All Chapters of MEURTRES : Chapter 51 - Chapter 60

LenaLa pluie a cessé, laissant dans son sillage une ville luisante et froide, comme émaillée de noir. Chaque réverbère est un œil jaune qui me suit. Les paroles de Vasseur tournent en boucle dans ma tête, se mélangeant au cri hantant de cette femme inconnue. Une idée devenue intelligente. Un écho. Comment combattre un écho ? Comment tuer une idée ?Mon esprit, si clair dans le bar, est de nouveau une tempête. La peur combative dont parlait le Collectionneur est toujours là, mais elle est maintenant mêlée à un désespoir profond. Je suis une mouche dans une toile dont je ne vois même pas les fils.Pourtant, je n'ai pas le choix. Marc a raison, le Collectionneur est pressé. Et la pression rend imprudent. C'est ma seule chance, infime, dérisoire.Je me gare à deux rues de mon immeuble, instinct primal. Je ne peux pas y entrer directement. Il m'y attend. Son "laboratoire". Son "terrarium". Les mots résonnent, métalliques et inhumains, dans son monologue.Je sors de la voiture, les sens en

LénaLa stupeur dure moins de trois secondes.Le temps pour Marc de m’aider à me relever, son bras solide autour de mes épaules. Le temps pour moi de croire, l’espace d’un souffle, que l’horreur était finie.Puis la voix de Marc sort de l’enceinte de la table de nuit.Mais ce n’est pas Marc qui parle. C’est sa voix, pourtant. Son timbre, ses intonations. Usées, brisées.— Léna… je… je ne savais pas quoi faire. J’avais tellement peur.Je me fige, me dégageant de son étreinte. Je le regarde. Son visage est un masque de confusion. Ses lèvres à lui sont closes.— Qu’est-ce que… ? commence-t-il.La voix de Marc, sortant de l’enceinte, l’interrompt, haletante, pleine de larmes refoulées.— Ce soir-là… le soir de Sarah. Elle m’avait appelé. Elle disait qu’elle était suivie. Qu’elle avait peur. Moi… j’étais avec… je ne pouvais pas venir. Je lui ai dit d’appeler la police. Je lui ai dit de ne pas s’inquiéter.Un silence. Le vrai Marc me regarde, horrifié. Ses yeux disent « Ce n’est pas vrai ».

LénaLe silence n'est plus une absence. C'est une présence. C'est le Collectionneur qui retient son souffle, qui attend, qui observe. Le vrombissement de la scie a laissé place à un bourdonnement dans mes oreilles, un écho de terreur pure qui se dissipe lentement, laissant place à un froid calcul.Mes yeux ne quittent pas la clé à molette.Elle gît sur le sol en béton, à moins de deux mètres de moi. Un objet banal, lourd, brutal. Elle n'a pas été placée là par hasard. Elle est le centre de l'univers en ce moment. Le point de pivot de tout.Je la regarde, et je vois deux réalités parallèles se superposer.Dans la première, je la ramasse. Je me lève, les jambes tremblantes mais déterminées. Je m'approche de Marc. Ses yeux, pleins d'une confiance éperdue, se remplissent d'une incompréhension puis d'une horreur absolue alors que je lève l'outil. Un coup. Rapide. Propre. Comme promis. La porte reste ouverte. Je sors. Je suis libre. Il a gagné. J'ai prouvé que la survie est la seule loi.Da

LénaLa lourde porte se referme derrière moi avec un bruit sourd. Le Collectionneur a repris le contrôle de son piège. Mais il reste une faille dans son système parfait : moi.Le couloir est nu, éclairé par une lumière pâle qui clignote au rythme d'une alarme mourante. Pas de sortie en vue. Juste un tunnel de béton qui s'étend dans les deux directions. Un vrai labyrinthe.— Léna !La voix de Marc vient de ma gauche. Je me mets à courir, mes pas résonnent sur le sol métallique. Mes mains sont encore engourdies d'avoir lancé le casque.— Je suis là ! Où es-tu ?— Ici ! Le mur de verre ! Il est fissuré !Je suis sa voix. Quelques mètres plus loin, je vois la paroi de verre qui nous sépare. Elle est couverte de fissures, comme une toile d'araignée cassée. De l'autre côté, Marc frappe la surface avec ses mains.— Recule !Je cherche quelque chose pour briser le verre. Rien. Puis je remarque une grille d'aération au plafond, maintenue par quatre vis. Quatre points faibles.La voix du Collec

LénaLa fissure dans la roche se resserre, raclant nos épaules, puis débouche sur l'inimaginable.L'air change. L'odeur de terre et de rouille est balayée par un parfum métallique et sucré, si artificiel qu'il en devient écœurant. La lueur verte des entrailles cède la place à une clarté blanche et crue, tombant d'une voûte si haute qu'elle se perd dans la pénombre.Nous nous tenons sur une passerelle de métal, et sous nos pieds, à perte de vue, s'étend une forêt.Mais une forêt comme je n'en ai jamais vue.Les arbres sont des structures d'acier, aux troncs torsadés comme des câbles, aux branches fines et rigides se déployant en éventails de fibres optiques. À la place des feuilles, des millions de minuscules écrans souples, chacun affichant des motifs géométriques en constante évolution – des fractales bleues, des vagues de données vertes, des éclats dorés. Un murmure électronique, doux et continu, émane de cette canopée artificielle, une berceuse digitale.— Mon Dieu, murmure Marc, s