All Chapters of L'amante invisible du PDG: Chapter 51 - Chapter 60

Le restaurant vibrait d’un brouhaha feutré, mélange de conversations mondaines et de tintements de verres que les serveurs s’empressaient de remplir. Les nappes immaculées brillaient sous les chandeliers dorés. Tout respirait le raffinement étudié, comme si l’endroit s’était bâti pour que chacun puisse y exhiber ses réussites, ses costumes taillés sur mesure, ses bijoux scintillants.Mila inspira profondément en franchissant le seuil, son bras frôlant celui d’Alec. Elle avait hésité jusqu’au dernier instant à l’accompagner, mais sa proposition avait été formulée avec une froide politesse qui rendait le refus presque impossible.— « Ce ne sera qu’un dîner, avait-il dit. Rien de plus. »Alors pourquoi son cœur battait-il si vite ?Elle serra le petit sac qu’elle tenait, consciente du regard qu’Alec portait sur elle. Un regard que d’autres auraient qualifié de neutre, professionnel, mais qu’elle savait plus acéré, plus insistant. Comme s’il scrutait au-delà du tissu de sa robe, au-delà d

Le carton gisait encore au fond du sac de Mila. Même heure. Même silence.Les lettres noires, écrites d’une main ferme, s’imprimaient dans sa mémoire comme une brûlure. Elle l’avait relu dix fois, vingt fois, jusqu’à ne plus savoir si elle l’entendait ou le lisait. Elle ne savait pas qui l’avait glissé là, ni quand, ni pourquoi. Et c’était cela, le pire : l’incertitude.Si c’était Alec… alors il avait déjà franchi les règles qu’il s’était imposées. Mais comment aurait-il su ? Si ce n’était pas lui… alors quelqu’un d’autre l’avait vue, suivie, devinée.Elle n’osa pas en parler à Clara. L’idée même de prononcer ces quatre mots lui donnait l’impression de les graver encore plus profondément dans le réel. Alors elle les garda pour elle. Ils battirent sous sa peau comme un deuxième cœur tandis qu’elle se préparait pour la soirée.La veille, un mail officiel du service des archives avait atterri dans sa boîte :« Madame Andrews, Vous êtes conviée à accompagner Monsieur Lemoine, Directeu

Le couloir du vingt-septième étage n’avait plus rien du tumulte diurne. Les plafonniers, passés en mode économie, étiraient sur la moquette des bandes de lumière pâle, interrompues par des zones d’ombre où le silence s’épaississait. Une odeur de détergent, à peine citronnée, montait d’un sol fraîchement aspiré. De temps à autre, le râle discret d’une climatisation se mêlait au cliquetis solitaire d’une imprimante oubliée en veille. La tour Reyford ne dormait jamais vraiment ; elle se contentait de ralentir sa respiration.Mila poussa la porte des archives avec la hanche, les bras chargés de classeurs marqués d’un ruban adhésif rouge. Post-Gala – Press & Sponsors. Elle avait passé l’après-midi à récupérer les contrats signés la veille, à trier les cartes de visite, à croiser les listes d’invitations et les courriels d’engagement. Un travail de fourmi qu’elle aimait d’ordinaire pour sa logique claire, son ordre visible… mais ce soir, chaque geste lui semblait trop conscient, chaque resp

Le café sentait le grain torréfié et le bois ciré. C’était un lieu au charme volontairement rétro, installé dans une rue pavée, loin du tumulte de la tour Reyford. Des murs en briques rouges, des abat-jour métalliques, un fond de musique jazz trop basse pour couvrir les voix mais assez présente pour donner un rythme discret aux conversations.Mila entra, resserrant autour d’elle son manteau gris clair. L’air extérieur lui avait piqué les joues, mais ici la chaleur était immédiate, presque enveloppante. Ses yeux cherchèrent la silhouette familière, nerveux mélange d’attente et de doute. Puis elle la vit : Émilie, déjà installée à une table près de la vitre, agitant la main avec ce même sourire lumineux qui lui avait toujours appartenu.— Mila ! appela-t-elle, sa voix claire traversant le café comme une note de musique.Un sourire, timide mais sincère, étira les lèvres de Mila. Elle s’approcha, ôtant son manteau qu’elle posa soigneusement sur le dossier de la chaise.— Émilie… Tu n’as p

Le vingt-septième étage baignait dans une lumière artificielle qui écrasait les contours. Des suspensions circulaires diffusaient un blanc froid, trop parfait, qui se reflétait sur la table de réunion en verre dépoli. Autour, les cadres alignés — costumes gris, cravates serrées, tailleurs stricts — ressemblaient à des soldats en attente d’un ordre. Le froissement de chemises, le cliquetis des stylos, la toux discrète d’un directeur en bout de table : tout n’était qu’un bruit de fond prêt à s’éteindre au moindre geste d’Alec Reyford.Mila était là, presque invisible, installée à l’écart, ses dossiers bien empilés devant elle. Elle n’avait pas l’habitude de siéger dans ce genre de réunion stratégique. Les archives étaient son domaine, le silence et la poussière ses alliés. Ici, elle se sentait comme une intruse tolérée, une ombre au fond d’une pièce trop claire. Ses mains étaient croisées sur ses genoux, son regard baissé vers un carnet qu’elle remplissait de notes mécaniques.Puis la p