All Chapters of Sous les plis du Destin: Chapter 11 - Chapter 20

Le matin s’était levé lentement sur Belleville, effleurant les toits gris de Paris d’une lumière dorée. Le petit atelier d’Ethan et Lina semblait encore endormi, mais à l’intérieur, quelque chose de nouveau palpitait. C’était fragile. C’était imparfait. Mais c’était vivant. Ethan, encore en t-shirt, tenait une tasse de café entre ses mains. Il regardait Lina s’agiter près de la grande table, concentrée sur ses dessins, les sourcils froncés. Elle tenait un crayon entre les dents, une règle dans une main, et corrigeait une esquisse de robe comme si c’était une œuvre d’art. Il sourit. — Tu parles toute seule, tu sais ? Elle sursauta légèrement. — Je me concentre. — Tu parles à la robe ? Elle le regarda par-dessus son épaule, mi-amusée, mi-exaspérée. — Tu préfères que je parle à quelqu’un d’autre ? — Non. Je suis jaloux, c’est tout. De ce tissu qui a plus de ton attention que moi depuis ce matin. Elle sourit enfin, posa son crayon et s’approcha de lui. — Tu as

Le lendemain du lancement de Naaya, Paris se réveilla sous un ciel pâle, presque timide, comme si la ville elle-même hésitait à troubler la paix fragile de ceux qui avaient vécu un bouleversement intérieur. Lina, allongée sur le canapé du petit atelier, ouvrit lentement les yeux. Une rai de lumière caressait sa joue, et le bruissement des rideaux dans le courant d’air semblait murmurer des mots doux. Elle sentait encore les frissons de la veille courir le long de sa peau, et dans son ventre, un mélange d’euphorie et d’appréhension battait comme un second cœur. Naaya avait vu le jour. Et elle, Lina Diouf, était devenue visible aux yeux du monde. Pas seulement comme une créatrice. Mais comme une femme qui avait osé dire : « J’existe. » Elle se redressa doucement. Ethan n’était pas là. Un mot griffonné à la hâte était posé sur la table : « Je suis sorti chercher les journaux. Je veux garder une trace de ce qu’on a fait. Repose-toi. Je t’aime. – E. » Elle sourit, le cœur gonflé d’

Le soleil dardait ses rayons dorés sur la route rouge poussiéreuse qui menait au village natal de Lina. Assise à l’arrière d’un vieux taxi-brousse brinquebalant, elle regardait défiler les paysages comme on feuillette un album qu’on aurait tenté d’oublier. Les souvenirs remontaient, flous, puissants. Trop. À ses côtés, Ethan restait silencieux. Il observait Lina du coin de l’œil, devinant que ce voyage n’était pas seulement géographique, mais émotionnel. Un retour à la source. À l’avant, le chauffeur fredonnait un air wolof, insouciant, tandis que la ville s’éloignait, remplacée par les champs, les baobabs, les femmes portant des bassines sur la tête. — Tu es sûre ? demanda enfin Ethan. On peut encore faire demi-tour. — Non. Il faut que tu voies. Il faut que je revoie. Elle posa sa main sur la sienne, brève étreinte muette. Il comprit : ici, elle redevenait Lina d’avant, celle qui ne parlait pas beaucoup, mais qui savait endurer. --- Le taxi s’arrêta devant un portail en tô

L’appel de Gérard Moreau résonnait encore dans l’esprit d’Ethan alors qu’il marchait seul dans les rues du 7e arrondissement. Paris semblait figée dans un hiver sans neige, où le froid mordait sans prévenir. Il n’avait pas entendu la voix de son père depuis plus de six mois. Et elle n’avait pas changé. Toujours aussi calme, contrôlée, et pourtant capable de glacer le sang. — « Nous devons parler. En privé. » Rien de plus. Pas un mot de plus. Pas un mot de moins. Mais Ethan savait. Ce rendez-vous ne serait pas une simple conversation. C’était un affrontement. Un de plus. — Lina, elle, était restée à l’atelier. Elle s’était plongée dans un nouveau projet : une ligne capsule de tenues inspirées de son voyage au village, mêlant pagnes traditionnels et coupes modernes. Les premiers prototypes étaient prometteurs. Chaleureux. Audacieux. Mais quelque chose l’inquiétait. Ethan était distant depuis l’appel. Absent, même quand il était là. Son regard semblait errer au-delà des murs de

Les pneus du train crissèrent sur les rails alors que Lina et Ethan regagnaient Paris après la bouleversante rencontre à Lyon. Le visage de la vieille femme les hantait encore — cette mère longtemps disparue, perdue entre mémoire brumeuse et regrets palpables. Pour Lina, quelque chose s’était recousu dans l’âme. Mais une couture malmenée reste fragile, prête à céder à la moindre tension. Et Paris allait vite le lui rappeler. Quand ils descendirent à la gare de Lyon, une rafale de pluie les accueillit. Froide, brutale, comme si la ville elle-même voulait effacer la paix provisoire qu’ils ramenaient de leur périple. — À l’atelier, Samba les attendait. Il avait les traits tirés, les sourcils froncés. — Quelqu’un a tenté d’entrer par l’arrière du bâtiment, la nuit dernière. — Vol ? Vandalisation ? demanda Ethan. — Non. Rien n’a été emporté. Mais l’ordinateur de gestion a été déplacé. Et certaines commandes ouvertes. Lina sentit son estomac se nouer. — Quelqu’un a fouillé nos bas