All Chapters of Dernière Mission: Chapter 51 - Chapter 60

ÉvaJe cours.Les pavés glissent sous mes semelles. Mon souffle est saccadé. Mon cœur bat trop vite, pas seulement à cause de la vitesse.J’ai dit à Belmont que j’avais un rendez-vous pour le boulot. Une urgence. Il m’a cru. Il m’a embrassée avant que je parte, en me glissant « Rentre vite » à l’oreille.Je cours parce que Victor ne m’a pas laissé le choix.Je cours parce que j’ai laissé pourrir quelque chose trop longtemps.Le vent s’engouffre dans ma chemise. Je l’ai changée au dernier moment. Une blouse neutre. Pantalon sombre. Pas de maquillage. Rien qui puisse trahir que j’ai partagé un lit, un matin, une douceur.J’arrive devant un vieux café, presque désert. Rideaux tirés, enseigne défraîchie. Un lieu choisi exprès. Pour ne pas faire de vagues. Pour qu’on n’entende que les mots qui claquent, les silences qui coupent.Je pousse la porte.Victor est déjà là.Assis au fond, dans l’ombre. Il ne se retourne pas. Il sait que je vais venir. C’est ça, le pire : il le sait toujours.Je

ÉVALe café est presque vide.Un lieu figé dans le temps, oublié par la ville. Les murs sont tachés, les tables branlantes, et une vieille horloge continue de battre l’heure comme un cœur épuisé. Une odeur de renfermé flotte dans l’air, mêlée à celle du café froid abandonné dans des tasses oubliées.J’entre sans réfléchir, comme attirée, comme possédée. Mes pas résonnent sur le carrelage fendu. Personne ne se retourne. Personne ne me remarque. Sauf lui.Victor est déjà là.Installé au fond, dans l’ombre. Dos droit, mains croisées, regard levé vers moi comme s’il m’avait toujours attendue. Comme s’il avait su que je viendrais, même si tout en moi criait de fuir.Je m’avance. Chaque pas est une lutte. Chaque souffle est un arrachement. Mon corps veut reculer, mais quelque chose la peur ou l’instinct de survie me pousse en avant. Je m’assois en face de lui, sans un mot. Mon manteau est trempé, mes cheveux collent à ma nuque. Mais je ne tremble pas. Pas encore.— Tu es venue, murmure-t-il

BELMONTLa pluie a cessé, mais l’écho des gouttes martèle encore mes tempes.Je suis resté éveillé toute la nuit, le regard rivé au plafond, les bras entourant un corps qui ne m’appartient plus vraiment. Éva dort ou fait semblant. Je n’en suis plus sûr. Ce que je sais, c’est que quelque chose en elle s’est dérobé.Ses respirations sont régulières. Trop. Comme si elle mimait le sommeil. Comme si, dans le silence, elle cherchait à me rassurer. Ou à me tromper.Ma respiration, elle, ne suit plus. Elle se suspend, s’écorche, tangue entre deux battements. Chaque fois que je ferme les yeux, j’imagine le pire.Je sens qu’elle me glisse entre les doigts. Comme de l’eau. Comme du sable trop fin. Je la retiens un instant, elle fuit. Encore et encore. Et pourtant, elle est là. Son corps lové contre le mien, ses jambes entremêlées aux miennes, sa peau chaude, si vivante.Mais tout en elle est ailleurs.Elle est là sans être là. Présente dans le geste, absente dans l’âme.Comme si elle s’éteignait

ÉVAJe pensais que ce serait plus simple après.Que le mot, une fois dit, ferait le reste.Mais non.Le matin après un oui n’est pas un conte.C’est un champ de bataille silencieux, pavé d’ombres familières. L’angoisse du réveil, les gestes hésitants, les regards qui cherchent sans savoir où se poser. Ce n’est pas la paix, pas encore. C’est la transition. Le bord d’un monde nouveau.Et je ne sais pas marcher droit sur un bord.Je suis debout devant la glace, les doigts tremblants autour d’un mug tiède. Je ne bois pas. J’essaie juste de rester là. Entière. De ne pas partir en miettes sous le poids de cette réalité qui recommence.Mon reflet ne m’aide pas. Il me juge, peut-être. Ou il me supplie. J’ai du mal à faire la différence. Mes cheveux sont encore en désordre, mes traits marqués. Mais il y a autre chose dans mes yeux. Quelque chose d’à peine perceptible. Une fièvre contenue. Une faille qui pulse, vivante.Belmont est derrière moi. Dans le reflet, je vois son dos nu, la chemise qu’

ÉVALes tissus s’empilent sur la table, fluides, brillants, rêches parfois. Il y a du blanc, bien sûr, mais aussi du noir. Et des éclats rouges, ocre, presque bruns. Je ne sais pas pourquoi je les ai demandés. Peut-être pour ne pas oublier. Peut-être pour ne pas mentir. Il n’y aura pas de mariage traditionnel. Rien ne l’a jamais été, entre lui et moi.Bella pince les lèvres. Elle n’a rien dit depuis que la couturière est entrée. Mais son regard me parle.Il me dit : es-tu sûre ?Il me crie : tu pourrais encore fuir.Mais il me murmure aussi, en silence : je suis là.— Celui-là, murmuré-je, en effleurant une étoffe sombre aux reflets cendrés. Celui-là, il me va.La couturière hoche la tête, note rapidement quelque chose sur un carnet, puis vient prendre des mesures que je ne sens même pas. Tout semble irréel. Comme un rêve cousu à la hâte. Un fil qui pourrait se casser à chaque seconde.Bella, toujours silencieuse, me tend une épingle. Elle évite de croiser mon regard.— Tu es sûre de