Semua Bab LA FAVORITE DU ROI : Bab 91 - Bab 100

SÉLIAMon décret a agi comme une pierre jetée dans l’eau stagnante d’un marais. Les rides se propagent, lentes, vicieuses. Pendant une semaine, un calme trompeur s’installe. Les sourires à la cour sont plus crispés, les courbettes plus profondes. On m’obéit, mais je sens la résistance, souterraine, tenace. J’ai touché à leur or, à leur système. C’est une provocation pire que ma danse ou mon lit.Lucian, lui, est dans un état d’exaltation fébrile. Ma démonstration de pouvoir l’a électrifié.—Ils te craignent enfin pour la bonne raison, me dit-il en parcourant les rapports de Corvus. Non pour ta magie supposée, mais pour ton esprit. Pour ta volonté. C’est bien plus dangereux pour eux.Il a raison. La peur du surnaturel est une chose. La peur d’une intelligence politique en est une autre, bien plus personnelle, bien plus mortelle.La première contre-attaque ne vient pas des nobles, mais du temple. Morwenna, la vieille prêtresse qui m’avait soutenue lors de l’ordalie, demande une audience

SÉLIAL'odeur de la terre remuée me monte à la tête, un parfum d'humus et de rébellion. Dans le potager du Roi, à deux pas des parterres géométriques de Le Nôtre, je m'enfonce les mains dans la glaise. Mes dames d'atours sont horrifiées. Le jardinier, un homme rude du nom de Parmentier, me regarde avec des yeux qui brillent.— Comme ceci, Majesté ? Il faut enterrer le germe, mais pas trop profond.—Montrez-moi.Je plie les genoux, la boue tachant ma robe de linon. Chaque plant de pomme de terre que je mets en terre est un défi lancé à leurs monopoles élégants. C'est une arme.Lucian arrive, botté, rompant la quiétude du jardin. Son visage est sombre.— Ils en rient. Dans tous les salons de Paris, on dit que la Reine joue à la fermière pour cacher son impuissance.—Laissez-les rire. Le rire est l'arme de ceux qui ont peur.Je me relève, essuyant mes mains à un linge. La terre sous mes ongles est une satisfaction plus vraie que tous les compliments de la cour.— Ce n'est pas tout, Sélia

LUCIANLa chambre du Conseil est vide, les dorures ternies par la lueur vacillante des bougies. Le plan de Sélia fonctionne. Le Réseau s'est activé, silencieux et efficace. Déjà, des murmures remontent des bas-fonds : un enfant vu ici, un homme suspecté là-bas. Le leurre de l'invocation des Gardiens de Pierre se répand comme une traînée de poudre, canalisant la peur superstitieuse vers une légende inoffensive.Mais une autre pensée, plus lourde, plus fondamentale, a germé en moi pendant ces heures d'attente angoissée. Une évidence que j'ai refusé de voir, aveuglé par la passion, par l'urgence, par la manière dont elle a pris possession de ce trône comme si elle y était née.Je l'ai couronnée Reine dans un élan, pour la protéger, pour la hisser à mes côtés. Un titre accordé par la volonté d'un roi. Mais un titre reste un titre. Une légitimité octroyée est une légitimité fragile, qui peut être retirée. La noblesse, l'Église… ils tolérent l'épouse du roi. Ils n'ont jamais accepté la Rein

SÉLIALe palais n'est plus qu'un vaste chantier de rêves et d'intrigues. Depuis l'annonce du mariage, un mois à peine nous sépare du jour J, et chaque heure est une course effrénée contre le temps et les complots. L'air lui-même est lourd de projets et de parfums entremêlés : la cire d'abeille pour les encaustiques, la poussière de marbre, l'encre des parchemins et l'odeur âcre de la peur.Mon appartement est transformé en atelier. Des rouleaux de soie blanche, d'argent et de bleu roi , les couleurs de la nouvelle maison unifiée , envahissent les salons. Des modistes, pâles et excitées, m'assaillent avec des échantillons de dentelle de Bruxelles et de velours de Gênes.— Pour le manteau du sacre, Majesté, nous suggérons le velours bleu nuit, brodé de fleurs de lys d'argent et… d'une autre motif. Un lierre, peut-être ? Pour symboliser la résilience ?Je hoche la tête, distraite. Le lierre. Qui s'accroche, qui étouffe, qui persiste. Oui, c'est approprié.— Le lierre, soit. Mais discret.

SÉLIALa porte massive en chêne sculpté se referme derrière nous avec un clic sourd, étouffant les derniers échos des célébrations. Le silence qui suit est si dense qu'il en devient presque tangible, comme une troisième présence dans la pièce. Plus de rires polis, plus de murmures étouffés derrière des éventails, plus de regards calculateurs. Juste nous. Juste cette chambre. Juste l'attente.La salle nuptiale est un écrin de luxe étouffant, drapée de soies bleutées et argentées qui captent la lueur tremblotante des bougies. Les murs, couverts de boiseries sombres, supportent le poids des portraits ancestraux de Lucian , des visages austères, aux lèvres pincées, qui semblent juger chaque souffle, chaque mouvement. Au centre, trône le lit à baldaquin, une montagne de draps brodés et de coussins de velours, comme un autel dédié à une nuit qui va tout changer. Le feu crépite dans la cheminée, projetant des ombres dansantes qui déforment nos silhouettes, nous rendant à la fois plus réels e