All Chapters of mon ex, mon coloc et le cousin de ma meilleur amie: Chapter 321 - Chapter 330

Il ne répond pas tout de suite. Il s’arrête juste devant moi. Il a retiré sa montre, et ce geste banal me terrifie. Je lève les yeux vers lui ; ses traits sont tirés, ses yeux sont de l’onyx pur. Il n’y a plus aucune trace de la tendresse du jacuzzi, seulement cette autorité brute, presque archaïque.— Je t’avais dit de ne pas la prendre, commence-t-il d’une voix si basse que je dois tendre l’oreille. Je t’avais dit de rester ici. Tu n’as pas de permis, Tessa. Tu n’as aucune idée des risques. Et maintenant, la voiture de mon père est entre les mains de types qui vont la désosser ou la revendre à l’autre bout du monde.— Je voulais juste aider... je voulais que ta mère ait ce qu’il fallait...— Tu voulais me défier, me coupe-t-il froidement. Tu voulais me prouver que tu pouvais faire ce que tu voulais. Eh bien, voilà où ton arrogance nous a menés.Il fait un pas de plus, envahissant mon espace vital. Je sens la chaleur qui émane de son corps, une chaleur chargée d’une colère noire.— J

NOAHElle se détourne et redescend vers la salle à manger. Le parquet grince sous ses pas, et le bruit s’éloigne lentement, comme un rappel à l’ordre. Je reste sur le seuil, un peu hébété, la main encore posée contre l’encadrement de la porte. L’air semble plus lourd, plus dense. Sa réaction me remet les idées en place avec une brutalité silencieuse. Elle a raison. La voiture n’était qu’un objet. De la tôle, du cuir, un moteur. Rien qui mérite cette explosion. Ma réaction, elle, était celle d’un homme qui cherchait désespérément une cible pour sa douleur, un coupable à punir parce qu’il ne supportait plus l’impuissance.Je me retourne vers Tessa.Elle a tout entendu. Évidemment. Les murs ne sont pas épais, et ma colère, elle, ne sait pas se faire discrète. Elle s’est déjà rhabillée. Le geste me serre la poitrine. Comme si elle avait ressenti le besoin de remettre une barrière entre nous, une protection, une distance.Je m’approche d’elle lentement, chaque pas mesuré, comme si le sol p

TESSANoah se lève lentement, le visage marqué par une fatigue qui semble soudain peser des tonnes. Le contrecoup de la colère, du vol de la voiture et de la tension avec Vasseur l’a vidé de toute son énergie.— Je vais me coucher, murmure-t-il en posant une main lourde sur mon épaule. Je suis mort. Si je ne dors pas quelques heures, je ne tiendrai pas debout demain.Il dépose un baiser sur ma tempe, un geste las mais protecteur, avant de saluer sa mère d’un signe de tête. Je le regarde s’éloigner, sa silhouette s’effaçant dans l’ombre du couloir. Le silence revient dans la salle à manger, seulement troublé par le craquement de la vieille demeure.J’ai besoin d’air. La chaleur de la pièce et le poids des secrets m’étouffent. Je glisse hors de ma chaise et me dirige vers la terrasse. Dehors, l’air nocturne est frais, presque piquant, chargé de l’odeur des pins et de la pluie qui menace. Je m’accoude à la balustrade en pierre, fixant l’obscurité du domaine, là où la Porsche aurait dû êt

TESSALe silence dans le domaine des Decourcel n'est jamais vraiment vide. Il est rempli de courants d'air froids, de craquements de boiseries centenaires et, aujourd'hui, d'une tension si épaisse qu'elle semble coller à la peau.Je suis debout devant le grand miroir en pied de la chambre d'amis. La robe noire que la mère de Noah a fait livrer pour moi est d'une élégance qui me met mal à l'aise. Elle est simple, coupée dans un drap de laine si fin qu'il ressemble à de la soie, mais elle pèse une tonne. C’est la robe d’une femme de ce monde, une armure de deuil pour une guerre qui ne me appartient pas, et pourtant, je suis en plein milieu du champ de bataille.Mes doigts tremblent légèrement alors que je tente de fermer la petite boucle de mon collier. Ce matin, New York s’est réveillée sous un ciel de plomb, comme si la ville elle-même respectait le protocole imposé par la mort de William Decourcel.De l'extérieur, tout semble millimétré. Depuis ma fenêtre, j'ai vu les voitures noires

NOAHLe domaine des Decourcel n’a jamais été une maison. C’est une forteresse de marbre et de regrets. En franchissant le seuil après l’enterrement, l’air me semble plus rare, saturé par l’odeur des lys fanés et ce parfum de vieux papier qui émane de la bibliothèque. New York, avec ses klaxons et sa vie frénétique, semble s’arrêter aux grilles de la propriété.Ici, le temps appartient aux morts.Je sens la main de Tessa dans la mienne. Elle est petite, chaude, vivante.C’est la seule chose qui m’empêche de faire demi-tour, de prendre ma voiture et de rouler jusqu’à ce que l’horizon avale le nom de Decourcel.Mais je ne peux pas. Pas aujourd’hui.Nous entrons dans la bibliothèque. C’est une pièce immense, tapissée de livres que mon père n’a jamais lus, mais qu’il possédait comme il possédait tout le reste : pour le prestige. Maître Arnault, le notaire de la famille depuis trente ans, nous attend derrière le bureau massif en acajou.Il a ce visage neutre des hommes qui ont passé leur vi