il ne l’avait pas dit, mais elle le savait. Cet homme — non, cette bête — c’était leur chef. Leur roi. Et elle était sa captive.

Elle serra les dents. Elle ne serait pas une esclave. Elle ne serait pas brisée. Peu importe ce que cette meute attendait d’elle, elle se battrait. Elle chercherait une faille. Une sortie.

Mais au fond de son cœur, une voix murmurait.

Ce regard doré…

Cette voix rauque…

Ce frisson étrange, quand il avait effleuré sa peau…

Et si la Lune ne l’avait pas désignée par hasard ?