All Chapters of MEURTRES : Chapter 61 - Chapter 68

Personnage principal : Élise, une femme d'une trentaine d'années, discrète, organisée et d'une apparence si banale qu'on l'oublie dans une foule. Elle est restauratrice d'art, méticuleuse et patiente.Histoire :Élise n'est pas une tueuse en série par rage ou folie,mais par une conviction profonde et troublante : elle est "la restauratrice de l'ordre social". Elle repère des hommes qui ont commis des actes odieux (violences conjugales, agressions, corruptions qui ont ruiné des vies) mais que la justice n'a pas pu ou su condamner. Méticuleusement, elle les étudie, s'insère dans leur vie avec une feinte fragilité, puis les tue en faisant passer chaque meurtre pour un accident ou un suicide parfaitement orchestré. Elle ne ressent ni remords ni plaisir, seulement la satisfaction froide d'avoir "corrigé une erreur". L'histoire suit le lieutenant Moreau, un policier intuitif qui, en apparence, enquête sur une série de morts sans lien. Son instinct lui dit qu'un tueur intelligent sévit, mais

ÉliseJe souris, baisse les yeux.—Vous êtes trop aimable, monsieur Thibault. Mais je crains d’être bien trop craintive pour ces machines.Il rit, plus fort, flatté. Parfait.Plus tard, alors que l’alcool coule à flots, je glisse vers les toilettes. Un couloir secondaire mène à l’arrière de la cuisine, vers la porte du garage. Je la franchis en moins de cinq secondes, laissant la foule derrière moi.Le garage est une cathédrale froide, sentant l’huile et le caoutchouc neuf. Le gros 4x4 noir y trône. Mon cœur bat un peu plus vite, non de peur, mais de concentration extrême. C’est le moment de vulnérabilité maximale. Je sors de mon petit sac un outil spécifique, une clé à douille magnétique modifiée. Je me glisse sous le véhicule, malgré mes vêtements civils. L’espace est étroit, glacé. La lumière de ma lampe frontale miniature balaie les entrailles de la machine.Je ne touche pas aux freins. C’est trop évident, trop vérifiable. Non. Je vise la direction. Un petit boulon de fixation sur

ÉliseLe rouge. C’est la première chose que je vois en ouvrant les volets, ce matin-là. Non pas le rouge d’un pigment ou d’un coucher de soleil, mais le rouge vif, agressif, d’un gyrophare qui tourne et se reflète sur les façades grises de l’immeuble d’en face. Deux fourgons de police, une voiture banalisée. Ils sont arrêtés pile devant l’entrée de mon immeuble.Mon cœur, cet organe que je crois si bien maîtriser, fait un seul et unique bond désordonné contre ma cage thoracique. Puis il se calme. Le système reprend le contrôle. L’analyse.Ce n’est pas pour moi. C’est trop voyant, trop brutal. Moreau n’est pas un bulldozer, il est un scalpel. S’il venait pour moi, il viendrait seul, ou avec un seul collègue, à une heure discrète. Ceci est un autre théâtre.Je m’habille avec ma lenteur habituelle, je prépare mon thé. Les bruits montent de la rue : des portières claquent, des pas rapides sur le trottoir. Je me place derrière la vitre, dans l’angle mort. Je les vois faire irruption dans l

MoreauLa poussière tournoie encore dans le faisceau de ma lampe. L’odeur de moisi et de bois fracturé.Mes doigts, là où ils se sont refermés sur son bras, brûlent d’une sensation étrangère, vive. Une impression de chair, de tendon, de chaleur humaine sous la doublure d’un vêtement sombre. Pas un spectre. Pas une théorie. Une femme. Réelle, forte, et d’une vitesse de décision qui glaçait le sang.Elle m’a regardé. Dans cette obscurité palpable, nos regards se sont croisés. Je n’ai vu ni panique ni haine. J’ai vu une froideur absolue. Une focalisation qui annulait tout le reste, y compris la peur. Un oeil de tempête, parfaitement calme en son centre.Je replace mentalement les fragments. La boîte. Les preuves du chantage de Kerbrat contre Lena. La photo, le billet. C’était ici, la clé. La raison pour laquelle Lena a tiré. La pièce manquante du puzzle conjugal.Mais elle. L’Ombre. Elle était là avant moi. Elle a trouvé la boîte. Elle l’a ouverte. Pourquoi ? Pour s’assurer que les preuv