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Le matin se leva sur la campagne avec une lenteur de chat étirant ses muscles. La brume avait roulé toute la nuit au ras des prés et, à l’aube, elle s’était lovée dans les creux comme une couverture laissée par mégarde. La petite maison de pierre où Mila et Clara s’étaient réfugiées respirait le bois ancien et le café qu’on réchauffe trop tôt. Le parquet craquait par endroits, des craquements discrets, presque intimes, qui donnaient au silence une texture.Mila se réveilla avant l’alarme, la nuque encore lourde des conversations de la veille. Elle resta une minute étendue à écouter les bruits simples : la bouilloire qui toussote, le volet qui claque au loin, une pie qui râle sur l’électricité du matin. Le plaid rêche contre sa peau sentait la lessive et la poussière de soleil. Elle avait laissé son téléphone sur la table du salon, écran tourné vers le bois, comme pour lui tourner le dos. Elle ne l’avait pas éteint. Elle n’osait pas.— Debout ? lança Clara d’une voix pâteuse depuis la

Le soir tomba sur la tour Reyford comme un couvercle de métal. Le verre cessait d’être vitre pour devenir miroir, et chacun, dans ce reflet, se retrouvait double. Mila Andrews attendit que l’ascenseur se vide, puis glissa à l’intérieur, serrant son sac contre sa hanche. Entre ses doigts, la lanière semblait plus rêche qu’à l’habitude, comme si le cuir avait absorbé toute la tension du jour.Au fond du sac dormait le petit dossier rouge posé sur son bureau plus tôt — une page, son nom, et cette mention au feutre : À vérifier. Le carton lui brûlait la peau par simple présence. À chaque secousse de l’ascenseur, elle imaginait les doigts de quelqu’un d’autre feuilletant sa vie, ouvrant des tiroirs qu’elle avait condamnés de l’intérieur. Elle inspira. Odeur de poussière tiède, de parfum trop fort laissé par une visiteuse au vingt-huitième, de métal poli. Les étages défilèrent silencieusement. -1. -2.Les portes s’ouvrirent sur le parking souterrain. L’air gris, minéral, avait un goût de go

La lumière tombait en lignes droites dans le hall de marbre, découpant les silhouettes en ombres nettes. Mila avançait entre deux colonnes, son sac serré contre son flanc. Les mots découverts dans son enveloppe — Tu n’es pas seule — brûlaient encore dans sa poche. Elle avait la sensation qu’ils pulsaient, comme si chaque pas les réveillait davantage.Autour d’elle, la mécanique de Reyford Corp. continuait sa danse : des assistants pressés, des directeurs en costume, les ascenseurs avalant et régurgitant leurs passagers. Pourtant, dans ce tumulte, elle sentait la présence d’Alec avant même de le voir. Une densité particulière, un champ magnétique.Il se tenait près des ascenseurs privés, veste sombre, cravate desserrée d’un millimètre seulement, et cette posture raide comme une statue de verre. Quand leurs regards se croisèrent, Mila eut le souffle coupé. Non pas parce qu’il la voyait vraiment — il ne savait toujours pas qu’elle était la voix — mais parce qu’il semblait savoir.Il fit

La journée avait été trop longue. Mila sortit des locaux de Reyford Corp. en fin d’après-midi, la fatigue nouée entre ses omoplates comme une corde trop serrée. L’air extérieur, saturé de pluie, la gifla avec une brutalité bienvenue.Son parapluie tremblait sous les bourrasques. Elle descendit la rampe du parking, ses talons claquant dans l’écho métallique. C’est alors qu’elle le vit.Pas comme une impression fugace, pas comme une silhouette indistincte au détour d’une ruelle. Non. Cette fois, il était là. Clair.Un homme, grand, silhouette élancée, manteau gris à la coupe sévère, capuche rabattue partiellement. Immobile. Debout près d’un lampadaire qui clignotait faiblement. Ses mains étaient dans ses poches, mais sa posture avait quelque chose de trop attentif.Leurs regards se croisèrent un instant. Elle ne distingua pas bien ses traits, mais le choc fut réel : ce n’était pas un passant distrait. Il était venu pour ça. Pour elle.Mila sentit ses jambes s’alourdir. Elle se força à d

La salle du gala ressemblait à un décor de théâtre trop brillant pour être réel. Les lustres suspendus diffusaient des éclats d’or qui se reflétaient dans les coupes de champagne et sur les nappes immaculées. Chaque convive semblait jouer un rôle : rires appuyés, conversations vides mais stratégiques, poignées de main comme des contrats muets.Le parquet, ciré à l’excès, renvoyait le bruit des talons et des pas. Les effluves de parfums se mélangeaient : notes fleuries de jasmin, bois précieux, musc entêtant. Mila avançait prudemment parmi ces fragrances comme si chacune pouvait la trahir.Elle se savait tolérée ici, invitée de seconde zone sous prétexte de représenter « l’esprit d’équipe » de Reyford Corp. Une formule polie pour justifier la présence de quelques employés hors cadre. Elle avait appris à se tenir droite, à occuper le minimum d’espace, à observer plus qu’à parler.Et pourtant, chaque fois que son regard effleurait la silhouette d’Alec, elle sentait son équilibre vaciller