Tous les chapitres de : Chapitre 31 - Chapitre 40

ÉvaJe ne dors plus. Je ne rêve plus. Je veille. C’est tout ce qu’il me reste.Le silence est devenu mon armure. La douleur, mon oxygène. Chaque pas que je fais désormais, je le fais pour elle. Pour celle que j’étais. Celle qui a encaissé, plié, prié. Celle qui s’est tue pour protéger, pour aimer, pour sauver. Et qui, à la fin, n’a rien sauvé du tout.Alors je marche.Il fait nuit quand j’arrive devant l’immeuble. Pas le nôtre. Un autre. Un lieu que Victor ne connaît pas. Belmont peut-être. Mais je doute qu’il parle. Il sait. Il a vu. Il a compris que ce que j’ai traversé ne s’efface pas avec des mots, encore moins avec des silences tendres.Je monte. Quatrième étage. Appartement vide. Meublé juste assez pour passer inaperçue. Un loyer payé en liquide pour six mois. Nom d’emprunt. Fausse identité. Tout est en place.Je suis prête.Je m’installe à la table. Le carnet est là. Noir, usé. Il appartenait à l’Ancien. Je l’ai pris. Volé, peut-être. Sauvé, sûrement. Les pages sont pleines d’u

ÉvaLe hangar s’éloigne derrière moi, sa pénombre s’efface au profit des lumières de la ville qui palpitent au loin. Je sens encore l’odeur âcre de la cigarette de Belmont sur mes doigts, la tension électrique qui a parcouru l’air entre nous. Mais ce soir, je veux autre chose.Je pousse la porte d’un petit appartement discret, que j’ai loué à son nom. Un lieu sans prétention, sans témoins, où les murs ont oublié les secrets. Belmont est déjà là, assis sur le canapé, un peu raide, comme s’il cherchait à apprivoiser sa propre peur. La lumière tamisée d’une lampe diffuse une aura douce, presque réconfortante dans cette pièce où la froideur des jours passés semble vouloir céder un peu de terrain.Je ferme la porte derrière moi, et pour la première fois depuis longtemps, je le regarde sans suspicion, sans défi. Juste lui. Juste lui et moi.— Tu sais cuisiner ? je demande en détournant le regard.Il esquisse un sourire, mi-amusé, mi-nostalgique, comme un vieil homme qui se rappelle d’un tem

ÉvaJe me réveille au ralenti, comme si mon corps refusait de quitter cette bulle hors du temps que nous avions créée. Chaque battement de cœur me rappelle la nuit passée, chaque frisson dans mes muscles encore tendus parle de lui. La lumière filtre à travers les volets, douce et dorée, caressant les draps froissés, la peau nue de son dos, et les traces silencieuses de nos confessions nocturnes.Je reste là, quelques secondes, à l’observer respirer. À me demander comment un homme comme lui peut dormir si paisiblement alors que le monde dehors s’effondre. Sa main est toujours posée sur ma hanche, possessive sans être lourde, comme un ancrage. Comme un serment.Je me blottis un peu plus contre lui, mon front contre l’angle de son omoplate, et je ferme les yeux. Juste une seconde encore. Une seconde où je ne suis pas la femme qu’on traque. Ni celle qu’on accuse. Ni celle qu’on redoute.Juste moi. Contre lui. Dans ce lit étroit. Dans ce matin suspendu.— Tu dors encore ? je murmure, la vo

ÉvaBerlin.Ville grise, nerveuse.Ville-cicatrice.Il y a dans ses rues un frisson constant, comme si le passé n’avait jamais réellement cédé sa place au présent. Tout ici respire le conflit, les secrets enterrés sous les pavés, les trahisons dans les murs. Et nous sommes là. Enfoncés dans cette ville comme des éclats de mémoire qu’elle tente de recracher.Il est 22h47 quand nous franchissons la frontière du quartier interdit. L’endroit n’a pas de nom sur la carte officielle. On l’appelle la Voûte. Un ancien bunker reconverti en sanctuaire clandestin par ceux qui, autrefois, régnaient depuis les coulisses. Belmont n’a pas dit un mot depuis l’aéroport. Mais ses mains parlent à sa place. Son poing s’est refermé trois fois. Toujours au même rythme. Toujours quand on évoque son frère.Et moi, j’écoute le silence.Celui entre deux respirations. Celui qui hurle qu’il va falloir choisir. Qui vivra. Qui mourra. Qui trahira.Le contact local, une femme aux yeux fendus de fatigue et de paranoï

ÉvaVarsovie.Ville de béton fissuré, de mémoires enfermées dans des silences trop grands.Ville qui ne dort jamais vraiment, mais feint l’oubli avec la régularité d’un cœur fatigué.Nous avons laissé Cracovie derrière nous à l’aube, les mains tachées de cendre et la gorge pleine de rancune. Le nom du mort calciné dans la planque n’était pas écrit, mais Belmont savait. Il a reconnu les bagues. Les restes de tatouages sur la nuque. C’était Jonas K., ancien codeur de la Cellule Omega, disparu il y a cinq ans. Exfiltré. Planqué. Retrouvé. Brûlé.Un avertissement.Varsovie est différente. Plus fébrile. Plus verticale.Comme si la ville elle-même retenait son souffle.Nous entrons par les souterrains du quartier Praga, là où la lumière ne descend plus depuis les années de plomb. Des couloirs inondés. Des murs couverts de slogans en russe, en allemand, en sang séché. Belmont connaît l’endroit. Il l’a aidé à le construire, à l’époque. Quand il portait encore un autre nom. Une autre cause.—