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ÉliseLe réveil affiche dix heures passées.La lumière entre à peine, filtrée par les rideaux tirés.Une clarté pâle, presque grise.J’ai dû m’endormir sans m’en rendre compte.Ou plutôt m’effondrer.Ma tête tourne.Un bourdonnement sourd vibre dans mes tempes.Ma bouche est sèche, mes lèvres collées.Chaque battement de mon cœur semble résonner trop fort, comme s’il n’appartenait plus tout à fait à mon corps.Je reste un moment immobile, les yeux ouverts sur le plafond.Le silence de la maison est étrange , trop plein, trop immobile.On dirait un silence qui observe.Sur la table de chevet, la boîte à musique est toujours là.Le petit couvercle refermé semble m’attendre.Le clic de la veille résonne encore dans ma tête, sec et définitif.Tout ce que j’ai voulu fuir dort peut-être là, enfermé entre ces parois de bois.Une odeur de café froid flotte dans l’air.Et plus bas, un bruit de pas : lents, mesurés, reconnaissables.Ma grand-mère.Puis un autre, plus nerveux, plus rapide : ma m

ÉliseLe lendemain, tout le monde sait.Ou fait semblant de ne pas savoir.Ce qui revient au même.Les visages ont changé de lumière.Un rien.Une ombre dans le regard, un sourire retenu, un silence trop long.Je le sens dès que j’entre.Les bruits du matin , les claviers, les rires, les salutations , semblent s’être accordés sur une même fausse note.Tout sonne creux.Tout sonne contre moi.Je dépose mon sac, j’allume mon ordinateur.Les gestes sont mécaniques, mais mes mains tremblent légèrement.Le café refroidit à côté, oublié.À la machine, deux collègues chuchotent.Je m’approche : elles s’interrompent net.Un instant suspendu.Puis un sourire, trop rapide, trop poli.— Tu as l’air fatiguée, Élise. Tout va bien ?— Oui, merci.Leur voix reprend quand je tourne le dos.Un rire étouffé.Un mot que je ne saisis pas ou que je préfère ne pas saisir.Je respire lentement.Le pire, ce n’est pas la méchanceté.C’est la curiosité.Cette façon qu’ont les gens de s’approcher du désastre sa

ÉliseLe lendemain, le bureau semble plus froid que d’habitude.Pas un vrai froid, pas celui qu’on sent sur la peau, mais celui qui vient de l’intérieur.Comme si la veille avait laissé sur moi une pellicule invisible, un voile de sel et de silence.Peut-être est-ce moi qui ai changé.Ou peut-être la lumière.Cette lumière blanche, impitoyable, qui glisse sur les vitres et s’infiltre partout.Elle ne réchauffe rien. Elle expose.Je traverse le couloir en silence.Chaque pas résonne un peu trop fort.Les conversations s’interrompent à demi, les rires s’étouffent.Ou peut-être que j’imagine.Peut-être que tout vient de moi.Je souris, je salue, je m’assois.Mais mon corps ne m’écoute plus.Mes gestes sont automatiques, creux, comme si je jouais encore à être quelqu’un d’autre.Le clavier claque sous mes doigts sans que je voie vraiment les mots.Quand il entre, je n’ai pas besoin de lever les yeux.Je le sens.Un frisson traverse l’air, minuscule, électrique.Le murmure des voix baisse

ÉliseLe couloir est un tunnel de regards. Mes pas sonnent faux sur le carrelage, chaque impact un éclat de verre dans le silence soudain. Les rires se sont éteints net, remplacés par un bourdonnement bas, une rumeur de mouches avant l'orage. Je fixe un point droit devant moi, la porte des toilettes, mon seul horizon possible. Un sourire mécanique fend mes lèvres, un réflexe de cobra face au danger. Leurs visages en retour sont des masques lisses, mais leurs yeux dévorent chaque parcelle de ma peau, traquent la faille, la trace. Je passe. Je sens leurs pupilles me suivre, pesantes, accrochées à mon dos.La porte lourde des toilettes cède, l'espace frais et carrelé m'aspire. Je m'enferme dans un cabinet, pousse le loquet d'un geste sec. L'obscurité relative. Le ronronnement blanc du ventilateur. Et là, enfin, mon corps peut se briser. Un tremblement remonte de mes entrailles, un séisme contenu trop longtemps. Je m'effondre sur la cuvette, les jambes liquides. Mes doigts se portent à me

GabrielLe moteur vrombit.Une vibration sourde qui monte le long de mes cuisses, qui se mêle au tremblement incontrôlable de mes mains.Je regarde la route défiler.Les lignes blanches deviennent des stries hypnotiques. Des lames qui me fendent en deux.Je vais être père.La pensée explose, encore et encore, à l’arrière de mon crâne. Une déflagration en boucle.Père.Un mot que j’avais rayé de mon dictionnaire.Un mot qui appartenait aux autres, à ceux qui ont un avenir. Pas à l’homme stérile, condamné à regarder la vie passer de l’autre côté de la vitre.Et maintenant… ce mot est à moi. Il m’habite. Il me dévore.Mais il est venu au monde par une faille. Une erreur. Un secret.Mes doigts se resserrent sur le cuir du volant.Une femme,quelque part, porte mon enfant.Une inconnue.Et elle a disparu.La peur est un acide dans mes veines. Où est-elle ? Est-elle en sécurité ? Mange-t-elle assez ? Dort-elle ? A-t-elle peur, elle aussi ?Et puis… il y a elle.—Élise.Son nom me frappe en ple