All Chapters of mon ex, mon coloc et le cousin de ma meilleur amie: Chapter 331 - Chapter 340

NOAHUn silence de mort s’installe dans la pièce. Je comprends le piège. Mon père, même depuis sa tombe, continue de me tester. Il me donne le choix entre une vie de milliardaire oisif, débarrassé des soucis, ou une guerre de tranchées contre un homme comme Vasseur qui n’a aucune limite.Vasseur veut l’hôtel. Il le veut parce que c’est le symbole de notre famille. Le racheter, c’est nous effacer, c’est transformer un héritage de trois générations en un simple actif sur un bilan consolidé.— Vasseur veut tout racheter ? Même l’hôtel à Paris ? je répète, une rage froide commençant à bouillir dans mes veines.— Tout, Monsieur Decourcel. Il a même proposé de doubler l’estimation pour l’hôtel si la signature intervient avant la fin de la semaine. Son offre est conditionnée à une exclusivité de négociation immédiate. Il sait que le temps joue pour lui : plus vous attendez, plus les actionnaires minoritaires s’impatientent, plus les dettes arrivent à échéance.Je lâche un rire sec, dépourvu

Le convoi s’ébranle vers Manhattan. Je ne nous ramène pas à notre hôtel habituel. Trop exposé. Trop « public ». Je fais signe au chauffeur de bifurquer vers la 5e Avenue, là où se dresse le Decourcel Plaza. C’est le joyau caché de mon père, une tour de verre fumé qui semble défier le ciel, mais dont la véritable valeur réside dans ce qu’on ne voit pas : ses fondations blindées et son système de sécurité digne d’une ambassade.Pendant tout le trajet, je n’ai pas lâché la main de Tessa. Je sens son corps contre le mien, une chaleur qui contraste avec le cuir froid de la limousine. Elle est silencieuse, son regard perdu dans les lumières de la ville qui défilent, mais je sens l’onde de choc du testament vibrer encore en elle.Arrivés au Plaza, nous ne passons pas par le hall principal. La voiture s’engouffre dans un garage souterrain privé. Les portes se referment derrière nous avec un bruit sourd, définitif. L’ascenseur nous attend, déjà programmé pour le penthouse.Dès que les portes d

NOAHLe silence qui suit l’appel est plus terrifiant que la sonnerie elle-même. Je reste assis sur le bord du lit, les pieds touchant le tapis épais, fixant l’écran noir de mon téléphone. À côté de moi, Tessa se redresse lentement, ramenant le drap de soie contre sa poitrine. Ses yeux, encore embrumés de sommeil, cherchent les miens, mais je ne peux pas lui offrir la douceur de la veille. Le Lion vient de se réveiller, et il a faim de vengeance.— Noah ? Qu’est-ce qui se passe ? murmure-t-elle, l’inquiétude pointant déjà dans sa voix.— Vasseur. Il vient de hacker les systèmes de l’hôtel à Paris. Il bloque tout. C’est une prise d’otage numérique.Je n’ai pas le temps d’en dire plus. Un bruit sourd, méthodique, retentit à la porte d’entrée du penthouse. Ce n’est pas la frappe discrète d’un majordome. C’est le son de l’autorité. Je bondis hors du lit, enfilant un pantalon en hâte.— Reste ici, ordonné-je à Tessa. Ne sors pas de cette chambre.Je traverse le salon d’un pas lourd, mon san

TESSALe taxi roule depuis plus d’une heure, quittant la jungle de béton pour les paysages plus dépouillés du nord de l’État de New York. À l’intérieur du véhicule, l’odeur de tabac froid et de désodorisant bon marché m’écœure, mais je m’efforce de respirer calmement. J’ai besoin de ce silence. J’ai besoin de cette distance entre moi et les démons de Noah.Je regarde par la vitre arrière. La route est longue, grise, et presque déserte. C’est alors que je la remarque pour la troisième fois. Une berline noire, aux vitres si sombres qu’on ne distingue même pas la silhouette du conducteur. Elle garde la même distance, imperturbable, comme une ombre accrochée à nos roues.— Monsieur ? je murmure, la voix tremblante. Vous avez remarqué la voiture derrière nous ?Le chauffeur, un homme d’une soixantaine d’années aux épaules voûtées, jette un coup d’œil distrait dans son rétroviseur.— C’est une route publique, ma petite dame. Les gens vont où ils veulent.Mais je sens que ce n’est pas le cas

TESSALe noir. Un noir épais, visqueux, qui semble peser sur mes paupières comme du plomb. J’essaie d’ouvrir les yeux, mais la lumière qui m’accueille est une agression brutale. Une douleur lancinante bat la mesure derrière mes tempes, chaque pulsation résonnant comme un coup de marteau dans mon crâne.L’odeur… ce n’est pas l’odeur de la forêt, ni celle du sang du chauffeur. C’est une odeur de propre, de linge frais et de cire d'abeille. Une odeur de luxe qui m'écœure instantanément.Je tente de porter ma main à mon front, mais mon bras ne bouge pas. Un déclic métallique résonne dans le silence de la pièce.Je force mes yeux à se stabiliser. Je suis allongée sur un lit immense, un matelas si confortable qu'il en est insultant. Les draps sont en satin perle, la chambre est vaste, décorée avec un goût exquis : des moulures dorées, des meubles d'époque, une moquette épaisse. C'est une suite royale.Mais quand je regarde mes poignets, l’horreur me saisit.Mes deux bras sont écartés, fixés