All Chapters of LA FAVORITE DU ROI : Chapter 121 - Chapter 130

LUCIANL’aube monte, puis le jour. Les heures s’étirent, lentes comme de la résine. Je ne bouge pas de ce fauteuil, tiré contre le lit à sa portée. Mon corps crie sous les meurtrissures du rituel, une fatigue si profonde qu’elle en est une douleur physique à part entière. Mais mes yeux refusent de se fermer. Les paupières lourdes brûlent chaque fois que je cligne, s’alourdissent de plomb. Je lutte. Chaque fois que l’obscurité menace de prendre le bord de ma vision, un sursaut d’adrénaline sauvage me réveille, le cœur battant la chamade.Elle va disparaître. C’est une certitude irrationnelle qui s’est ancrée dans ma moelle. Si je cesse de la regarder, l’illusion se dissipera. Elle s’évaporera de nouveau, et cette fois, il ne restera rien. Pas même le souvenir de cette chaleur sous ma main.Alors je regarde. Je bois le moindre détail comme un homme assoiffé. Le rythme de sa respiration qui soulève doucement les couvertures. L’imperceptible frémissement de ses cils quand elle rêve. La fa

LILALe jour se lève sur un monde qui a perdu son centre de gravité. Une fois de plus.Je monte l’escalier grinçant de la vieille maison, portant le plateau du petit-déjeuner comme une offrande quotidienne. Un thé au gingembre pour les nausées, des toasts légèrement grillés, une compote de pommes faite maison. Des rituels. Des ancrages dans le réel pour quelqu’un dont l’âme flottait à moitié ailleurs.La porte de la chambre de Sélia est entrouverte, comme toujours. Elle aime que la lumière du couloir entre, elle dit que ça chasse les ombres trop épaisses. Je frappe doucement du coude.—Sélia ? Réveille-toi, dormeuse. Ton petit prince a faim.Silence.Un silence différent.Pas le silence profond et paisible du sommeil. Un silence vide. Absolu.Un frisson glacé me parcourt l’échine,bien avant que mon cerveau ne consente à formuler la pensée. Pas encore. Pas ça.Je pousse la porte du pied, le plateau tremblant dans mes mains.Le lit est défait. Les draps sont froissés, tirés, comme si que

SÉLIALe sommeil a été un puits sans fond, un retour aux ténèbres bienfaisantes après la déchirure lumineuse et violente du passage. Quand je m’éveille, ce n’est pas à la panique du dépaysement, mais à une sensation de plénitude étouffée. Le poids des couvertures de laine, l’odeur de cire d’abeille et de pierre ancienne, le silence massif du château… Ce sont les détails d’une mémoire profonde, d’un corps qui se souvient.Et puis, il y a lui.Il est assis dans le fauteuil, près du lit. Il ne dort pas. Il me regarde. Son regard n’est plus celui du roi déchu, du chasseur de fantômes aux yeux fiévreux. C’est un regard d’une intensité paisible, d’une attention absolue, comme s’il buvait ma simple existence pour étancher une soif de quatre mois. Il y a des cernes violacés sous ses yeux, une tension dans sa mâchoire qui parle de nuits sans sommeil, de veilles impitoyables. Mais il y a aussi une lumière. Une lumière que je croyais éteinte à jamais.— Tu m’as regardée dormir, je murmure, ma vo

LUCIANLa paix de l'aube, celle que nous avons volée dans les bras l'un de l'autre, est fragile comme une bulle de savon. Mais elle est réelle. Je la sens dans le poids de son corps endormi contre le mien, dans le rythme paisible de sa respiration. Elle ne s'est pas évaporée. Elle est là. Ancrée. À moi.Et cette certitude, nouvelle et encore tremblante, allume en moi une flamme d'un autre ordre. Ce n'est plus la braise rougeoyante de la folie ou la flamme bleue du désespoir. C'est un feu de joie. Primitif, sauvage, triomphal.Elle est revenue. Ma reine est revenue. Et elle porte le futur du royaume dans son ventre.Le monde doit le savoir. Non pas en chuchotements, en rumeurs étouffées. Il doit le voir, le célébrer, s'en émerveiller. Il doit être témoin de la grandeur de notre amour, de notre victoire contre l'impossible. La douleur, les ombres, le prix terrible… ils existent. Ils existeront toujours, tapis dans un coin de mon âme. Mais aujourd'hui, pour la première fois, je veux célé

SÉLIAL’été d’Asterin est une tiédeur dorée, un air lourd du parfum des roses et du chèvrefeuille. Il s’étire, paresseux, sur le château de pierre blonde. En moi, l’été a aussi pris racine : une chaleur dense, un poids de vie à son paroxysme. Je marche moins, je flotte davantage, une nef lente et lourde sur une mer calme. Lucian est mon ancre et mon gouvernail. Il dort peu, ses nuits rôdant entre mes insomnies et les missives du royaume qu’il gère avec une sérénité retrouvée. Ses mains, quand elles se posent sur le dôme tendu de mon ventre, sont à la fois révérencieuses et revendicatrices. Il parle à son fils, des histoires de batailles et de lois, des noms des étoiles visibles depuis les remparts. L’enfant répond par des coups de pieds vigoureux, comme un petit guerrier impatient.La fête n’était qu’un prélude. Un éclat joyeux avant le véritable commencement.Les premières douleurs arrivent à l’aube, alors qu’une lueur laiteuse commence à peine à bleuter les vitres hautes. Une contra