All Chapters of CAPTIF DE LA REINE NOIRE : Chapter 41 - Chapter 50

ADRIENLa lourde porte de la suite maîtresse se referme dans un silence feutré, coupant net les derniers échos de la fête. Ici, le monde change. L'opulence n'est plus une arme de parade, mais un écrin intime, presque oppressant. De hauts plafonds, des tentures de velours pourpre, un lit surdimensionné qui semble un autel, et la vue, par la baie vitrée, sur une mer Tyrrhénienne noire constellée de reflets d'argent.Le calme est soudain si lourd qu'il en devient assourdissant. Je me tiens au centre de la pièce, les oreilles encore bourdonnantes des rires et des musiques étouffées, la peau imprégnée de tous ces regards. Je sens encore la forme de la main de Vittoria dans la mienne, une brûlure persistante.Elle se déplace dans la pièce avec la grâce silencieuse d’une panthère. Elle atteint le bar ambulant, verse deux mesures d’un ambré vieux dans des verres à dégustation.– La pièce est jouée, Adrian. Et tu as été parfait, dit-elle sans se retourner. Sa voix n'a plus la douceur de miel d

ADRIENLe monde a réduit sa vitesse. Chaque détail est une gravure acérée, brûlante. La fumée de poudre se love dans l’air, épousant les volutes du parfum de jasmin. Un mélange sacrilège qui me vrille les narines. Le corps de Don Tommaso n’est plus qu’une forme informe, une tache sombre et humide qui grandit, silencieusement, sur la pierre.Mes jambes refusent de bouger. Mes poumons refusent de se remplir. Je suis une statue de sel, pétrifié sur le seuil de l’enfer.Et elle, Vittoria, est son gardien. Son sourire ne faiblit pas. Il est une lame qui me dissèque, qui m’ouvre et expose toutes mes faiblesses.— Adrien.Elle prononce mon nom. Une caresse. Un poison.— Tu aurais dû dormir.Je recule d’un pas, ma main s’écrasant contre le mur froid pour m’empêcher de tomber. Le choc du contact me ramène un semblant de réalité. Une réalité monstrueuse.— Tu… Tu l’as…Les mots se coincent, empâtés par le dégoût et la terreur.— Il a manqué à son respect, finit-elle par dire, comme on explique

ADRIENLe jour se lève, lent, implacable. Une lame de lumière grise tranche les persiennes, déchirant la pénombre protectrice de la chambre. Elle découpe des raies sur le visage de Vittoria, endormie contre moi. Son sommeil est une perfection obscène. Ses cils reposent sur ses joues, sa bouche est entrouverte, paisible. Une madone sculptée dans le marbre du mensonge.Mon corps est une statue de sel. Je n’ai pas bougé depuis des heures, paralysé par le froid qui a envahi mes veines. Le poids de sa tête sur ma poitrine est une brûlure. Chaque battement de mon cœur est un coup de marteau qui me rappelle à la vie, à l’horreur.Ce n’était pas un rêve. L’odeur de poudre, le son étouffé, le choc sourd du corps sur la pierre. Et son visage à elle. Calme. Absolument serein. C’est ce calme qui a brisé quelque chose en moi, bien plus que la violence elle-même.Je revois Tommaso. Son arrogance, son rire gras à la réception. Il m’avait serré la main, une poigne de fer. Il était vivant, puissant. M

ADRIENLe temps a perdu sa linéarité. Il coule comme du sirop, épais et doré, à la surface. En dessous, c'est un courant noir, glacé, qui m'emporte. Deux semaines. Quinze jours depuis que Tommaso Ricci a cessé d'exister. Quinze nuits depuis que j'ai vu le vrai visage de ma femme.Je préside des audiences. Je signe des réquisitoires. Je prononce des mots comme "justice" et "vérité". Ils résonnent creux dans la salle d'audience, des coquilles vides. Les accusés me regardent avec crainte ou défi. Aucun d'eux ne sait que l'homme en robe rouge qui préside leur procès est bien plus coupable qu'ils ne le seront jamais.Vittoria. Son nom est une invocation constante dans mon crâne. Elle est partout. Dans le parfum du jasmin qui imprègne mes costumes, dans le goût du café qu'elle me sert le matin, dans l'empreinte de son corps contre le mien la nuit. Elle ne me quitte plus. Elle ne me lâche plus.Ce soir, elle m'a demandé de la rejoindre dans le bureau, après le dîner. Pas le mien. Le sien. Un

ADRIENL'eau est brûlante. Elle cingle ma peau comme des aiguilles de feu, mais elle ne lave rien. L'image est incrustée, gravée au fer rouge derrière mes paupières : la silhouette de Paolo Mancini, s'effondrant comme une marionnette dont on aurait coupé les fils. Le bruit sourd du coffre qui se referme. Le regard de Marco, vide et pourtant si lourd de sens.Vous êtes des nôtres.Je frotte ma peau jusqu'au rouge, jusqu'à la douleur. L'odeur du savon neutre, celui qu'elle a choisi, remplace celle de la sueur et de la peur. Mais elle ne remplace pas l'odeur de complicité qui colle à mes pores.Je m'habille mécaniquement. Un costume sombre, une cravate sobre. L'uniforme du procureur. Un déguisement. Le vrai moi, maintenant, est cet homme qui a regardé un enlèvement sans broncher. Cet homme dont la simple présence a servi de caution.Lorenzo Moretti dîne avec nous.La nouvelle devrait me remplir d'une certaine fierté. C'est le patriarche, le sommet de la pyramide que j'ai cherché à gravir