All Chapters of Des flammes et des ailes : Chapter 11 - Chapter 20

VolarionLe feu s’est tu.Pas éteint.Pas dompté.Mais contenu pour l’instant.Comme une bête tapie, lovée dans mes entrailles, aux aguets, prête à se redresser si je faiblis encore.Ma peau fume, mes veines tremblent, et la magie, toujours brûlante, serpente sous ma chair comme un serpent ivre de colère.Mais ce n’est plus la rage qui la nourrit.C’est autre chose.Une tension fine. Un appel venu d’ailleurs.Je l’ai senti.Faiblement. Presque comme un souffle.Un frisson dans l’air.Une vibration ancienne, mais reconnaissable.Elle.Mon corps gémit sous l’effort alors que je me redresse. Chaque muscle proteste, chaque os craque sous la pression du feu contenu.J’ai cru céder.J’ai failli me laisser consumer.Mais un souvenir m’a rattrapé à la dernière seconde.Lira.Sa main contre la mienne.Son front posé contre le mien, jadis, dans un monde plus doux.Sa voix, basse, quand elle me disait : "Je suis là."Ce souvenir ou peut-être ce mirage m’a ramené.Et maintenant, quelque chose me

LiraJe garde les yeux fermés encore un instant.Pas parce que j’ai peur d’ouvrir les paupières.Mais parce que je veux retenir le monde ainsi.Juste un peu . Suspendu ! Respirant contre le sien.Liée à lui par un fil invisible, une onde, un battement.Il ne parle pas.Il ne bouge pas.Et pourtant, tout en moi sait qu’il est là.Son front contre le mien, très légèrement.Son souffle, chaud, irrégulier, qui effleure ma peau avec la délicatesse d’un souvenir.Nos doigts encore mêlés, encore serrés, comme un ancrage, un refus de redevenir deux.Dans cet espace minuscule entre nous, où plus rien ne sépare nos visages, j’ai l’impression que le reste peut attendre.Les réponses , les justifications .Les blessures qu’on n’a pas encore nommées.Les absences trop longues, les nuits trop vides.Tout ça peut bien rester dehors.L’univers peut vaciller, hurler, se briser à nouveau.Nous, nous sommes là.Et c’est assez.Je sens ses doigts se refermer un peu plus fort sur les miens.Pas pour me r

LiraJe suis allongée contre lui, peau contre peau, encore nue, encore offerte, mais dans un calme étrange qui ne ressemble en rien à la fin d’un acte charnel. C’est un silence alourdi d’échos, de battements en suspens, de présages. Un de ces silences qui précèdent les bouleversements, les révélations, les éclats d’un monde qui vacille.Sa chaleur me pénètre comme une lumière douce, comme une évidence ancienne que j’aurais retrouvée au creux de ses bras. Mes doigts reposent sur son torse, caressant sans y penser la cicatrice pâle qui traverse son flanc gauche. Il respire lentement, profondément, comme si chaque souffle le ramenait plus près de lui-même ou de ce qu’il était destiné à redevenir.Ses paupières sont closes, mais je sais qu’il ne dort pas. Il est là, avec moi, pleinement là, suspendu dans le même entre-deux, dans ce moment fragile où le monde entier semble retenir son souffle. Sa main remonte le long de mon bras dans un geste lent, sans but autre que celui de sentir, de co

LiraL’aube n’est pas encore levée, mais déjà, quelque chose en nous s’est éteint. Ou plutôt : quelque chose a été enseveli.Je le sens dans l’épaisseur du silence, dans l’odeur froide de pierre mouillée qui stagne dans la pièce, dans la manière dont ses gestes ont perdu toute douceur. Volarion ne parle pas. Il se déplace avec méthode, silencieux, précis, comme s’il avait déjà vécu mille matins de fuite.Je suis restée figée là, un drap noué autour de ma taille, le regard perdu au-delà de la fenêtre ouverte. L’air du dehors est mordant, chargé de brume, d’un parfum métallique qui n’annonce rien de bon. L’anneau dans le ciel s’est dissipé avec la nuit, avalé par les premières lueurs timides du jour. Mais ce n’était pas un rêve. Mon cœur bat encore au rythme de cette vision, de cette mer dressée comme un mur sacré, de cette voix sans forme qui a tout suspendu.Et lui… lui ne dit rien.Il enroule une tunique sombre, sangle un vieux sac usé, ajuste sa ceinture comme on attache un passé qu

LiraLa nuit est tombée comme un couperet.Le village s’est refermé sur lui-même, englouti dans le froid, les torches basses et les murmures étouffés. On entend les loups hurler au loin, comme des échos arrachés à un cauchemar ancien. Mais ici, dans notre cabane, tout est figé. Étroit. Trop calme. Trop lent. Le silence est un piège, tendu entre nous deux.Je suis allongée, les bras croisés sous ma tête, le regard rivé au plafond de bois, ses poutres gondolées par l’humidité. L’odeur de la mousse séchée, des peaux rousses et du feu mourant sature mes narines, mais c’est son odeur à lui qui m’enivre. Chaude, animale, entêtante. Volarion. Varek, dehors. Mais ici, il n’a pas de masque.Il est là, tout près. Étendu sur le côté, en retrait, mais son souffle est irrégulier. Il se contient. Il lutte.Comme moi.J’ai trop de tension dans la nuque, trop de brûlures dans les reins, trop de souvenirs dans la chair. Son corps. Ses mains. Sa voix. Tout remonte. Tout vibre. Et ce que nous avons tent