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AsharLe bruit des sabots sur le chemin de terre est une intrusion, une note discordante dans la symphonie de notre matinée paisible. Je lève la tête de l’établi. Les muscles de mon dos se tendent, non par l’effort, mais par une vigilance immémoriale qui se réveille d’un coup.Serena émerge de la petite cuisine, un torchon à la main. Nos regards se croisent. Nous n’avons pas besoin de mots. La quiétude des derniers jours, tissée de silence apprivoisé et de regards chaleureux, vient de se déchirer. Ce n’est pas l’Ordre. L’énergie est différente. Plus personnelle. Plus coupante.Avant même que la silhouette ne se dessine clairement à travers les arbres, je sais. Une lourdeur ancienne s’installe dans ma poitrine, froide et familière. Je pose mon marteau, lentement, et j’essuie mes mains sur mon pantalon de lin usé.June descend de cheval avec l’aisance cérémonielle qui a toujours été la sienne. Autrefois, cette grâce calculée m’avait séduit. Elle incarnait l’ordre, la perfection du rang,

SERENALe printemps est un peintre prodigue, étalant le vert à pleines mains sur la forêt. La clairière, notre clairière, déborde de vie sourde et vigoureuse. Je vois les premières fleurs, fragiles et obstinées, entre les racines du vieux chêne. L’air sent la sève, la terre remuée, et la promesse de la chaleur.Je suis assise sur le banc que nous avons sculpté ensemble, mes doigts effleurant le grain du bois comme on caresse une joue. J’observe les nuages. La cicatrice argentée sur mon avant-bras capte la lumière. Ce n’est plus une marque de douleur, mais un fil d’argent tissé dans notre histoire.Je sens son regard sur moi avant de le voir. Une caresse dans l’air tiède. Je tourne la tête. Il est debout sur le seuil, immobile. Je lui souris.— Tu restes planté là longtemps ?— Aussi longtemps qu’il le faudra pour m’en souvenir.Il s’approche et s’assoit près de moi. Notre peau se frôle. Simple. Une douce électricité. Le silence entre nous est vivant, peuplé du bourdonnement des insect