Dernière Mission

ÉvaIl est si près que je sens la chaleur de son souffle. Ma peau se tend, malgré moi. Ce corps que j’ai appris à ignorer se souvient. Il se réveille, malgré mes efforts. Une partie de moi se tend, se prépare. Une partie de moi accepte déjà ce retour en arrière. Mais je ne peux pas. Pas maintenant. Pas après tout ce que j’ai fait pour m’échapper.Puis il s’éloigne. Sans attendre ma réponse. Parce qu’il sait. Il sait que je flancherai. Il sait que j’ouvrirai l’enveloppe. Que je reviendrai à lui, de gré ou de force .Quand il quitte la pièce, je reste seule.Le monde autour de moi n’a pas bougé. Les bruits du standard, les pas dans le couloir, les fax qui cliquettent. Mais en moi, quelque chose s’est fissuré.Je fixe l’enveloppe. Elle semble palpiter, comme un cœur maudit.Et je comprends. Ce n’est pas de lui que j’ai le plus peur.C’est de moi.Je n’ai pas ouvert l’enveloppe. Pas encore. Mais elle est là, posée sur ma table basse, au centre de mon salon trop ordonné. Son simple poids d

ÉvaJe me suis retrouvée là, à marcher dans les rues de Paris, avec cette boîte noire entre les mains. Chaque pas que je fais me rapproche de cette réalité que je croyais avoir fuie. Mon passé. Lune. Ce nom, cette identité que j’avais laissée derrière moi, et que je pensais pouvoir oublier comme une peau morte. Mais ce n’était pas aussi simple. Rien n’est jamais aussi simple avec Victor.Je me rappelle encore de la première fois que je l’ai rencontré. C’était à la sortie d’une réunion où j’avais mis en œuvre tous mes talents pour manipuler une situation à mon avantage. Il avait observé chaque geste, chaque mot. Et il m’avait vue, tout entière, dans ma splendeur et dans mes faiblesses. Une rencontre qui avait changé ma vie.Victor… Il n’était pas un homme comme les autres. Il était l'ombre dans laquelle je m'étais perdue. D'abord, il était un mentor, un guide dans l'ombre. Puis, il est devenu plus que cela. Un manipulateur, un maître du jeu. Un homme impitoyable, dont l'esprit tranchan

ÉvaJe ne dors pas.Je fixe le plafond.Je le sens. Dans mes veines. Dans ma gorge. Ce goût amer de dépendance.Victor.Je devrais avoir honte. Je devrais fuir. Couper tout. M’enterrer vivante dans une autre vie, une autre peau. Devenir une autre. Disparaître.Mais je reste là, suspendue à ce silence, à ce vide chargé d’attente. À la mémoire de sa voix.À ce pouvoir qu’il exerce, même dans l’absence. Même sans un mot.Je me déteste de l’attendre.Et pourtant… je l’attends.Comme on attend une sentence. Comme on attend un feu.Je prétends que je peux lui résister, mais je mens.Je suis incapable de tourner la page. C’est une boucle. Un vertige.Une faim.Le téléphone est posé sur la table. Muet. Neutre.Une coque noire. Un écran froid. Un instrument de torture déguisé.Je pourrais le jeter. Le noyer dans la baignoire.Je pourrais m’en débarrasser, comme d’un poison.Mais je guette.Inconsciemment, je guette.Chaque vibration imaginaire me fait sursauter.Chaque minute de silence est un

ÉvaJ’ai dormi sans sommeil. Mon corps s’est allongé, oui, mais mon esprit est resté là-bas, figé entre ses murs, suspendu à son silence. J’ai fermé les yeux pour l’oublier, mais même dans le noir, je sentais encore sa voix sans mot, son regard sur ma peau, son absence sur mes lèvres. J’ai rêvé de ses mains. Ou plutôt de leur manque.Des mains qui n’avaient pas touché, mais qui m’avaient marquée plus que n’importe quelle caresse.Quand je me suis réveillée, j’étais étrangère à moi-même. Le drap froissé contre mes jambes, le souffle coincé sous mes côtes, la gorge sèche comme si j’avais crié toute la nuit en silence.Et le vide. Partout en moi. Un vide précis, sculpté, dessiné à son effigie.Le matin m’a trouvée tendue, les muscles verrouillés, les dents serrées. Comme si quelque chose en moi refusait de se détendre. Comme si j’attendais un ordre.J’ai bu un café trop amer. J’ai tourné en rond. J’ai relu d’anciens messages sans intérêt, cherché une preuve de moi dans ma propre vie. Tou

ÉvaJe marche à ses côtés, le cœur en vrac, la main prisonnière de la sienne. Le monde autour de nous semble figé, comme suspendu à ce moment dérangeant d’entre-deux. Ni menace, ni apaisement. Juste ce silence. Ce calme avant — ou après — la tempête.Son contact est ferme, mais pas brutal. Il n’y a aucune violence dans ses gestes. Pas encore. Et pourtant, je sens toujours l’ombre de la menace planer. Comme un parfum tenace que je n’arrive pas à chasser. Je suis là, à jouer ce rôle que je déteste. La complice, la séductrice docile. Celle qu’il croit pouvoir modeler à sa guise.Mais je ne suis plus cette femme. Du moins… je veux croire que je ne le suis plus.Chaque pas me ramène à cette vérité inconfortable : j’ai accepté son marché. J’ai dit oui. J’ai plié. Parce que j’avais peur. Parce que je savais qu’il disait vrai. Ces photos… ces vidéos… Je n’ai même pas eu la force de nier. Il m’a mise à nu sans lever la voix. Il a mis des mots sur une honte que je croyais avoir enterrée sous de