All Chapters of LA FAVORITE DU ROI : Chapter 111 - Chapter 120

SÉLIALe téléphone de Lila repose sur la table de la cuisine, entre nous, comme un objet sacré ou une arme. Je le fixe, mes doigts enlacés pour empêcher leurs tremblements. Appeler ma mère. L’idée simple, normale, me terrifie.— Tu ne peux pas repousser, murmure Lila, sa voix douce mais ferme. Elle a cru te perdre pendant six mois. Elle a vécu l’enfer. Elle mérite de savoir.Je hoche la tête, la gorge trop serrée pour parler. Ma mère. Son visage, ses mains toujours un peu froides, son rire qui sonne comme une cascade. Combien de nuits a-t-elle passées à pleurer ? Combien de fois a-t-elle appelé mon numéro, espérant contre toute attente ?Lila compose le numéro. Elle me jette un regard et met le haut-parleur. Le son de la tonalité déchire le silence de l’appartement. Un, deux, trois… mon cœur bat à chaque bip.— Allô ?La voix. Un peu plus rauque, empreinte d’une fatigue que je ne lui connaissais pas. La simple syllabe me transperce comme une lame.— Bonjour Madame , c’est Lila.Un sil

SÉLIATrois mois.Trois mois à fouiller les poussières du temps présent pour comprendre une faille dans le passé. Les archives municipales, les bibliothèques spécialisées, les récits obscurs sur des forums en ligne… Nous avons tout dévoré, maman, Lila et moi. Nous avons trouvé des histoires. Des disparitions. Des réapparitions. Des gens revenus avec des détails anachroniques, des langues oubliées sur les lèvres. Des cas documentés, étudiés, puis classés comme « phénomènes paranormaux non élucidés » ou « psychoses collectives ».Chaque histoire était un écho, un reflet déformé de la mienne. Mais aucune ne donnait de mode d’emploi. Aucune ne révélait un lieu, une date, un alignement astral, une incantation pour rouvrir la déchirure. Le « comment » restait un mystère aussi opaque que la nuit où j’avais trébuché.L’espoir, ce tison que maman avait ranimé en moi, commençait à s’étouffer sous la cendre de la frustration. Je vivais dans un entre-deux épuisant. L’appartement de Lila était dev

SÉLIALe bonheur est une pierre lourde et précieuse que je porte au creux de la poitrine. Il alourdit chacun de mes pas, mais il ancre aussi chacun de mes souffles. Je marche différemment. Je regarde différemment. La douleur de l’absence de Lucian n’a pas disparu, elle s’est fondue dans un alliage nouveau, plus solide, plus déterminé. Elle n’est plus un cri ; elle est une énergie.Je passe mes journées plongée dans les livres, devant l’écran lumineux de l’ordinateur portable de Lila. Ma chambre est devenue un champ de bataille silencieux, jonché d’ouvrages sur la physique théorique, les paradoxes temporels, les légendes locales sur les failles entre les mondes. Les nuits d’Asterin ne sont pas documentées. Mon amour n’a pas laissé de trace dans les archives. Alors, je cherche des preuces ailleurs. Dans la folie des autres. Dans les récits de ceux qu’on a crus fous.— Tu devrais te reposer, me dit maman, le soir, en posant une tasse de tisane à côté de moi. Pour lui. Pour le bébé.— C’e

LUCIANLes préparatifs sont une torture lente.Chaque jour qui passe est un grain de sable qui s'écoule dans le sablier de mon âme, usant un peu plus ce qui me reste de patience, de moralité, d'humanité. Kael et Morna sont devenus des ombres familières dans les couloirs interdits du palais. Ils opèrent avec une efficacité glaciale. Leurs demandes sont précises, dénuées de toute émotion : du fer purifié par sept feux, des pigments extraits de minéraux trouvés uniquement sous les tombes royales, de l'eau puisée au cœur de la nuit, entre deux phases de lune.La pièce de la disparition est interdite à tous, sauf à nous trois. Ils y tracent, à même le marbre, le schéma du rituel. L'encre qu'ils utilisé est d'un noir si profond qu'il semble aspirer la lumière des torches. Les cercles s'imbriquent avec une géométrie vertigineuse, et au centre exact, là où son pied a quitté ce monde, ils dessinent un symbole que je n'ai jamais vu : un œil fermé, traversé d'une ligne brisée. Chaque trait est a

LUCIANL’effondrement.Ce n’est pas seulement celui de nos corps enlacés sur le marbre froid. C’est l’effondrement de quatre mois d’agonie, de tension, de folie maintenue à bout de bras. La fatigue me frappe comme une marée noire, visqueuse, prête à m’emporter dans l’inconscience. Mon corps n’est plus qu’une douleur sourde, mes muscles brûlés par l’effort surhumain d’avoir été l’Ancre, d’avoir tiré contre le néant.Mais je résiste. Je résiste à l’appel du néant bienveillant de l’évanouissement. Parce qu’elle est dans mes bras.Son poids. Sa chaleur. Le frissonnement imperceptible de ses cils contre mon cou. C’est réel. Ce n’est pas un rêve, pas un mirage offert par la faille pour me consumer un peu plus. Je sens la texture du tissu étrange de sa robe, je respire son odeur – une odeur nouvelle, mélange de ce monde moderne, de sueur, de peur, et, enfoui au plus profond, le parfum subtil de sa peau que je n’ai jamais oublié.Je n’ose pas bouger. Je n’ose pas respirer trop fort. Comme si