All Chapters of Le voile du mensonge: Chapter 1 - Chapter 9

Note de l'autrice Cette histoire est une œuvre de fiction. Elle est née de mon imagination. Toutefois, le récit aborde des thèmes sombres et parfois dérangeants. Je tiens à prévenir mes lecteurs et lectrices que certaines scènes peuvent heurter leur sensibilité. ⚠️ Trigger Warnings / Avertissements de contenu Ce roman contient notamment : • Violence psychologique ( manipulation, humiliation) • Violence physique et conjugale • Agressions sexuelles / tentative de viol • Infidélité • Abus de pouvoir • Traumatismes liés à l'enfance (abus sexuels) • Sexualité explicite • Consommation d'alcool • Jalousie toxique / relations malsaines • Idées suicidaires Mon intention n'est pas de glorifier ces comportements, mais d'explorer la complexité des relations humaines, la douleur des blessures invisibles et la force qu'il faut parfois puiser en soi pour renaître. Si vous choisissez de plonger dans ces pages, sachez que cette histoire peut être dure, brutale par moments,

Je m'installe sur un siège, le carnet posé sur mes genoux, le stylo prêt à capturer ce qui se cache derrière les mots. Quelques secondes plus tard, la porte du bureau s'ouvre doucement. Le visage de Gabriel apparaît dans l'embrasure, ses yeux hésitants.— Je fais entrer le premier patient ?— Oui, vas-y !Il hoche la tête, un simple mouvement, presque imperceptible. Puis la porte s'ouvre un peu plus et Cole apparaît. Dès qu'elle se referme derrière lui, il sursaute légèrement, les mains crispées, les doigts entrelacés comme pour se retenir lui-même. Sa tête reste baissée, comme si lever les yeux serait trop demander.Il porte un jean bleu délavé, des baskets légèrement usées, un t-shirt blanc surmonté d'un sweat vert. Ses cheveux noirs sont en brosse, mais quelques mèches retombent sur son front. Ses lunettes rondes glissent un peu sur son nez, masquant des yeux où se lisent une inquiétude et une fatigue qui ne devraient pas appartenir à un adolescent.Je penche légèrement la tête, ch

Le ciel se teinte de gris et d'orange, un tableau presque apaisant, comme une promesse de sérénité. Mais en moi, ce n'est que chaos. Mon pied s'enfonce sur l'accélérateur, mon regard fixé droit devant, alimenté par cette détermination brûlante qui me pousse, qui me consume, qui me tient debout.Je jette un coup d'œil vers la boîte à gants. Les photos y sont rangées, ces preuves silencieuses de la trahison de Frost, de sa double vie. Trop dangereux de les garder à la maison, alors je les transporte ici, dans ce coffre à secrets roulant. Ma voiture est devenue le seul sanctuaire où personne n'oserait fouiner. Ironie cruelle : Frost n'a pas de soucis à se faire. Avec moi, son secret est bien gardé.Le moteur cesse de rugir. Je coupe le contact et reste immobile, les yeux rivés sur la porte de notre maison. Ma gorge se serre, mon estomac se retourne. La difficulté de ce moment me frappe de plein fouet. J'espère trouver la force de lui tenir tête. De ne pas m'effondrer. Pas ce soir. Pas ma

L'eau ruisselle, elle glisse sur ma peau. C’estglaciale, et je reste immobile. Comme une statue fissurée. Comme si j'attendais que ce froid m'achève, qu'il m'emporte avec lui.Je ferme les yeux et, malgré moi, les souvenirs affluent.Le jour du mariage. Les fleurs blanches, le parfum entêtant du jasmin. La salle pleine à craquer. Mon père qui tenait mon bras, tremblant d'émotion. Et Frost... Frost qui m'attendait là, au bout de l'allée, les yeux humides, le sourire fragile. Son regard m'avait transpercée. Je m'étais dit : « C'est lui. L'homme de ma vie. » Ce jour-là, j'y ai cru de toutes mes forces.Mais aujourd'hui... je ne sais plus. Était-ce moi qu'il regardait avec amour ? Ou juste une illusion qu'il se forçait à jouer ? Une pièce de théâtre dont j'étais le premier rôle... et la première victime.Je laisse un sanglot s'échapper, étouffé par le bruit de l'eau. Mes doigts tremblent quand je les plaque contre le carrelage glacé.Comment ai-je pu être aussi aveugle ? Tous les signes

Gabriel ne bouge pas. Il reste assis à mes côtés, assez proche pour que je sente la chaleur de son corps, mais pas assez pour envahir mon espace. Cette pudeur me touche. Il n’envahit pas mon espace. Au contraire. Il sait s’y prendre avec moi. Après tout, il me connait. Je déteste me sentir étouffée mais j’aime être entendue. J’aime quand on me laisse exprimer ce que je ressens sans que cela ne soit trop oppressant. Je ferme les yeux un instant, essayant de retenir le flot de larmes qui menace. Mais ma gorge se serre et ma voix sort comme un murmure : — Tu sais ce que ça fait... d'avoir bâti ta vie sur un mensonge ? Il me regarde longuement, sans répondre. Ses yeux me scrutent avec cette intensité désarmante, comme s'il savait que chaque mot que je m'apprête à lâcher est une bombe que je redoute d'amorcer. — J'ai l'impression d'être une étrangère dans ma propre maison, repris-je, mes doigts crispés sur l'accoudoir. Cette maison, cette vie... tout me rappelle quelqu'un que je ne